月考当天，清晨。

阮伊筱妈妈把茶叶蛋往她手里塞了三个："加油啊伊伊，考不好也没事，身体要紧。"

"知道了妈妈。"阮伊筱把蛋装进书包侧袋，拉链拉到一半停住，"……给泽元带着啊？"

"吃不完就给泽元，"妈妈笑眯眯地把她往门外推，"他爱吃蛋黄，你爱吃蛋白，正好。"

阮伊筱脚步顿了顿，耳根有点热。她没回头，声音闷闷的："……他什么时候爱吃蛋黄了。"

"小时候抢你糖那次，"妈妈的声音追着她的背影，"他把蛋白留给你，自己啃蛋黄，忘了？"

门关上了。

阮伊筱站在楼道里，盯着书包侧袋鼓起来的形状，忽然想起很多事。

想起幼儿园午餐，她挑食，把蛋黄挑出来堆在碗边，张泽元默不作声地夹走吃掉，她以为他爱吃，后来才知道他也讨厌蛋黄，只是看她剩着浪费。

原来"正好"这个词，她妈妈用了这么多年。

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成绩出来，公告栏前。

张泽元，第一，697。

阮伊筱，第二，694。

差三分。

她盯着那个数字看了三秒，然后笑了一下，很轻，像风吹过树叶。周围有人在议论，说张泽元转学生居然考了年级第一，说阮伊筱居然被压下去了，说她是不是状态不好——"茶叶蛋。"

张泽元不知什么时候站在她旁边，手里拿着那个侧袋鼓起来的书包——她刚才看得太专注，把书包落公告栏边了。

"蛋黄给我。"他说。

阮伊筱把书包扯回来，从侧袋掏出茶叶蛋，剥开一个，蛋白自己咬了，蛋黄掰下来塞他手里。动作熟练得像做过千百遍。

"你早就知道？"她问，声音含混。

"知道什么？"

"你学得好。"

张泽元把蛋黄送进嘴里，表情平淡得像在嚼一块馒头："差三分而已。"

"三分也是差。"

"嗯，"他转头看她，晨光从走廊窗户斜切进来，把他睫毛尖照成透明的金色，"下次让你两分。"

阮伊筱愣住，蛋黄的碎屑还沾在他嘴角，她下意识伸手——指尖碰到他皮肤，烫的——把那点碎屑抹掉。

"……谁要你让。"

"不让，"他把最后一个蛋黄接过去，声音轻下去，"就追不上。"

公告栏前人来人往，有人往这边看。阮伊筱收回手，把蛋壳扔进垃圾桶，纸团落进去的声音很轻。

"张泽元。"

"嗯？"

"蛋黄腻不腻？"

"腻。"

"那还吃？"

他没说话，只是看着她笑了一下。和小时候一模一样——她把糖纸塞给他时，他就是这么笑的，嘴角弯着，眼睛却亮得像藏了星星。

"走了，"他转身往教室走，白校服在人群里一闪一闪，"下次换桂花糕，不腻。"

阮伊筱站在原地，看着公告栏上并排的两个名字——张泽元，阮伊筱，中间隔着三分，像隔着一条没画出来的三八线。

她忽然觉得，这三分，好像也没那么远。

甚至，有点甜。

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当晚，两家聚餐。

阮伊筱妈妈举着果汁杯："泽元真厉害，第一呢！"

张泽元妈妈笑着摆手："伊伊才厉害，语文年级第一，作文满分呢！"

两位妈妈碰杯，眼底都是"孩子们真般配"的慈祥。阮伊筱低头扒饭，张泽元在桌下把一块桂花糕塞进她手里——用保鲜袋包着，压得扁扁的，像谁把一整个秋天都塞了进去。

"利息。"他低声说。

"什么利息？"

"蛋黄的。"

阮伊筱捏着那块桂花糕，忽然想起今早妈妈说的话——"正好"。

原来不是正好。

是有人一直在偏着伞，是有人一直在吃蛋黄，是有人把桂花糕压得扁扁的，藏在口袋里，等她来要。

她咬了一口，甜腻在舌尖化开。

"张泽元。"

"嗯？"

"下次，"她声音很轻，只有他能听见，"我让让你。"

他转头看她，眼睛弯起来，像雨幕里唯一的光。

"不用，"他说，"并列第一就行。"

窗外月光正好，桂花还没开，但空气里好像已经有了甜味。

那是蛋黄的腻，是桂花糕的甜，是很多年前就开始的、一直没说完的话。

月考成绩公布后的第七天。

阮伊筱站在教室窗边，看着公告栏前渐渐散去的人群。那张红纸已经被雨水打湿过一角，墨迹洇开，"张泽元"三个字边缘模糊，像谁用铅笔轻轻描过无数遍。

她伸手碰了碰玻璃，指尖冰凉，玻璃上立刻印出一个淡淡的指纹——正好盖在"697"上面。

"阮伊筱。"

她没回头。身后脚步声近了，张泽元在她旁边停下，手里转着一支笔——粉色外壳，兔子挂件，她的。今早她找了三节课，原来在他那儿。

"还我。"

"用完还你。"他语气平淡，笔尖在指间转出漂亮的弧线，"最后一道大题，辅助线画歪了。"

"歪了也是第二。"

"嗯，"他忽然把笔塞进她手心，指尖擦过她掌心，"差三分。"

又是三分。阮伊筱攥着那支笔，兔子挂件硌在指节上，有点疼。她想起七天前那个傍晚，公告栏前的夕阳把两个名字照成并排的金色，他站在她旁边吃蛋黄，嘴角沾着碎屑，眼睛却亮得像藏了星星。

三分。一道选择题的距离，一个呼吸的间隙，一把伞倾斜的角度。

"张泽元。"

"嗯？"

"你为什么转来实验附中？"

话问出口，她自己愣了一下。这个问题她问过，在操场边的梧桐树下，在他给她七颗糖的清晨。那时候他说"我妈说和你家伊伊一个学校"，语气平淡得像在陈述天气。

现在她又问了一遍。

张泽元没立刻回答。

窗外有鸟飞过，影子在课桌上晃了一下。他把练习册翻开，空白页上画着一只兔子，耳朵长长的，和她笔袋里那支一模一样。

"这道题的第三种解法，"他忽然说，笔尖点在兔子耳朵尖，"课本上没有。"

"什么？"

"第七十三页，"他转头看她，晨光从窗户斜切进来，把他睫毛尖照成透明的金色。

"例题只有两种解法，第三种是我编的。"

阮伊筱低头看那页纸。兔子旁边密密麻麻写满公式，步骤绕来绕去，像一团缠在一起的毛线，最后却精准地抵达终点。她认得出他的字——小时候帮她抄生字帖，一笔一画，比她自己写得还认真。

"你编的？"