他沉默了一会儿。

“现在，”他说，“它是一朵没人住的云。”

我转头看他。

他的侧脸被夕阳照着，轮廓很柔和。但眼睛里有一种东西，是我以前没见过的——不是悲伤，不是怀念，是一种很复杂的、说不清的东西。

我忽然想起画册里那些照片。那些建筑都是他设计的，每一座都有生命。但此刻站在这里，看着这座最美的，他却像一个陌生人。

我想问那件事。想问到底发生了什么。想问那个叫林芷的女人。

但我没有。

我只是说：“它很好看。”

他转头看我。

我说：“真的。很好看。如果我是云，我也想住在这里。”

他看着我，很久很久。

然后他笑了。

不是那种淡淡的、礼貌的笑。是一种很真实的、从眼睛里流出来的笑。

他说：“谢谢你。”

我愣了一下：“谢什么？”

他说：“谢谢你这样说。”

我不知道该说什么。

他又转过头，看着那座建筑。

“走吧，”他说，“进去看看。”

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我们走进那座建筑。

里面比外面更安静。阳光从大窗户照进来，在地上画出巨大的光斑。空间很高，很空，回声很清晰。脚步声咚咚的，像在敲一面鼓。

他走在前面，我走在后面。

他一边走一边说，这是大厅，那是走廊，那是展览区，那是休息区。他的语气很平静，像在介绍一个陌生人的作品。但我知道，这里的每一块砖，每一道光，都是他想过的。

走到一个地方，他忽然停下。

那是二楼的一个角落，有一扇很大的窗。窗外是海，一望无际的海。

他站在窗前，望着海。

我站在他旁边，也望着海。

过了很久，他说：

“以前我常想，如果能住在这里，每天看海，看云，看日出日落，该多好。”

我说：“那为什么没有？”

他沉默。

很久很久的沉默。

然后他说：

“因为有些事情，发生了。”

他没有再说下去。

我也没有问。

我们就这样站在窗前，看着海，看着太阳慢慢往下沉。

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回去的路上，天黑了。

他开着车，我坐在副驾驶。谁都没说话。

车子开得很稳，不快不慢。窗外偶尔有车灯闪过，又暗下去。他的侧脸在黑暗中看不太清，只有一个轮廓。

我忽然想起他说的那句话：

“有些事情，发生了。”

什么事？

我看向窗外。

山路上上下下，弯弯曲曲，看不见尽头。

我忽然想到——他的人生，是不是也像这条路？上上下下，弯弯曲曲，看不见尽头。

我不知道。

但我忽然很想告诉他：不管这条路多难走，总会有人愿意陪你走一段。

可我没说。

我只是看着窗外，看着那些一晃而过的树影，在心里默默地想。

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回到小镇，他把车还了。

我们走在回书吧的路上，老街还是那么安静，路灯还是那么昏黄。走到书吧门口，他停下脚步，看着我。

“今天，”他说，“谢谢你来。”

我看着他。

他说：“很久没有人……看过那些了。”

我知道他说的是那些建筑。那些他设计的，却再也不敢去看的建筑。

我说：“以后还可以去吗？”

他愣了一下。

然后他说：“你想去的时候，叫我。”

我点头。

他推开门，侧身让我进去。

书吧里还亮着灯，那几个常来的客人都在。他走到柜台后面，开始忙活。

我坐到老位置。

他端着一杯热水过来，放在我桌上。

我拿起杯子，喝了一口。

水很热，烫得舌尖有点疼。

但我想的，不是水的温度。

是他说的话：

“你想去的时候，叫我。”