小白没来。

她站在院子里，看着那棵槐树，看着那个空空的鸟窝，从天亮看到天黑。

小白没来。

她想起他说的那句话——“飞走了，就回不来了。”

她低下头，转身进屋。

第五十四天。第五十五天。第五十六天。

小白还是没来。

她照常织布，吃饭，睡觉。

那只翅膀上有白毛的麻雀，再也没出现过。

第五十七天夜里。

院门被撞开的时候，她正准备吹灯睡下。

不是普通的响。是“砰”的一声，像有什么东西砸在上面。她猛地坐起来，心跳到了嗓子眼。

外面传来杂乱的脚步声，很多人，跑得很快。有人在喊，听不清喊什么。还有兵器碰撞的声音，一下一下，像砍在什么东西上。

她缩在床角，攥紧竹哨。

门被推开了。

不是小月。是陈璘。

他站在门口，半边脸被灯笼照得惨白，半边脸隐在黑暗里。身上有血。不是他的血，但蹭在了袖口上，暗红的一小片。

他说：“姑娘，跟我走。”

她问：“出什么事了？”

他没回答。只是看着她。

那目光，让她想起他第一次带她去书房的那天夜里——也是这样的目光，像在看一个即将被审判的人。

她站起来，腿有些软。

她跟着他往外走。

穿过院子的时候，她看见墙角躺着一个人。看不清是谁，只看见一只手，从黑暗中伸出来，手指还在微微抽搐。

她不敢看，低下头。

那条长长的巷子，今晚比任何时候都长。

两边的灯笼灭了大半，剩下的几盏摇摇晃晃，照出的光忽明忽暗。她的影子被拉得忽长忽短，忽前忽后，像是有什么东西在地上爬。

风从巷子口灌进来，冷得刺骨。

她打了个寒噤。

走过第三道门的时候，她看见墙角有新的血迹。还没干透，在忽明忽暗的灯光里泛着暗红。空气里的腥味比上次更重，重得她想吐。

她忍着。

一道门，又一道门。

每一道门都有穿黑衣的人。他们今晚没有看她。只是站着，像石头刻的，像死人。

她忽然想，这些人，会不会也是棋子？

走到那扇黑门前，陈璘停下。

“等着。”

她站在那里，看着那扇门。

门是黑的，漆得发亮。今晚没有灯。只有门缝里透出的一线光，细细的，像刀锋。

她不知道自己等了多久。

腿开始发麻。脚底发凉。那凉意顺着脚踝往上爬，爬进骨头里。

门里没有声音。

什么都没有。

她忽然想起那天夜里，她第一次来的时候，地上趴着一个人，流了一地的血。

今晚，那个人会是她吗？

她的手心开始出汗。

门开了。

声音很轻，但在死寂里，像惊雷。

出来的是那个白脸年轻男人。他今晚的脸更白了，白得像纸，白得像死人。但那双眼睛是活的，落在她身上，像在看一个已经死掉的人。

他说：“进去。”

她深吸一口气，迈步走进去。

屋里灯火通明。

比任何时候都亮。亮得刺眼。她眯起眼睛，好一会儿才适应那光。

然后她看见了。

他坐在桌案后面。

灯光从四面八方照过来，照在他身上。他穿着一身玄色的衣裳，坐在那儿，像一座山，又像一把刀。灯火照在他脸上，照出那张棱角分明的脸，照出那双很深很深的眼睛。

那双眼睛，今晚比任何时候都深。

深得看不见底。

像冬日的深潭。像无底的黑洞。像能把人吸进去的深渊。

她站在那里，被他看着。

那目光落在她身上，不是冷，不是热，是没有任何温度。像在看一件东西，一件已经确定要扔掉的东西。

她没有动。

她不知道，她身后那个白脸男人已经退出去，门已经关上。

她只知道，今晚的灯，亮得让人无处可逃。

他看着她。

看了很久。

久到她开始数自己的心跳。

一下，两下，三下……数到三十几的时候，他开口。

声音很淡。淡得像冬天的风。

“文俞给周延写信了。”

她愣住了。

他从桌上拿起一张纸，展开。

然后他站起来，走到她面前。

他把那张纸举在她眼前。

纸上只有一行字——

“雀儿安好？”

落款是两个字：文俞。

她看着那封信，脑子里一片空白。

他看着她。那目光从她的眼睛，移到那封信，再移回她的眼睛。

他说：“这封信是从周延的人手里截下来的。”

她张了张嘴，想说话，但发不出声音。

他说：“文俞是周延的人。他在苏州教你认字，送你竹哨，都是周延安排的。你进织造局，织那匹锦，进京，进宫，进我的府，每一步都是周延的棋。”

她终于发出声音：“我不知道。”

他说：“我知道你不知道。”

她愣住了。

他说：“但你是那颗棋。”

她不说话。

他盯着她的眼睛，那目光像要把她整个人看穿。

他说：“你知道这意味着什么吗？”

她摇头。

他说：“意味着你从踏进我府里的第一天起，就是个祸害。”

她低着头。

他继续说：“意味着我该杀了你。”

她抬起头，看着他。

那目光里，有害怕。她确实害怕。腿在抖，手在抖，连嘴唇都在抖。

但她也看着他。