“回来了。”他说。

不是问句，是陈述。

我点点头。

他看着我，目光从我脸上慢慢扫过，像是要把我看透。

“有人说了什么。”他说。

我一愣。

他怎么知道？

他没解释，只是抬起手，落在我头顶。

轻轻的，凉凉的，和以前一样。

可这一次，他的手没有很快移开。

他就那么放着，掌心贴着我的发顶，一动不动。

殿内很安静，长明灯的火苗偶尔跳一下，窗外有风，松枝沙沙响。

我站在他面前，低着头，看着自己的脚尖。

看着看着，眼眶忽然有点酸。

我不知道自己为什么会这样。

王寡妇说的那些话，我根本没信。什么以前的童子都去哪儿了，什么山神爷凶，什么血溅在灰瓦上看不出颜色——我一句都没信。

可我还是跑回来了。

跑得上气不接下气，跑得心口咚咚直跳。

好像跑慢了，就回不来了似的。

“吴邪。”他忽然开口。

我抬起头。

他看着我，眼底那点亮，在灯火里明明灭灭的。

“我在。”他说。

就两个字。

可我的眼眶忽然湿了。

那天晚上我没回后殿睡。

我搬了个蒲团，放在神座旁边，坐在那儿，靠着他的腿。

他没说话，也没动。

可他的手一直放在我头顶，轻轻的，凉凉的，一直没有移开。

殿外起了风，松枝沙沙响，铜铃叮叮当当摇起来。

殿内长明灯静静燃着，灯火把他和我的影子投在地上，融在一起，分不清谁是谁。

我靠着他，闭上眼睛。

忽然想起下山时他说的那句话。

“下午就回来。”

我说的是下午。

可天都黑了，我才回来。

他没问我为什么这么晚。

他只说，我在。

“张起灵。”我忽然开口。

他“嗯”了一声。

“你一直在等我吗？”

沉默了一会儿。

然后他开口，声音低低的，像从很远的地方传来：

“一直在等。”

我愣住了。

一直在等。

不是今天，不是这次。

是一直。

从我第一次离开这座山，从第一世离开这座庙，从很久很久以前——

他一直在等。

我把脸埋进他腿侧，闷闷地说：

“那我以后不走了。”

他没说话。

可他的手从我头顶滑下来，落在后颈上，轻轻按了按。

那一下很轻，轻得像春天的风。

可我知道那是什么意思。

那是说——

好。