第二卷·雪来

三年后。

北京的初雪，比往年来得早了一些。

卓一珩站在工作室的落地窗前，看着窗外漫天飞舞的雪花。他穿着一件深灰色的羊绒大衣，头发比三年前短了很多，鬓边也染上了几缕清晰可见的白霜。

他不再是那个只会对着镜头微笑的顶流了。

两年前，他和原公司解约，赔了天价违约金，成立了自己的工作室。没有签流量小花，没有接烂片，反而签下了十几个被资本打压、无戏可拍的新人演员和导演。

他用自己的人脉和资源，给他们找剧本，拉投资，拍那些没人愿意拍的文艺片。

业内都说他疯了。放着日进斗金的顶流不当，非要去做这些吃力不讨好的事。

只有他自己知道，他不是疯了。

他是在赎罪。

当年他没有能力保护练霓霜，现在，他想保护所有和她一样，被规则碾碎的普通人。

他的工作室做得很成功。去年，他投资的一部低成本文艺片，拿了国际电影节的大奖。颁奖典礼上，新人导演拿着奖杯，哭着说：“谢谢卓老师。如果不是他，我这辈子都不可能拍出这部电影。”

卓一珩坐在台下，轻轻鼓着掌，脸上没有任何表情。

掌声雷动中，他想起了很多年前，练霓霜第一次拿到剧本时，眼睛里闪烁的光。

如果当年，也有人这样拉她一把，是不是一切都会不一样？

没有如果。

这三个字，像一根冰锥，扎在他心里，整整三年。

他再也没有喝过芋泥波波。

再也没有买过黑色的雨伞。

但他养成了一个奇怪的习惯——收集全国各地的天气预报。

他的手机里，存着几十个城市的天气预警。每天早上醒来，第一件事就是看这些城市的天气。

下雨了，他会担心她有没有带伞。

下雪了，他会担心她有没有穿暖。

降温了，他会担心她会不会感冒。

他不知道她在哪里。

这三年，他找遍了大江南北，动用了所有能动用的关系，却始终没有她的任何消息。

她就像一滴水，融进了大海里。

彻底消失了。

李姐早就和他分道扬镳了。临走前，她留下一句话：“卓一珩，你这辈子，都毁在那个女人手里了。”

卓一珩没有反驳。

他觉得她说得对。

可他心甘情愿。

同一时间，西北戈壁深处的一个小镇。

这里一年有一半的时间都在下雪。

练霓霜开了一家小小的书店。

书店只有十几平米，墙面上摆满了旧书，靠窗的位置放着一张木桌和两把椅子。门口挂着一块褪色的木牌，上面写着“雪落书店”。

她的头发，已经白了一半。

从鬓边到头顶，大片大片的灰白色，像终年不化的积雪。

她不再扎马尾，也不再刻意遮掩。就那样随意地披在肩上，风吹过的时候，白发和黑发交织在一起，有一种惊心动魄的美。

镇上的人都认识她。

他们不知道她的过去，只知道这个从南方来的姑娘，安静、温柔，会给买不起书的孩子免费借书，会在冬天给流浪的猫狗准备食物。

他们都叫她“练姑娘”。

没有人知道，她曾经是一个演员。

也没有人知道，她的心里，藏着一场下了整整三年的雪。

她的生活很简单。

每天早上九点开门，晚上六点关门。整理书籍，给客人泡茶，偶尔坐在窗边看看书，写写东西。

她养了一只橘猫，叫“雪团”。每天都趴在柜台上睡觉，有人进来的时候，就懒洋洋地抬一下眼皮。

她再也没有看过电视，也没有上过网。

她和过去的世界，彻底切断了所有联系。

她以为，自己会就这样，在这个偏远的小镇，安安静静地过完一辈子。

直到那天下午。

一个背着相机的年轻男人，走进了她的书店。

他是一个导演，来这里拍一部关于戈壁的文艺片。

“老板，来一杯热水。”他搓着冻得通红的手，笑着说，“外面太冷了。”

练霓霜给他倒了一杯热水，放在他面前。

“谢谢。”导演喝了一口水，环顾了一下四周，“你的书店真漂亮。很有感觉。”

他拿出相机，对着书店的角落拍了几张照片。

“我正在找一个书店的场景，拍女主角最后看书的那场戏。你这里，简直和我想象中的一模一样。”

他看着练霓霜，眼睛一亮：“老板，你有没有兴趣客串一下？就一个背影，不用说话，对着镜头站三秒钟就行。”

练霓霜正在擦杯子的手猛地一顿。

杯沿撞在水壶上，发出一声清脆的响，热水晃出来几滴，溅在她的手背上。

她却像没有感觉到烫一样，指尖依旧紧紧攥着抹布，指腹泛白。那三秒钟的“镜头”两个字，像一根细针，猝不及防地扎进了她早已结痂的伤口里。她仿佛又听见了直播间里密密麻麻的弹幕声，听见了快门咔嚓咔嚓的声响，听见了卓一珩那句冰冷的“从来没有喜欢过”。

过了两秒，她才缓缓抬起头。脸上没有任何表情，连一丝波澜都没有，声音轻得像飘落的雪花，却带着一种不容置喙的疏离：

“不好意思，我不上镜。”

说完，她下意识地把垂在胸前的白发拢到了身后，像是在遮掩什么，又像是在筑起一道无形的墙。

导演有些失望，但也没有勉强。他又坐了一会儿，买了几本旧书，就离开了。

练霓霜看着他的背影，轻轻叹了口气。

她拿起桌上的毛笔，蘸了墨，正要在宣纸上写下那行字。