霍格沃茨的十一月，是被魁地奇点燃的。

城堡走廊里飘浮着黄油啤酒的香气，公共休息室的壁炉边堆满了预言家日报的体育版，每个学生口中谈论的都是同一个话题：即将到来的格兰芬多对斯莱特林之战。

西里斯靠在格兰芬多公共休息室的窗台上，手里转着一把崭新的横扫七星——不是他的，是詹姆的。这把扫帚在阳光下泛着漂亮的光泽，白蜡木柄握在手中冰凉而舒适，尾梢的流苏是詹姆非要加上去的，说是“增加飞行时的帅气指数”。

“你能不能别转了？”詹姆的声音从扶手椅那边传来，“转得我眼晕。”

“那你别看我。”西里斯继续转。

“这是魁地奇训练前的仪式！”詹姆跳起来，一把抢过扫帚，“你得尊重它，抚摸它，跟它培养感情——”

“它是扫帚，不是宠物。”西里斯瞪大眼睛看着詹姆。

“它是你的搭档！是你在空中最忠实的伙伴！”詹姆抱着扫帚，表情夸张得像在演话剧，“你怎么能这样冷落它？”

西里斯翻了个白眼，但嘴角忍不住翘起来。

三个月前，如果有人告诉他，他会在霍格沃茨拥有一个朋友，一个会在公共休息室里抱着扫帚演独角戏、会在走廊里对着他大喊“西里斯快跑”、会在他收到雷古勒斯的信时默默走开给他空间的朋友——他绝对不会相信。但现在，这个朋友就站在他面前，用扫帚戳他的肩膀，催促他赶紧去球场。

“走吧走吧，再不去波特家祖传的飞行天赋就要生锈了！”

“你哪来的祖传天赋？”西里斯被他拽起来，“你爸爸不是告诉你他当年是替补吗？”

“替补也是天赋的一种！”两人笑闹着跑出公共休息室，身后传来几个低年级女生无奈的“又来了”的叹息。走廊里，他们差点撞上刚从图书馆回来的卢平。他抱着一摞书，脸色比前几天好多了——满月刚过，又到了他相对轻松的日子。

“你们去球场？”卢平问。

“当然！”詹姆一把揽住他的肩膀，“一起去！给我们当战术顾问！”

“我？”卢平苦笑，“我连扫帚都没碰过。”

“战术顾问不需要碰扫帚。”西里斯说，“需要的是脑子。你有，他没有。”他指了指詹姆。

“嘿！”詹姆抗议道。

卢平笑了，那种温和的、眼睛弯起来的笑。他把书往怀里抱了抱：“行吧，反正这些书可以晚点看。彼得呢？”

“在厨房偷吃的。”詹姆耸耸肩，“他说要给我们准备赛后补给。”

“赛后？还没比呢。”卢平哭笑不得的说。

“提前准备有什么错？”三个人说说笑笑地往球场走。西里斯走在最前面，十一月的风从走廊尽头吹来，带着城堡外特有的清冽气息。他深吸一口气，感觉胸腔里有什么东西在轻轻跳动——不是紧张，是一种期待。

他从来没有参加过正式的魁地奇比赛。在布莱克老宅，魁地奇是被禁止的。沃尔布加认为这项运动“粗野”“不够优雅”，只配给那些“需要靠体育挣名声的暴发户家族”参与。西里斯小时候偷偷看过魁地奇比赛的报道，把那些飞天扫帚的图片剪下来，藏在床垫下面。后来克利切发现了，告诉了沃尔布加。那些剪报被扔进壁炉，他看着火焰把它们舔成灰烬，什么都没说。

现在，他站在通往球场的石阶上，手里握着一把真正属于自己的彗星系列，身边是等着看他飞的朋友们。他想，这是他用“背叛”换来的。值得。

球场比想象中更大。草地在十一月的阳光下泛着枯黄的光，三根金环在球场两端高高矗立，看台上空无一人，只有风掠过座椅间的缝隙，发出轻微的呼啸声。

格兰芬多魁地奇队长——一个叫霍普的六年级男生——已经在场边等着了。他身边站着几个高年级球员，正在检查扫帚和装备。

“波特，布莱克！”霍普朝他们招手，“过来试飞！”

西里斯和詹姆走过去。霍普打量了他们一眼，目光里带着那种老队员对新人的审视：“听说你们俩飞行课成绩不错？波特，你好像还拿到了波特家的传家宝？”他朝詹姆手里的横扫七星努努嘴。

“它叫飞箭。”詹姆一本正经地说。

“你给扫帚起了名字？”霍普无奈的笑了一下。

“它值得拥有名字。”詹姆依旧一本正经。

霍普翻了个白眼，但嘴角带着笑：“行吧。今天就是试试感觉，你们飞几圈，让我看看基础。别太拼，别逞能。一年级能进学院队是破例，但破例不代表没规矩。”

西里斯点点头，跨上扫帚。彗星在他身下轻轻震动，像是某种欢迎的仪式。他双脚一蹬，升空了。风在耳边呼啸。他拉高扫帚，让身体适应空中的失重感。地面越来越远，看台变成一排排整齐的色块，城堡的塔楼在远处若隐若现。他深吸一口气，十一月的空气冷冽而清澈，灌进肺里带着微微的刺痛。

