冷的牛仔骨，啃过了，和虾壳还有鱼骨头一起。

牡蛎被柠檬浸渍，皱缩痉挛，弃壳而出，蠕行着软烂、没有皮的身体，灰尘裹进脆弱的筋肉，它终于不动了，在霓虹灯红的蓝的照射下，在吉他手震耳欲聋的嘶吼中。一只皮鞋踏在上面，猝不及防滑向远处的高楼大厦，老人颤颤巍巍地起身。一张纸包起牡蛎，不亚于一次凌迟，围绕吃，人缔造了世间最可怕的酷刑。

牛仔骨有点太嫩了，肥肉一般凝固在喉咙里，数学书上沾了油渍，一只酒杯伸过来，鱼腥味的醉眼要绑架。今天星期八。

今天星期八，星期八是一个不应该被发现的日子，就像小抄不应该在考试的时候被发现一样。小抄也梦想过亲吻笔尖凝固的唇膏，只是它等来的是暴戾的揉搓和粗粝的刻画，原来幻想仅仅流于幻想，白马王子其实有青面獠牙，它被随意地塞在塑料凳污秽不堪的空洞里头。惶惑的人把他的脖颈悄悄伸向左边——抑或是右边。有一个宇称不守恒什么的，可能其实是伸向右边。

就连宇宙都要规定方向吗？没有了方向就失去了知觉，人真的是脆弱的动物，被蒙住了头脸就失去了时间，概念藉由真实存在，失去真实或是概念，这和失去食物还是钱一样难于抉择。海风很冷，肚子开始叫唤，因为过多的油和过多的牢骚。

“我去上厕所，”他说。

腹足颤动，壳酥脆，被烤得太狠了。

他怔在原地，看着那个拳头大的海螺，背着它还没被烤焦的花纹。花纹，水的花纹，火的花纹……如果水纹保它不死……那它如何承受海洋过剩的悲伤。

抑或是，它本就是海洋里的活尸，被火焰炙烤了过剩的水，才藉此复活。活过来的，火焰并非总是焚烧，水也并非总是润物。

海螺缓缓地爬出油腻发亮的盘子，一滩酸的、鱼腥味的油渍。它小小的烤焦的眼睛上冒出一个棕色的泡泡，瞪着悬浮在空中的那只鞋子——那只沾着柠檬胜过牡蛎的鞋子。

我应该赶快了，他想。我应该赶快了。

海螺笨拙地滚落在地。

鞋子缓缓地飘向远处的建筑，高大的办公楼，小岛唯一的办公楼，此刻竟然是全然漆黑，一块巨大的黑色，鞋盒。门后面的空洞可以是鞋盒。黑色的可以是门后的空洞。砖块可以是黑色，大楼可以是砖块，而砖块的顶端，从来是少人涉足的，无论是暗夜的云与星空，还是脚下的尘埃，它们的触手可及，从来是不被轻易玷污的真相。

海螺烤焦的肉沾上了黑色的毛絮。它还在往前爬，不顾剪切不停的人的双腿，不顾巨大的皮鞋——它们还在为没有鞋盒而烦恼吗，似乎鞋盒是一切。因而那个飞出去的鞋子是幸福的，正如以往的认知，建立在一个老人的痛苦上。

海螺继续往前爬，这个愚蠢的家伙，它难道不知道吗？它爬向陆地，爬向公路。在那里迎接的是它的终极死亡——还是说它早已看清注视者浑浊的眼睛，两颗心脏顺着眼流出，除了不可能不会飞的蝴蝶和不可能不会游泳的鱼，别无他物。

他把海螺摆正，朝向大海。