第二天早上，林晚晚从客房出来的时候，沈云薇已经在厨房了。

油烟机开着，锅里滋滋响。她站在灶台前，背影绷得很直，手里的锅铲动得很慢——不是熟练，是怕再煎糊。

林晚晚靠在厨房门口，看着那个背影。

沈云薇把煎蛋铲起来，翻面时手抖了一下，蛋液差点滑出锅。她慌忙去扶，手指碰到热锅边缘，猛地缩回来。

林晚晚看见她悄悄把烫红的手指放到嘴边吹了吹。

像做错事的孩子。

她忽然想起那个早上——餐桌上摆着便利店买的即食粥，她咬开酱黄瓜时尝到防腐剂的涩味，心里想的是“这次连演都懒得演了”。

现在，沈云薇在学着亲手做。

笨拙地，认真地，像在补那三十七遍合同里删掉的每一个字。

沈云薇忽然回头。

四目相对。

她愣了一下，锅铲差点掉进锅里。

“早。”声音有点哑。

“早。”

林晚晚移开视线，走到餐桌前坐下。

桌上摆着两碗粥，一碟酱黄瓜，还有一盘煎蛋——其中一个煎得焦黑，边缘蜷曲，像被火烧过的花瓣。

沈云薇端着锅出来，把那枚焦黑的蛋夹进自己碗里，把另一枚推到她面前。

“糊的是我的。”声音轻得像道歉。

林晚晚低头看着那枚煎蛋——蛋黄半凝，边缘微焦，却恰好是她喜欢的溏心。

她咬了一口。

咸淡刚好。

原来她记得。

记得她喜欢溏心蛋，记得她胃弱不能吃辣，记得她讨厌枸杞。

这些记忆，没有被收进备忘录里。它们藏在这个人笨拙的动作里，藏在每一声“糊的是我的”里。

林晚晚没说话，低头把蛋吃完。

沈云薇在她对面喝粥，喝得很慢，偶尔抬眼偷看她，又飞快移开。

沉默蔓延。

但和以前的沉默不一样。以前是堵墙，现在是层纱——薄薄的，透光的，一戳就破。

喝完粥，林晚晚站起来。

“走了。”

沈云薇跟着站起来。

走到门口，林晚晚换鞋的时候，沈云薇忽然开口：

“林晚晚。”

她没回头。

“昨晚……谢谢。”

林晚晚系鞋带的手顿了一下。

“谢什么？”

沈云薇沉默了几秒。

“没推开我。”

林晚晚站起来，拉开门。

走出去之前，她轻声说：

“蛋挺好吃的。”

门关上。

她站在门外，听见里面传来一声很轻的笑。

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上午十点，公司大会议室。

林晚晚坐在角落，面前摊着笔记本，笔尖在纸上划着无意义的线条。

今天有个跨部门会议，她负责记录。

沈云薇坐在主位上，正在听财务总监汇报。她今天穿着深灰色西装，头发扎起来，露出后颈一截白。

林晚晚低头假装记笔记，余光却一直往那个方向飘。

财务总监讲了什么，她一个字都没听进去。

只知道沈云薇偶尔会往她这边看一眼，很快，像怕被发现。

会议进行到一半，沈云薇忽然站起来，走到投影幕前。

经过林晚晚身边时，她的裙摆轻轻擦过林晚晚放在桌边的手背。

林晚晚指尖一颤。

她抬头，看见沈云薇已经站在前面了，正在翻PPT，表情严肃，像什么都没发生。

林晚晚继续低头记笔记。

但手背上那片被擦过的地方，一直在发烫。

又过了半小时，空调开得太足，会议室里暖烘烘的。林晚晚眼皮开始发沉，手里的笔越握越松。

忽然，她感觉到什么。

桌下阴影里，探出一只手。

手指修长，骨节分明，轻轻覆上她的左膝——正是半年前断骨的位置。

林晚晚呼吸一滞。

那道疤早已结痂，但每逢阴雨天仍会隐隐作痛。今天空调太干，皮肤绷得发痒。

可那只手覆上来时，痒意竟奇异地平息了。

她没动。

不是因为默许，而是因为——

这是第一次，有人知道她哪里疼，却不用她开口说。

余光里，沈云薇站在投影幕前，正冷静分析着Q3财报。声音平稳，脊背挺直，仿佛桌下那只手不属于她。

但林晚晚知道。

因为那只手在微微发抖。

她在心里对自己说：就当被蚊子叮了。

可蚊子不会记得你断过骨。

蚊子不会在你发烧时守一整夜。