“大牛。”

“嗯。”

“你是不是也觉得我是个废物？”

大牛转过头看着他。

“你才十岁。”大牛说，“十岁的孩子，捅错人，不丢人。”

怀安没有说话。

“但你要是蹲在那里不起来，让蛮子砍了脑袋，那才丢人。”大牛站起来，“你后来站起来了。搬了一夜的滚石。这就够了。”

他走了。怀安一个人坐在那里，看着天一点一点地亮起来。

怀安走下城墙的时候，腿还在抖。

他扶着墙，一步一步地挪，刀拖在地上，刀刃磕在石阶上，发出刺耳的声响。院子里，清尘正蹲在门口洗布。盆里的水是红的，她的手指也是红的，分不清是血还是别的什么。

“小二呢？”怀安问。

“在屋里。我给他上了药，止了血。”清尘抬起头看着他，“他不会死。”

怀安在她旁边蹲下来。

“清尘。”

“嗯。”

“我捅了自己人。”

“我知道。”清尘说，“大牛跟我说了。”

“你是不是也觉得我不该上城墙？”

清尘把手里的布拧干，扔进盆里。

“你不上城墙，谁搬滚石？大牛搬？他胳膊上还插着箭。老王搬？他五十多了，腰都直不起来。”她站起来，看着怀安，“你捅了自己人，但你搬了一夜的滚石。蛮子没上来，是因为你搬的那些石头。”

怀安低下头，看着自己的手。

“清尘。”

“嗯。”

“谢谢你。”

清尘看了他一眼，端起水盆，转身走了。

中午的时候，蒙远来了。

怀安正躺在炕上，盯着天花板。蒙远在炕沿上坐下，两个人都沉默了一会儿。

“伤亡数字出来了。”蒙远说，“死了十一个。伤了二十多个。蛮子死了四十多个。”

怀安“嗯”了一声。

“小二还活着。清尘说他命大，箭头偏了一寸。”

怀安沉默了一会儿。

“蒙叔叔。”

“嗯。”

“你第一次杀人的时候，是什么感觉？”

蒙远看着他。

“想吐。”

“后来呢？”

“后来习惯了。”蒙远说，“但习惯不代表不难过。”

怀安翻了个身，侧躺着看他。

“蒙叔叔，我捅了自己人。他要是死了，我怎么办？”

蒙远沉默了很久。

“他不会死。清尘说不会死，就不会死。”他站起来，“但你要记住今天。”

“记住什么？”

“记住疼。”蒙远说，“疼了，才会长记性。不疼的人，早晚会死在自己人手里。”

他走到门口，停下来。

“明天不用练刀。歇一天。”

门关上了。

怀安躺在炕上，盯着天花板。

记住疼。

他翻了个身，把被子拉上来盖住半张脸。

“小二。”他小声说，“对不起。”

没有人听到。

窗外，阳光很好。雪化了，露出了底下黑褐色的泥地。枣树的枝丫上开始冒新芽了，嫩绿嫩绿的，在风里轻轻摇晃。

春天快要来了。

但怀安知道，有些东西，永远留在冬天了。