张泽元看着她，三秒，五秒。然后叹了口气——比刚才那声更重，像夜风穿过整片宇宙。

"阮伊筱，"他说，声音低下去，"你下来。"

"干嘛？"

"下来。"

她跳下来，白色T恤被汗浸湿了一小块，贴在后背上。他跨上车，单脚撑地，然后拍了拍后座："上来，我带你到平地。"

"不是要学——"

"平地再学，"他说，"这里斜坡，危险。"

她看着他，眼睛里的亮慢慢软下去，像蜡烛燃到最后的光。然后她笑了，重新跳上后座，手指攥住他腰侧的布料——比刚才更紧，像怕他真的飞走。

"张泽元。"

"嗯？"

"你刚才，"她声音闷在他后背，"是不是故意的？"

"什么？"

"故意让我摔，"她说，"然后就有理由继续载我了。"

他喉结动了动，没说话。自行车往前滑出去，风把她的声音吹散，像谁把一整个夏天的秘密都倒进了空气里。

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小区花园，平地。

张泽元把自行车支好，扶着后座："上来，我扶着，你蹬。"

阮伊筱跨上去，脚尖点着地。她深吸一口气，慢慢蹬了一下——车身歪了歪，被他扶住。又蹬了一下，又歪了歪，又被扶住。

"身体放松，"他说，"眼睛看前面，不要看脚。"

"我看前面会歪。"

"看脚也会歪，"他说，"信我。"

她咬了咬嘴唇，把视线从脚上移开，落在前方那棵梧桐树上。她蹬了一下，车身晃了晃，但没歪——他的手稳稳扶在后座上，像一根定海神针。

"继续，"他说，"不要停。"

她蹬了第二下，第三下，第四下。车速慢慢起来，风从耳边穿过，带着花园里桂花的甜香。她忽然觉得自己真的在飞了，不是刚才那种张开手的假装，是真的、双脚离开地面的、摇摇晃晃的飞。

"张泽元！"她喊，声音混在风里，"我骑起来了！"

"嗯。"

"你不要松手！"

"没松。"

她又蹬了几下，车速更快了。白色的T恤被风吹得鼓起来，像一面小小的帆。她不敢回头，但知道他在后面——他的手稳稳扶在后座上，温度透过金属传过来，烫的。

"我要加速了！"她说。

"慢点——"

她没听，用力蹬了一下。车身猛地往前冲，风突然变大，把她头发吹得糊了一脸。她"呀"了一声，车把剧烈摇晃——然后她发现，后座上的手不见了。

"张泽元！"

车身歪了，她脚点地，堪堪停住。她转头，看见他站在五米开外，双手插兜，嘴角弯着——不是平时那种敷衍的扯嘴角，是真的从眼睛里漫出来的笑意。

"你自己骑了十米，"他说，声音混在风里，"我没扶。"

阮伊筱愣了两秒，然后脸涨得通红——不是气的，是羞的，是发现自己真的做到了的、带着点得意的羞。她从车上跳下来，把自行车一推，朝他跑过去。

"你故意的！"她捶他肩膀，拳头落在他身上，轻的，像棉花，"你故意松手！"

"让你感受，"他握住她手腕，掌心相贴，烫的，"感受自己骑的感觉。"

"感受什么！"她瞪他，眼睛却弯着，"我差点摔了！

"没摔，"他说，"你骑得很好。"

她僵在原地。

花园里很安静，只有风穿过树叶的沙沙声。她看着他，看着他被风吹乱的额发，看着他衣服领口解开的那颗扣子，看着他锁骨上方那颗淡淡的小痣——她一直以为那是脏东西，小时候伸手去擦，被他一巴掌打开。

"张泽元，"她说，声音轻下去，"你真的觉得好？"

"嗯。"

"那，"她把手从他掌心里抽出来，却反过来握住他的手指，"你再带我骑一圈，我要坐前面。"

"前面？"

"车筐里，"她笑，眼睛弯成月牙，"我小的时候，我爸就这么带我。"

张泽元看着她，三秒，五秒。然后叹了口气——比任何一次都重，像夜风穿过所有的时间，所有的空间，所有的、他们一起走过的年月。

"……真是载你身上了"他又说了一遍，声音轻得像在自言自语。

"什么？"

"没什么，"他把自行车推过来，拍了拍车筐，"上来，坐稳。"

车筐很小，她蜷缩在里面，白色的T恤裹成一团，像一捧将散未散的月光。他跨上车，单脚撑地，回头看她——她仰着脸，眼睛亮得像藏了星星，嘴角翘着，带着点狡黠的得意。

"张泽元。"

"嗯？"

