那人转过身来，是一张完全陌生的脸。眉眼比李砚初宽一些，嘴唇薄一些。贺植远的手僵在半空，喉咙里堵了一团棉花似的，好半天才挤出三个字：“对不起。”对方莫名其妙地看了他一眼，转身走开了。贺植远站在原地，周围全是喧闹的人声和相机快门声，他觉得自己像被丢进了一条陌生的河流里，水漫过头顶，什么都听不见了。

盛夏伴着蝉鸣而至，古溪寺周围的梧桐树叶子肥厚油绿，阳光从叶缝里漏下来，在地上洒满铜钱大小的光斑。贺植远常年泡在工地上，脸和胳膊又黑了一圈，衬衣领子被汗渍浸得发黄，但他似乎并不在意。古溪寺的修缮工程已经初具规模，那座倾斜的老塔被彻底拆除了，施工队沿用旧的地基，在上面重新建了一座八角塔，用的是老工艺，榫卯结构，木料是专门从黔东南运来的老杉木。新塔比旧塔高了两丈，飞檐翘角，脊兽蹲坐在屋脊两端，远远望去肃穆而挺拔。

四周的商业街区也在陆续扩建，青砖灰瓦的仿古建筑沿着山脚铺开，茶馆、书肆、手工作坊一家接一家地挂起了招牌。那条河流，李砚初当初露营时支过帐篷的那条河被规划成了滨水露营区，两岸修了木栈道和观景台，草坪重新铺过，种了成片的粉黛乱子草。每到傍晚，落日把余晖倾进河里，水面被揉碎了似的，泛起一层一层细密的金红色波纹，光线在水波中折射出七彩的虹光，远远看去像一条流动的彩虹。游客们举着手机在岸边拍个不停，孩子们赤脚踩在水边的浅滩上，笑声顺着风飘出去很远。

贺植远有时收工晚了，会绕一段路从河边走回去。他站在栈道上看那条彩虹色的河流，看那些扎着帐篷、烧烤、放风筝的人们，心里某个角落轻轻地动了一下，又很快沉寂下去。

寺庙开园的日子定在十月一日。那天天气很好，天蓝得透亮，寺门前的红绸带挂了满墙，鞭炮从山脚一路响到山顶，香客络绎不绝。贺植远穿着一件干净的旧白衬衫，在门口买了三炷香，随着人流进去祭拜。宝殿里香烟缭绕，佛像面容慈悲地垂着眼，供桌上摆满了鲜花和水果。他跪在蒲团上，把香插进香炉，闭着眼默念了一会儿。

他为李砚初供了一盏佛灯，是那种小小的酥油灯，盛在玻璃盏里，火苗跳动着，把周围一小片空气都烘暖了。他在灯座底下压了一张纸条，只写了九个字：祈愿李砚初健康快乐。字迹歪歪扭扭的，他太久没握笔了，手指有些不听使唤。他把佛灯放在供桌最靠里的位置，旁边是一尊小小的观音像，灯影映在观音低垂的眼睑上，像一滴温热的泪。

那天从古溪寺回来的时候已经入夜了，贺植远把车停在地下车库里。车库灯光惨白，水泥柱子上印着潮湿的水渍，空气里飘着灰尘和汽油混合的气味。他熄了火，解开安全带，推开车门准备下去。左脚刚踩到地面，右手还搭在车门把手上，还没来得及关门，身后突然扑上来一股蛮力，一只手捂住了他的口鼻，湿漉漉的布片紧贴上来，刺鼻的化学气味瞬间灌满了鼻腔。

贺植远下意识地挣扎，手臂抬起来想往后肘击，但身体根本使不上力，那股药力凶猛地钻进脑子，视野里的灯光开始摇晃、拉长、变形。他的膝盖先着了地，然后整个身体歪倒下去，意识断裂之前最后一个画面，是地下车库灰蒙蒙的天花板，和一盏忽明忽暗的日光灯。

车门还敞着，驾驶座上的安全带回弹回去，轻轻晃了两下。车库空旷安静，只有远处通风管道里传来呜呜的风声，像某种低哑的叹息。