“星星，还有一件事。”
“什么？”
“我妈妈在瑞士。她住在一个小镇上，离这里不远。她想见你。”
辛月愣了一下。“你妈妈？”
“嗯。”
“她知道我们的事？”
“知道。”颜锦握紧了辛月的手，“她看了我们的照片。她说你很好看。”
辛月的耳朵红了。“你什么时候给她看的？”
“出发前。”
“你怎么不告诉我？”
“怕你紧张。”
辛月看着她，笑了。“我现在也紧张。”
颜锦伸手把她被风吹乱的头发别到耳后。“不用紧张。她比我好相处。”
辛月不相信，但她没有说。她牵着颜锦的手，走在雪地里。脚下的雪咯吱咯吱地响，像在给她们打节拍。
颜锦母亲住的小镇在马特洪峰的南边，坐火车要两个小时。小镇不大，依山傍水，每家的窗台上都开着花，红的、粉的、白的，像在跟雪山比谁更鲜艳。颜锦的母亲住在一栋白色的房子里，房子不大，但院子很大。院子里种满了花，虽然是冬天，但有些花还在开，花瓣上覆着一层薄薄的霜。
颜锦推开院子的木门，牵辛月走进去。石子路弯弯曲曲的，两边是修剪整齐的灌木，偶尔有几只麻雀从枝头飞起来，扑棱棱的，像在欢迎她们。房子的门开着，门口站着一个女人。
辛月看到她的时候，第一反应是——颜锦老了就是这个样子。不是老，是那种被岁月打磨过的、不刺眼的、让人想亲近的美。她的头发花白，但皮肤很白，皱纹不多，笑起来眼睛弯弯的，和颜锦一模一样。她穿着一件深蓝色的羊绒衫，外面套了一件浅灰色的开衫，围巾是米白色的，松松地搭在肩上。
“妈。”颜锦走过去，抱了抱她。
颜锦母亲拍了拍她的背，然后松开手，看着辛月。她的目光很安静，没有审视，没有打量，只有一种“终于见到了”的满足。她伸出手，握住了辛月的手。
“辛月，你好。我叫你月月可以吗？”
辛月点了点头，眼眶红了。“可以。”
“小锦给我看过你的照片。你比照片上好看。”
辛月的眼泪掉了下来。不是大哭，是那种被温柔击中的、猝不及防的流泪。她想起自己的妈妈。那个在电话里说“你外婆不行了”的女人，那个在丧礼上为了房子和舅舅吵架的女人。她爱她吗？大概爱的。但那种爱隔着一层东西，像隔着一层毛玻璃，看得见轮廓，看不清细节。
颜锦母亲的爱不一样。她是透明的，直接的，不拐弯的。她说“你比照片上好看”，就是真的觉得她好看。她说“我叫你月月可以吗”，就是真的想叫她月月。没有试探，没有客气，没有“我应该”还是“我不应该”。
“进来吧，外面冷。”颜锦母亲牵着辛月的手，把她领进屋里。
屋里很暖和。壁炉里烧着木柴，噼噼啪啪的，火光在墙上跳舞。空气里有烤面包和肉桂的味道。餐桌上摆着三副餐具，白瓷的盘子，银色的刀叉，透明的玻璃杯。桌子的中间放着一束洋甘菊，白色的花瓣，黄色的花蕊，和辛月送给二叔的那束一模一样。
“你喜欢的。”颜锦母亲看到辛月的目光，笑了笑，“小锦告诉我的。”
辛月转头看着颜锦。颜锦正低着头，假装在看壁炉里的火，但她的耳朵红了。辛月笑了。她想，这个人，什么时候把她的喜好告诉了自己妈妈，她都不知道。
她们坐下来吃饭。颜锦母亲做了烤鸡、土豆泥、蔬菜沙拉，还有一锅热腾腾的南瓜汤。菜是西式的，但味道很家常。她给辛月夹了一只鸡腿，说“你太瘦了，多吃点”。辛月看着碗里的鸡腿，想起外婆。外婆也总说她太瘦了，也总是给她夹菜。
“月月，小锦小时候不爱说话。”颜锦母亲端着汤碗，看着辛月，语气像在讲一个很久以前的故事。“她上幼儿园的时候，老师问小朋友们长大了想做什么，有的说想做医生，有的说想做老师。她说不出来。老师问她‘你是不是没想好’，她点了点头。”
“后来呢？”辛月问。
“后来她学了心理学。我问她为什么选这个，她说‘因为我想知道人在想什么’。”颜锦母亲笑了，那笑容里有无奈，有骄傲，有一种“我女儿终于长大了”的感慨。“她从小到大，什么事都自己扛。不跟我说，不跟她爸爸说，不跟任何人说。我有时候觉得，她不需要我。”
“她需要。”辛月放下筷子，看着颜锦母亲。“她只是不会说。”
颜锦母亲看着她，眼眶红了。
“谢谢你，月月。”
“谢我什么？”
“谢谢你让她学会了说。”
