你去吧，他说。

你去吧，他说。

海螺漫无目的地前行，海螺缓缓地穿过绿色的啤酒瓶、白色的白酒瓶、黑色的易拉罐和揉皱的塑料杯，被烟头烫到，再次调转方向，沿着海塘大堤，向着浓重的夜色。

没人叫他回去，即便是他喝醉的父亲。他正拉着头发略白的母亲，与一众同样喝醉了的人——男人，女人，红色的脸膛，大笑，玩着“人在江湖飘，哪有不挨刀”。打翻了一坛蘸海蜇的酱油，酱油的棕色已经蔓延到了红色塑料桌布的边沿，闪着迷蒙的光，倒映出快乐的人迷离扭曲的脸。酱油知天命不耳顺，不愿意妥协，缓缓侵入层层叠叠的破碎桌布，攀住它死鱼一般冷静粘滞的皱纹。数学书躺在凳子上，看见第一滴酱油，渗入它引以为傲的理性。

去死吧。他想，我该赶快了。

海面阒寂无声，孤船黯淡，三座巨大的废墙，方碑一般背靠着沉默的夹竹桃林，散发出恶俗香水的浓厚氤氲，路灯昏黄，勾勒出它们沉默肃穆的轮廓。远处海岛上有工厂，排挡和工厂的光一线蔓延开来，海塘边上的黄色路灯一线蔓延开来，浮动，逐渐打通了远方的海峡，缓缓升上天空。极光。

黄色的极光，扭曲，抑或是，扭曲了地面，桌布终于被掀起，被折叠，将阴影倾倒而下，黑色的鞋盒逐渐升上天空，欢快地弯下腰探看，告诉那只鞋子，它踩到了牡蛎，不能升上天堂。

海螺岿然不变，缓步在阴影逐渐加厚的深潭里，所有的光，一切的光，都变成了世界之外的，似乎是证明了地平说学者那般退居于大地尽头的渊薮，好让鱼可以飞，蝴蝶可以游泳。

海螺继续爬行。他感到双脚浸润在温暖的黑色液体中，身上则是刺骨的寒风，南方的冬天并不友好。海螺在温暖的黑色中激起一阵看不见的涟漪。黑色的鞋盒重又回到它的远方——它好不容易才解释清楚，为什么鞋子不能上天堂。它和鞋子的呢喃琐碎郁闷，像爪子抓挠，不能不使人愤慨于——但却不同情于——它们的愚蠢和不善言辞。

此刻他也只是感到它们的猥琐。他很想同情它们，但这种自得其乐的对口相声，大抵是不需要同情也不需要观众的。影响了他人这件事，本身就足够遭人厌恶。

黑夜似乎从不必被恐怖，这是他近来才习得的真理。黑夜仅仅是一次终结，聊以介导狂欢和自残，从来都不必惊恐窗帘后边潜藏的阔口裂腮，它们仅仅是寄宿的旅人，小心地躲在后面御寒，一阵风、一道光，都能杀死它们。童稚时曾在夏日的炎热中躲进厚实的被窝，蝉鸣声在午夜响起，可能就悬停在防盗窗之上，吸食铁的血，要让它们的小娃，蛀进墙壁，蚕食生锈的钢铁。多年后的他每每回忆起那晚的蝉鸣，仍然要怀疑，911发生的时候，那垮塌的钢筋，是否正是蝉的杰作。

蝉真是奇怪的动物，它们的生命就是在地下的四年时光，黑暗懵懂，毫无节制地榨干自己的肢体，开掘终将要废弃的隧道，与古代的一众王无异，若是蝉儿讨封，十有八九也要讨一个帝王的名号，借以供起它屎壳郎样子的大前爪，而让小小的人来帮它做这挖掘的恶事。可是何能呢，蝉儿枉费心机的谋划不过是一场梦，等它终于做好准备要见一见阳光，要长出翅膀，生命却给它开了个莫大的玩笑。吸管样的嘴唇吐不出人言，沉默用歌声代替，除非人类熟谙它们爆炸般的艺术，否则讨封便绝无可能。

他记得，第一次见到蝉的时候的，那种兴奋。蝉的眼睛，黑色，就像圆圆的珍珠，两个毛绒玩具狗的鼻子，翅膀透亮，一戳它就叫得很暴躁，现在回想，可能是某个古代帝王的谩骂和呵斥。帝王们都不做善事，总得要被惩罚，那就投胎做知了，死性不改知了身。秦始皇被切开了分到蚱蝉的群里，隋炀帝被切碎了塞进蟪蛄的脑袋，乾隆皇帝写了一手好诗，理应和秋凉蝉同乐。蝉，黑色的，布满了条纹的，身体，机械地盯着他，使他每每回忆起童年车裂蝉的景象，都觉得后怕。帝王们死性不改，而总要来报复，无论是911的灾厄，还是半夜阳台的鬼泣。

风声催动了夹竹桃的林，哗啦啦，夹竹桃的林永远到不了头。迎接他的，千万的蝉鸣，千万的树响。

蝉