然后他开始飞。不需要思考，不需要刻意控制。扫帚像是他身体的延伸，他往□□斜，它就向左转弯；他俯身压低，它就向前冲刺。他在空中画出一个又一个弧线，感受着风从耳边掠过的声音，感受着阳光从云层缝隙洒落的温度。

有人在下面吹口哨。他低头，看见詹姆也升空了，正朝他挥手。詹姆的飞行姿态和他不同——更张扬，更大开大合，扫帚在他身下像是活物，每一次俯冲都带着炫耀般的流畅。两人在空中交错而过，西里斯看见詹姆朝他咧嘴笑，那笑容灿烂得刺眼。

他们在空中玩了将近二十分钟。霍普在场边喊着什么，但风太大，听不清。西里斯也不在乎。他只是飞，和詹姆并肩飞，偶尔追逐，偶尔竞赛，偶尔只是并排悬停在高空，俯瞰整个霍格沃茨。

“你知道吗！”詹姆在风里朝他喊，“这是我最喜欢的事！”

“什么？”西里斯喊回去。

“飞！还有和朋友一起飞！”西里斯看着他。詹姆的头发被风吹得乱七八糟，眼镜歪在鼻梁上，但眼睛亮得惊人。那个瞬间，西里斯突然想起格里莫广场十二号的窗台，想起自己趴在那里看对角巷方向的烟花，想象外面的世界是什么样子。

外面的世界，原来是这样的。“我也是！”他喊回去。

两人相视而笑，然后同时俯冲，朝地面扎去。

选拔的结果不出所料：詹姆入选找球手替补，西里斯入选追球手替补。霍普拍着他们的肩膀说：“好好练，明年你们就是主力。”

那天晚上，格兰芬多公共休息室里举行了小型的庆祝。彼得弄来一堆零食，卢平贡献了他珍藏的巧克力蛙，詹姆滔滔不绝地讲述自己今天的“精彩表现”，西里斯靠在最舒服的扶手椅里，听着，笑着，偶尔插一句嘲讽。

壁炉里的火烧得很旺。窗外开始飘雪，但休息室里暖得像春天。

西里斯看着身边的三个人——詹姆比划着空中动作，差点打到路过的级长；卢平安静地笑着，偶尔补充几句观察到的细节；彼得忙着分发零食，嘴里还塞着半个南瓜馅饼。他想起沃尔布加说过的话：“格兰芬多聚集了一群莽夫，一群不知天高地厚的蠢货。他们会拖你下水，让你忘记自己是谁。”

他想，她错了。不是“拖下水”。是“拉上岸”。让他从那个冰冷的、死寂的、被期望和责任压得喘不过气的深潭里，拉上岸。

比赛日终于来了。十二月第一个周六，天空阴沉得像要下雪，但风不大，适合飞行。西里斯站在球员通道里，听着外面看台上传来的山呼海啸，感觉手心在冒汗。

“紧张？”詹姆凑过来，压低声音问。

“没有。”西里斯说。

“你手心出汗了。”“你怎么知道？”

“因为我也是。”詹姆咧嘴一笑，把手伸给他看——确实，湿漉漉的。

西里斯忍不住笑了。紧张感消散了一些。

霍普在前面喊他们：“走了！出场！”

通道尽头是刺眼的天光。西里斯跨上扫帚，深吸一口气，然后冲了出去。

看台在瞬间涌入视野。金红色的海洋在左侧翻涌，银绿色的在右侧对峙。尖叫声、欢呼声、口号声，混成一片震耳欲聋的浪潮。他看见格兰芬多看台上，卢平和彼得挤在人群中，彼得挥舞着一面巨大的狮子旗，卢平也在鼓掌，虽然动作比周围的人克制得多。

他还在人群中看见了莉莉。她坐在第三排，裹着红围巾，正和旁边的玛丽说话。

哨声响起，比赛开始。鬼飞球被抛入空中。西里斯双腿一夹扫帚，整个人像箭一样冲了出去。他的任务是追球手——负责抢球、传球、射门。霍普赛前跟他说：“你速度快，反应灵敏，就做尖刀。抢到球就往门柱冲，不行就传。”

他抢到了第一个球。斯莱特林的追球手比他高一个头，经验也丰富，但西里斯比他快。他抱着鬼飞球，压低扫帚，朝球门俯冲。守门员是个六年级的斯莱特林，挡在三个圆环前，目光死死盯着他。

西里斯虚晃一枪，假装往左，然后在最后一刻将球抛向右上角。进了！

金红色的看台爆发出欢呼。西里斯转身往回飞，途中和詹姆击了一下掌。詹姆在空中朝他竖起大拇指，然后继续盘旋，眼睛盯着金色飞贼可能出现的方向。

第一场结束时，格兰芬多领先三十分。

第二场开始，斯莱特林调整了战术。他们的击球手开始针对西里斯，两个游走球总是朝他招呼。西里斯左躲右闪，有几次差点被砸中，但他咬着牙，继续抢球，继续传球，继续给队友创造机会。

又一次，他抢到鬼飞球，正要朝球门冲刺，余光瞥见一个游走球正朝他侧面呼啸而来。他猛地侧身，扫帚倾斜到几乎垂直于地面，游走球贴着他的耳朵飞过，带起的风刮得脸颊生疼。