右胳膊肘磕了一道大口子，每次伸展胳膊和收回胳膊的动作都让我感到折磨，这首先影响的是我在饭桌上伸手夹菜的速率。

姐姐见我动作缓慢地吃着面前地一盘炒青菜，对弟弟说：“你跟我换一下位置。”

坐在茶几正中间埋头吃饭的弟弟满脸困惑地抬起头，目光清澈地盯着坐在茶几短边的姐姐。

“你跟我换位置。”姐姐又对弟弟说了一遍。

“怎么了？”爸爸的视线从电视屏幕上收回来，看向了姐姐。

弟弟看向了加入对话的爸爸。

“盛寒的胳膊不方便夹菜，我坐过去帮她夹一下。”姐姐说着，从茶几上站起了身。

“让你妈夹就行了。”爸爸说着，抬起手示意姐姐坐下，又转头看向了坐在我对面的妈妈。

“你坐你坐。”妈妈说着，坐直身体，夹了一筷子青椒肉丝，放进了我的碗里。

我看着洁白的米饭上翠绿的青椒，用不会牵引到胳膊的方式小心地夹起来，放进了嘴里。

我不爱吃青椒，尤其不爱吃妈妈做的青椒。生涩的青椒有着无法令人愉悦咀嚼和下咽的奇怪味道。

妈妈见我动筷，于是又夹了一筷子青椒放进我的碗里，我埋头吃着，没有说不喜欢。

电视机里播放着某个录播的晚会，一个穿着黑色燕尾服的人走上台，鞠躬，坐进钢琴凳里，帷幕后的舞者们挥舞着修长的身体飘上了舞台。

“迪迪的手是天生适合弹钢琴的手，细长细长的，真好看。”妈妈看着弟弟，眯起眼睛笑着说。

这不是妈妈第一次夸弟弟的手长得好看。

我承认，弟弟的手确实比同龄人的要修长一些，但这是来自家族基因，我们三个的手都遗传了爸爸，有着细长的手指。

“反正现在放假，要不然去学个钢琴吧？”妈妈提议，“咱们小区里也有一个孩子在学钢琴，我改天碰见他妈妈，让她把钢琴老师介绍给我。”

“不要。”弟弟头也不抬地说。

“哼。”姐姐冷笑了一声。

“怎么了？”爸爸问。

“没事儿。”姐姐啪地放下了筷子。

“怎么了！”爸爸瞪了一眼姐姐，“好好放筷子！”

“我想学钢琴。”姐姐对着空气轻飘飘地说。

“学那干嘛呀？”爸爸问。

“想学呗。”

“又花钱，又费事，当钢琴老师可不是那么容易的事情，”爸爸说，“与其花工夫学钢琴，不如出去跑跑行情，看看什么货好卖，做点实际的事情。”

“现在不是在闹疫情吗？我还能去哪儿？”

“我是说等疫情过去以后。”

姐姐没有继续跟爸爸的对话，仿佛刚才无事发生一般拿起筷子，扒拉着碗里的米饭。

“盛寒也是，”妈妈说，“应该要把精力放在学习上来了，虽然现在学校放了假，但总会有分科考试吧，我听人家说分科考试很关键。”

我点点头，没有接话。

“现在胳膊也摔了，别出去滑旱冰了，在家好好学习，女孩子家家的，每天留着短发，就知道疯玩，像什么样子。”

我抬起筷子，伸展胳膊，忍着疼夹了一块猪肉头回碗里。

“怎么不蘸调料，”妈妈用筷子指了指桌子中间的调料碟，“蘸调料才好吃。”

“不用。”我摇了摇头。

“你打算学文科还是学理科？”

“理科。”

“理科男孩子多，脑子灵光，一旦男孩子知道要努力学习了，成绩提高得会很快，到时候人家的名次肯定超过你。你要加倍努力，居安思危……”

“我知道了。”我说。

“知道了就好好学习，别出去滑什么旱冰。”

“嗯。”

吃过晚饭，我沾湿毛巾，擦了把脸，就挪着步子，躺回了床上。

姐姐帮忙收拾了碗筷，在客厅看了会儿电视，也回到了房间。

“还没睡？”

从半开的门里涌进来的灯光照亮了房间，我抬起头，看向了姐姐。

“还不困呢。”

我只是躺在这里，感受着身体的疼痛，然后又将疼痛从我的身体上剥离。

要知道肉-体只不过是灵魂的容器，我想象着自己的灵魂坐起身，站在床边，看着我被疼痛包裹的肉-体。

“伤口还疼吗？”姐姐问。

“有点儿。”

姐姐躺上了床。

“现在几点了？”我问。

“十点。”

我们安静地躺在床上。

“姐。”

“嗯？”

“你想学钢琴吗？”

姐姐愣了一下，然后噗嗤一声笑了出来。

“没有。我不喜欢钢琴，也讨厌所有乐器。”

“那你晚饭的时候为什么那样说？”

“想那样说，所以就说了，没有理由。”