辛月看了一眼颜锦。颜锦正低着头，用叉子戳盘子里的土豆泥。她的耳朵是红的，从耳垂到耳廓，像被壁炉的火烤过一样。辛月在桌下踢了踢她的脚。颜锦抬起头，看着辛月。
“怎么了？”
“你妈妈说谢谢你。”
“谢我什么？”
“谢我让你学会了说。”
颜锦看了妈妈一眼，又看了辛月一眼。她的嘴角翘了一下，低下头，继续戳土豆泥。“嗯。”
颜锦母亲笑了。那笑容里有一种“我女儿终于有人治了”的释然。她端起红酒杯，看着辛月。
“月月，欢迎你成为我们家的人。”
辛月端起杯子，碰了一下。“谢谢阿姨。”
“还叫阿姨？”
辛月愣了一下，然后笑了。“谢谢妈。”
颜锦母亲的眼睛红了。她仰起头，把那杯红酒一饮而尽，然后笑了。笑得眼睛弯弯的，和颜锦一模一样。
吃完饭，颜锦母亲带她们参观了院子。院子里种了很多花，虽然冬天了，但有些花还在开。她指着墙角的一株腊梅，说“这是小锦出生那年我种的”。腊梅的枝干很粗了，比颜锦的胳膊还粗。枝头开着几朵黄色的花，花瓣薄薄的，像纸做的。
“腊梅开在冬天。”颜锦母亲说，“最冷的时候，不声不响地开。像小锦。”
辛月看着那株腊梅，又看了看颜锦。颜锦站在腊梅树下，阳光从枝头漏下来，落在她的脸上，把她的轮廓照得很柔和。辛月想起外婆说过的话——“梅花开在冬天，最冷的时候，不声不响地开。像小锦。”外婆没有说过这句话。是辛月自己想的。但她觉得，外婆如果认识颜锦，一定会这么说。
“妈。”辛月转过身，看着颜锦母亲，“谢谢你。”
“谢我什么？”
“谢谢你生了她。谢谢你把她养大。谢谢你让她变成了这么好的人。”
颜锦母亲的眼泪掉了下来。她没有擦，任它们流。她伸出手，把辛月拉进怀里，抱了一下。然后她松开手，擦了擦眼泪，笑了。“好了，不说了。再说天就黑了。”
她们在院子里又站了一会儿。太阳慢慢偏西了，雪山被染成了粉色，像一块巨大的草莓蛋糕。辛月牵着颜锦的手，站在腊梅树下，看着那座粉色的山。
“木木。”
“嗯。”
“我们以后每年都来看妈妈好不好？”
“好。”
“每年都来这棵腊梅树下拍照。”
“好。”
“每年都说‘我爱你’。”
颜锦看着她，目光很深。“我爱你。”
辛月愣了一下。她以为颜锦会说“好”，会说“嗯”，会说“你也是”。但颜锦说了“我爱你”。三个字，很轻，很稳，像这座山一样，站在那里，几千年都不会倒。
辛月的眼泪掉了下来。她踮起脚尖，在颜锦的嘴唇上亲了一下。“我也爱你。很爱很爱。”
颜锦的嘴角翘了一下。她把辛月的手握得更紧了一点。
太阳落山了。雪山从粉色变成了紫色，又从紫色变成了深蓝色。远处的天际线上，第一颗星星亮了起来，一闪一闪的，像在眨眼睛。辛月看着那颗星星，想起外婆。外婆说过，“月月，外婆以后会变成天上的星星，看着你”。她以前不信。现在她信了。因为那颗星星一直在闪，从她出生到现在，从来没有停过。
“外婆，你看到了吗？”辛月在心里说，“我结婚了。嫁给了全世界最好的人。你不用再担心我了。”
风吹过来，腊梅的枝头晃了一下。那颗星星闪了闪，像是在回答。
辛月笑了。她牵着颜锦的手，走进了屋里。壁炉里的火烧得正旺，噼噼啪啪的，像在唱歌。颜锦母亲端着一壶热茶，从厨房走出来，笑着说“来，喝杯茶，暖暖身子”。
辛月接过茶杯，喝了一口。茶是红的，热的，甜的。她靠在颜锦的肩膀上，看着窗外的雪山，看着院子里那棵腊梅，看着壁炉里的火。她想，这就是家。不是房子，不是城市，不是任何一张地图上能找得到的地方。是有人等你回家，有人给你泡茶，有人在你冷的时候把你抱紧。
她找到了。用了二十二年，从豫城到苏城，从苏城到瑞士，从一个人到两个人。她找到了。
“木木。”
“嗯。”
“我们什么时候回家？”
“明天。”
“回苏城？”
“回苏城。我们的家。”
辛月笑了。她把脸埋在颜锦的颈窝里，闭上了眼睛。窗外的雪山在月光下泛着银色的光，像一颗巨大的星星。辛月想，这个世界上有很多种幸福。有的像烟花，有的像星光。烟花很亮，但一下就灭了。星光很弱，但一直在。
颜锦的爱是星光。不刺眼，但永远亮着。
（未完待续）