"你会不会骑到花坛里？"她问。

"不会。"

"那你会不会——"

"不会，"他说，声音平淡，"我骑得很稳。"

他蹬了一下脚踏板，自行车往前滑出去。车筐里的她"呀"了一声，手指攥住车把两侧——很紧的，像怕掉下去，又像怕飞走。

风变大了，白色的T恤被吹得鼓起来，像一面小小的帆。她的笑声散在空气里，清脆的，带着点刚睡醒的哑，像风铃被风吹得晃了一下，像很多年前她抢他糖时的笑，像所有他记得的、关于她的声音。

"张泽元！"

"嗯？"

"我飞了！"她喊，声音混在风里，"这次真的飞了！"

他没回头，但嘴角弯得很深。车筐里的重量很轻，像一团棉花，却让他骑得很稳——比一个人骑的时候稳，比载她坐后座的时候稳，比载任何人的时候都稳。

路过那棵梧桐树时，他放慢速度。树影在地上移动，像谁把一整个下午都裁成了缓慢移动的碎片。他低头，看见她仰着脸，眼睛闭着，嘴角还翘着——像在做某个甜腻的梦，像很多年前幼儿园午睡时的她。

"阮伊筱。"

"嗯？"

"到了，"他说，"下来吧。"

她睁开眼，愣了一下，然后笑了。从车筐里爬出来，动作笨拙的，像只刚出窝的兔子。

她站直，拍了拍白色T恤上的褶皱，忽然伸手，把一颗草莓塞进他嘴里——红的，甜的，带着一点将开未开的酸。

"奖励，"她说，眼睛弯成月牙，"教我骑车的奖励。"

张泽元嚼着草莓，汁水在舌尖炸开。他看着她，看着她被风吹乱的头发，看着她白色T恤上沾着的车筐锈迹，看着她手腕上那根红绳——银铃铛在夕阳下闪了一下，像一颗将落未落的星。

"阮伊筱。"

"嗯？"

"下次，"他说，声音低下去，"自己骑，我跟着。"

"不要，"她摇头，马尾辫扫过肩膀，"我要坐前面。"

"车筐会坏。"

"那，"她歪头，眼睛亮得像藏了星星，"你买个大点的车筐。"

张泽元看着她，三秒，五秒，十秒。然后笑了——不是平时那种敷衍的扯嘴角，是真的从眼睛里漫出来的笑意，和小时候她把糖纸还给他时，一模一样。

"好，"他说，声音混在风里，"买个大点的。"

她跳起来，双手环住他脖子——不是拥抱，是某种更轻的、更软的、像云落在肩膀上的触碰。

她的脸埋在他颈窝里，呼吸透过校服布料烫在他皮肤上，像一颗正在融化的糖。

"张泽元，"她声音闷闷的，"你真好。"

他僵在原地。

夕阳从梧桐树的缝隙里漏下来，把两个人照成一幅剪影。他慢慢抬起手，悬在半空，三秒，五秒，然后轻轻落在她后背上——很轻的，像怕碰碎什么，像很多年前他抱着她摔下楼梯时、护着她的那种轻。

"嗯，"他说，声音轻得像在自言自语，"从幼儿园就好。"

她在他怀里笑了一下，很轻，像雪花落在手心里。然后松开他，往后退了一步，白色T恤在夕阳里泛着淡金色的光。

"那明天，"她说，"继续教我骑车。"

"好。"

"还要坐前面。"

"……好。"

"还要吃草莓。"

"买。"

她笑了，眼睛弯成月牙，像谁把一整个夏天的阳光都倒进了眼睛里。她转身往楼道走，白色T恤被风吹得鼓起来，像一面小小的帆，像一捧将散未散的月光。

张泽元站在原地，看着她的背影消失在楼道拐角，忽然觉得手里还残留着她的温度——烫的，像那颗一直没送出去的糖，像那杯等凉了的热可可，像所有他备着的、等她来要的东西。

他低头看着自行车，车筐里还留着她压过的痕迹，白色的T恤纤维，淡淡的草莓甜香。他伸手碰了碰，凉的，却烫得他指尖发麻。

"栽在你身上了。"

他又说了一遍，这次声音大了一点，像在说给空气听，像在说给某个已经走远的人听，像在说给很多年前的、那个抱着她摔下楼梯的自己听。

夕阳落山了，暮色涌上来。他把自行车推回梧桐树下，支好，然后上楼。

口袋里，一颗草莓被他攥了很久，汁水渗出来，黏糊糊的，像谁把一整个夏天的甜，都熬进了这一颗小小的、化不开的果实里。

“你太特别了我再等等。”