但没有。

它还堵在那里，不出去。

她站了一会儿，然后转身，往外走。

走出灵堂，穿过第二进院子，穿过第一进院子，走出种府的大门。

萧景琰站在门口，靠着墙，手按在刀柄上。

他看见沈清辞出来，仔细地把她的脸看了一遍。那张脸上没有表情，眼睛是干的，嘴唇抿着，下颌绷着，和进去的时候一模一样。

“走吧。”他说。

沈清辞点了点头。

两个人沿着巷子往外走，走出巷口，走上大街。

街上的人很多，有小贩在吆喝，有孩子在跑，有妇人在买菜，有老人在树下乘凉。

一切都很正常，和种师中死之前一样正常。

这座城不知道河东发生了什么，不知道太原快丢了，不知道种师中死了。

它还在过自己的日子，吵吵闹闹的，热热闹闹的。

沈清辞一直走，没有停。

走过甜水巷，马行街，也走过州桥，御街。

萧景琰跟在后面，隔着几步的距离，不远不近，不催她，也不问她要去哪。

终于她走到汴河边，停下来。

河边的柳树还是那么绿，柳条垂在水面上，被风吹得轻轻摇。

河面上有船，货船、客船、画舫，来来往往的，船夫的号子声从远处传过来，悠悠的，像在唱歌。

河对岸有人在钓鱼，坐在马扎上，戴着斗笠，一动不动。

有人在河边洗衣服，棒槌一下一下地捶，声音闷闷的。

还有人在喊孩子回家吃饭，拖着长音，一声一声，在暮色里传得很远。

沈清辞站在河边，看着水发呆。

水是绿的，深绿的，看不见底。

风吹过来，把水面吹皱了，那些倒影——柳树的、房子的、天空的——全部碎成一片一片的，在水面上晃来晃去，拼不起来。

萧景琰站在她旁边，也不说话，就那么站着。

他的手按在刀柄上，面朝外，不是看水，是看人——看那些从他们身边走过的行人，看那些停在路边的马车，看那些靠在树上的闲汉。他在守着。

沈清辞不知道自己在河边站了多久。

她只知道太阳从头顶移到了西边，把河面染成了金色，然后金色变成了橙色，橙色变成了红色，红色变成了紫色。

暮色从河面上升起来，一点一点地，把整条河染成了灰蓝色。

她忽然想起种师道。

想起他从宫里出来时那张铁青的脸，想起他说“现在他们知道我打不了了”，想起他走在她前面，步子很稳，但很慢，慢到像是每一步都在和什么东西较劲。

他死了，死在五月。

现在是七月，种师中也死了。

兄弟两个人，前后脚，走的。

一个死在病榻上，一个死在战场上。

一个是被自己人气的，一个是被自己人害的。

沈清辞把手伸进袖中，摸到那个小本子。

她没有拿出来，只是摸了摸，确认它还在那里。

小本子还在，那几页纸还在，那些字还在。

所以，种师中也还在。不是以骨灰的形式，是以那些字的形式。

“走吧。”她说。

萧景琰点了点头。

两个人转过身，沿着汴河往回走。

暮色从身后跟上来，把他们的影子拉得很长，投在青石板路上，一长一短，一前一后。

谁都没有说话。

风吹过来，把河面上水草的气息送上来，腥腥的，凉凉的。

沈清辞走着走着，忽然停下来。

萧景琰也停下来，看着她。

沈清辞抬起头，看着天边那颗最早亮起来的星星。很亮，在暮色里像一颗碎了的钻石。

“种师中将军殉国的时候，”她开口，声音很轻，“他坐在那里，靠着岩石，眼睛闭着，像睡着了。他的槊插在旁边，槊杆上全是血。他的左手断了，右手还握着刀。”

她停了一下。“刀已经卷刃了。”

萧景琰没有说话。

“他打了多少仗？”沈清辞问。

萧景琰沉默了一会儿，“数不清了，很多很多。”

沈清辞点了点头。

她低下头，看着脚下的青石板。青石板上有水渍，有脚印，有车辙，有落叶。

她看了很久。

“走吧。”她说。

萧景琰跟上来。

两个人并肩走着，走进那片越来越浓的暮色里。

（第七十二章完）