伊索尔德将两份文书都收好，放进随身的小包里。

“谢谢您，侯爵大人。”她说，“瓦勒托瓦不会忘记您的帮助。”

“不需要记住。”艾利亚斯说，“只需要相信我。”

伊索尔德站起来，准备告辞。

走到门口时，她停下来，转过身。

“侯爵大人。”

“嗯？”

“您窗台上的白玫瑰，是谁种的？”

艾利亚斯的目光微微一顿，然后看向窗台。

阳光照在那束白玫瑰上，花瓣近乎透明，像无数只白色的蝴蝶停在枝头。

“我自己种的。”他说。

“您喜欢白玫瑰？”

“喜欢。”

“为什么？”

艾利亚斯沉默了一会儿。

“因为有人喜欢。”他说，“但她已经不在了。”

伊索尔德不知道该怎么回应。

她不在了——那是什么意思？死了？离开了？还是……

她看着艾利亚斯的侧脸，阳光在他的轮廓上投下柔和的光影，让他整个人看起来不像平时那么冷。那一瞬间，她看到了那张清冷面具下的某种东西——不是悲伤，不是遗憾，而是一种更深的、更沉的、几乎让人喘不过气来的东西。

“对不起。”伊索尔德说，“我不该问。”

“没关系。”艾利亚斯转过头，看着她，灰色的眼睛里重新恢复了平静，“您该回去了。天快黑了。”

伊索尔德点了点头，转身走了出去。

老者等在门外，领着她下楼、穿过门厅、走到门口。

她上了马车，马车启动，车轮在石板路上碾出沉闷的声响。

她掀开窗帘，回头看那栋灰色的建筑。

二楼的窗户前，有一个人影站在那里，正看着她离开的方向。

那个人影很高，很瘦，站在那里像一棵孤独的树。

伊索尔德放下窗帘，靠在椅背上，闭上眼睛。

她在想那束白玫瑰。

“因为有人喜欢。但她已经不在了。”

那个人是谁？

他的母亲？他的姐妹？他的……爱人？

她不知道为什么这个问题会让她心里不舒服。这跟她没有任何关系。艾利亚斯·德·瓦尔泰是男人，就算他有爱人，那也是他自己的事。

但“她”已经不在了。

不在了。

伊索尔德睁开眼睛，看着马车顶棚上的花纹。

她告诉自己：不要想。不要想那束白玫瑰，不要想那个“她”，不要想艾利亚斯站在窗前看她的样子。

不要想。

马车穿过科尔特城的街道，在暮色中前行。

而在瓦尔泰旧宅的书房里，埃莉诺依然站在窗前。

她看着那辆马车消失在街道尽头，看着暮色一点一点吞没整个城市，看着第一颗星星亮起。

“她”已经不在了。

她这样告诉伊索尔德。

她说的是上一世的伊索尔德。

那个站在塞缪尔身后、目光温柔而悲伤的女人，那个嫁给北方伯爵、在冷宫中受尽折磨的女人，那个死在冰冷地板上、身边没有一个人的女人。

她已经不在了。

但这一世的伊索尔德还在。

还在呼吸，还在微笑，还在用那双灰蓝色的眼睛看着这个世界。

而埃莉诺会用一切代价，让她继续呼吸、继续微笑、继续活着。

“侯爵大人。”老管家的声音从门外传来，“晚餐准备好了。”

“不吃了。”埃莉诺说。

“您今天还没吃东西。”

“不饿。”

老管家沉默了一会儿，然后说：“瓦勒托瓦女爵已经安全回到住所。”

埃莉诺的肩膀微微放松了一下。

“知道了。”她说。

老管家离开了。

埃莉诺依然站在窗前。

夜风吹进来，吹动了桌上的纸张，吹动了窗台上的白玫瑰花瓣。

她伸出手，轻轻碰了一下其中一朵玫瑰的花瓣。

花瓣柔软而微凉，像某种她曾经触碰过的、已经失去的东西。

“这一世，”她轻声说，“我不会再让你死了。”

月光照进窗户，照在她的脸上。

那张清冷的面具在这一刻裂开了一条缝，露出了里面的东西——不是冷漠，不是疏离，而是一种近乎疯狂的、深不见底的执念。

那种执念叫做爱。

但她不敢叫它爱。

因为爱太轻了。

她对伊索尔德的情感，比爱更重、更深、更沉。

那是用上一世的悔恨和这一世的决心浇筑而成的东西，没有名字，也不需要名字。

她只知道一件事：她会守住伊索尔德。

不惜一切代价。

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