是他精神力编织的网，兜住了他下坠的灵魂。

阿提克斯猛地攥紧了身下的薄被。指关节因为过度用力而泛出青白。被子粗糙的布料摩擦着滚烫的掌心，却丝毫无法缓解那股从心底烧上来的、几乎要将他焚毁的热意。他的耳根、脖颈、乃至锁骨下的皮肤，都红得快要滴出血来，在昏暗的夜色里，泛着不正常的、情动的潮红。他第一次有了探寻的冲动。

窗外的月光很淡。透过没拉严的窗帘缝隙，吝啬地洒进来一小片，恰好落在他半边脸上。清冷的光勾勒出少年高挺鼻梁一侧的阴影，和骤然绷紧上扬的下颌。他睁着眼，一眨不眨地盯着天花板上模糊的光影，像在凝视某个无法触及的幻梦。

脑海里，反反复复，只剩下那只停在半空的手。那只手……当时，到底在想什么？如果时间久一些，会不会落下来？落在他发顶，落在他脸颊，或者……落在他后颈那个正在发烫的、属于Alpha的、象征着占有与征服欲的腺体上？

他不敢再想了。但他停不下来。

他不知道自己是怎么动的。

手指是凉的，从滚烫的皮肤上划过去的时候，像刀锋划过火焰。他听见自己的呼吸变了，变得粗重，变得破碎，变得不像自己的。像有什么东西从身体最深处被拽出来，拽得他整个人都在发抖。

他想停下来。

他应该停下来。

冬灼那双眼睛还在他脑子里。平静的，湖蓝色的，像在看一片海，又像在看一个还没长大的孩子。那双眼睛会怎么看他？如果知道他此刻在做什么，还会用那种目光看他吗？还会在训练场外面等他吗？还会把水递给他，说“进步了”吗？还会……在所有人都退开的时候，只朝他一个人走来吗？

他不敢想了。

但他停不下来。

脑海里那只手又出现了。停在半空，离他的额头不到一拳。他想象那只手落下来，不是落在发顶，是落在后颈。指尖按住腺体的位置，微微用力。那触感应该是凉的，因为冬灼的体温总是比他低一点。凉的，但会慢慢变热，像雪落在皮肤上，被体温捂热，化成水，顺着脊椎往下淌。

他猛地弓起背，像被那道目光烫了一下。

他想发出什么声音，但咬住了嘴唇。空气钻进鼻腔，太干净了，干净得只有消毒水味，别的什么味道都闻不到，他闻不到冬灼的味道，那股淡淡的雪味，是那个人走近时才会飘过来的、若有若无的气息。他贪婪地想抓住什么，但指缝间只有空气。

好想闻到他。他的信息素是什么？新雪吗？

好想被那股气息包裹住，再像今天在训练场上那样，精神力从四面八方涌来，温柔地、不容抗拒地把他淹没。他闭上眼睛，黑暗里浮现出那双垂下来的眼眸——平和，悲悯，像神在看信徒。

信徒可以祈求什么？

他不知道自己有没有资格。他只知道这一刻，他什么都想要。

想要那只手落下来。想要那道目光只看着他一个人。想要那个人走近他，走进他，走进他的精神图景，走进他的骨头里，走进他此刻正在发烫的每一寸皮肤。

他把脸埋进枕头里，嘴唇贴着布料，无声地张合。不是说话。是喘息。是那种从胸腔最深处挤出来的、压不住的气音。

枕头湿了一小块。不知道是汗，还是别的什么。

身体比他诚实。那些被理智压制了太久的本能，在此刻的黑暗与寂静中，变得无比清晰，无比确定。它们如同烧红的铁水浇筑进他的骨髓，烙下不可磨灭的印记——

意识在某个瞬间断裂了。像一根弦被拉到极限，终于崩断。他在那片白光里看见冬灼的脸——不是站在台上演讲的样子，不是低头写字的样子，是今天在训练场上，朝他伸出手的那个瞬间。睫毛垂下来，在那两颗泪痣上方投下两小片阴影。嘴角没有笑，但也没有皱眉。只是看着他。

只看着他。

阿提克斯整个人瘫软下来，像被抽空了一样。手指还攥着枕头，攥得很紧，指节泛白。呼吸还乱着，胸口剧烈起伏。他盯着天花板，那块模糊的光影还在，淡淡的，像什么都没发生过。

从今天起，有什么东西，彻底不一样了。他看向那个人的目光，他靠近那个人时的心跳，他想起那个人时的体温……全都变了。不再是单纯的仰慕，不再是懵懂的追随。那里面掺杂了更汹涌、更滚烫、也更危险的东西。是Alpha对Omega本能的渴望，是信徒对神明卑劣的亵渎欲，是病态的依存。

这些情绪混杂在一起，炙烤着他的理智，烧灼着他的灵魂。

精神图景深处，那头象征着他本源力量与意志的黑豹，在经历过白天的狂暴与后来的极致安抚后，此刻异常安静。它没有像往常那样威严地踱步或假寐，而是以一种近乎驯服的姿态，伏卧在图景中央，将巨大的头颅搁在前爪上。金绿色的兽瞳半阖着，里面翻涌着复杂难辨的情绪。它不再焦躁，不再充满攻击性。

因为它记住了一种气息。一种能瞬间抚平它所有暴戾、让它心甘情愿收起利爪、俯首帖耳的气息。清冽，宁静。带着神性的悲悯，与一种……让人想要彻底沉溺毁灭的温柔。

是冬灼的气息。

好喜欢。

求求你也……

阿提克斯缓缓地、极其缓慢地抬起一只手，捂住了自己滚烫的眼睛。掌心下，睫毛颤抖得厉害。

黑暗中，少年从喉咙深处溢出一声极低、极哑的、混合着痛苦与某种隐秘愉悦的喘息。

他知道。

他完了。