第二件，是他开始频繁做梦。从这周开始，每天晚上他都能梦见对面那栋闲置的房子。梦里很清晰，他能听见小孩的笑声和哭声，听见大人的争吵声，听见厨房里做饭的声音，锅碗瓢盆碰撞，有人上楼，有人开门。那些声音太真切，真切得像就在耳边。

阮玉学姐和温乡学长最近很忙，没有再像开学第一周那样等着他一起吃午饭。宋稷又回到了一个人生活、一个人学习的状态。

一转眼，就到了第二个周六。早上起床，宋稷习惯性地去看那盆黄瓜。

那些黄瓜籽，已经顶破泥土，冒出小小的、嫩绿的尖尖。两片小小的叶子，在窗台上舒展着。艾玛太太也看见了，难得露出惊讶的表情。她盯着那盆黄瓜看了好一会儿，然后转过头，用那双浑浊的眼睛打量着宋稷。“中国人，”她一字一顿地说，“是有点魔法在身上的。随便种下去的东西，总能收获。”

宋稷苦笑。哪儿是什么魔法。为了这桶泥土，他差点感染不知名的细菌。那个黑色的盒子，那突然愈合的伤口，那奇怪的瘙痒感……他到现在都不知道那是什么东西。

艾玛太太从仓库里翻出一只老旧的油漆桶，递给宋稷。“再去弄一桶泥，”她说，语气是不容商量的，“把西红柿种上。”宋稷接过那只桶，仔细看了看——桶里还残留着干涸的油漆印子，边缘生着锈。他思考片刻，对艾玛太太说：“现在种子还小，可以把西红柿的种子先种进种黄瓜的那个桶里，等长成苗了再分桶。”

艾玛太太听完，皱起眉头盯着他看了几秒。然后她点点头，把油漆桶收回仓库去了。

午饭后，艾玛太太窝在沙发里看电视。她最近迷上了一部德国老剧，每天下午都要追。宋稷写完作业之后，无聊得很。他掏出手机，给温乡发了一条消息：“学长，最近怎么样？”

过了一会儿，温乡回了四个字：“很忙，勿扰。”

宋稷看着那四个字，默默撇撇嘴。他又给阮玉发了同样的消息。

没过一会儿，阮玉回了：“最近很忙，你还好吗？保重身体，等我们忙完联系你”

宋稷看着这条消息，心里一暖。还是阮玉学姐贴心。

艾玛太太坐在沙发上，手里织着那件永远织不完的毛衣，眼睛盯着电视屏幕。她瞥了一眼在旁边发呆的宋稷，忽然开口。“你要是闲着没事，可以去镇子中心看看。”她的语气像在下命令，“那里有很多天主教堂，有的都上千年历史了。”

宋稷想了想，确实没什么事做。作业写完了，课本预习完了，单词也背完了，总不能在屋里干坐着打发时间。

于是他站起来，拿起那把蕾丝边小粉伞，出了门。这会儿的雨不大。细细柔柔的，像他家乡春天的雨。没有那种暴雨天的狂暴，也没有那种连绵不断的压抑。雨水落在伞面上，发出轻微的“沙沙”声，像是有人在耳边轻声说话。

宋稷站在门口，抬头看了一眼小镇后面的雪山。那雪山就在小镇的尽头，巍峨的，沉默的，像一尊蹲伏在那里的白色巨兽。山顶覆盖着终年不化的积雪，在灰蒙蒙的天色里泛着银白色的光。那些积雪是一种带着淡蓝调的银白，像是月光凝固在山顶，又像是谁把碎钻石撒在那里。

云层很低，在山腰处缠绕着，一团一团的，像给雪山围了一条灰色的围巾。云在缓缓地移动，雪山的轮廓时隐时现，一会儿露出尖尖的山顶，一会儿又藏进云雾里，像个害羞的巨人。阳光被云层挡住，但偶尔会从缝隙里透出一缕，照在山坡上，那些积雪就突然亮起来，闪一下，又暗下去。

宋稷盯着那雪山看了好一会儿，心里涌起一种奇怪的熟悉的感觉，那种熟悉不是他见过的那种熟悉，而是一种更深的、说不清的熟悉。像是他已经看了这座雪山一千年，像是这是他故乡的山，像是他本该属于这里。但他知道，这只是错觉。他的家乡在大山深处，那里没有雪山，只有四季常青的山坡和永远湿漉漉的雾气。

他摇摇头，收回目光，选了门口那条被灌木遮挡的小道往下走。这条小道他没走过。之前上下学，他走的都是大路，宽敞，平整，直通公交车站。这条小道要窄得多，蜿蜒着向下延伸，像是从山坡上劈出来的一道口子。小道大约只有两米宽，铺着青灰色的石板。那些石板被雨水冲刷了无数年，表面光滑，边缘圆润，有些地方长了薄薄一层青苔，踩上去有点滑。石板之间的缝隙里，长出了细细的杂草，被雨水压得东倒西歪。

小道两边是高出路面一米左右的山坡。那山坡很陡，几乎垂直往上。坡面覆盖着厚厚的草皮，绿得发黑，被雨水淋得湿漉漉的，像铺了一层墨绿色的绒毯。草叶上挂满了水珠，细细密密的，在灰暗的光线里泛着微光。