“你还在养伤。”

“我要去找他。”

沈渡舟挣扎着下了床，扶着墙，一步一步走到门口。他推开门，看到师尊站在院子里，背对着他，正在煎药。药炉上冒着白烟，师尊的背影很瘦，像是这几天瘦了一大圈。

“师尊。”他说。

陆衡之转过身，看到他站在门口，皱了皱眉。

“你怎么下床了？回去躺着。”

沈渡舟没有回去。

他走过去，走到师尊面前，看着师尊的脸。

师尊的脸比七天前瘦了很多，颧骨都凸出来了，眼睛下面的青黑很深，嘴唇上还有干裂的痕迹。但他的眼睛还是灰色的，还是那么认真地看着沈渡舟。

沈渡舟伸出手，轻轻握住师尊的手。

师尊的手很凉，骨节分明，比他大一圈。

“师尊，”他说，“我不跑了。”

陆衡之看着他们交握的手，灰色的眼瞳里有什么东西在闪动。

“你说过了。”他说。

“这次是真的。不跑了。哪儿也不去了。就在苍梧派，就在青云峰，就在你身边。”

陆衡之沉默了很长时间。

然后他反手握住了沈渡舟的手，握得很紧。

“好。”他说。

只有一个字。

但沈渡舟听出了那个字里面所有的东西——八百年等待的重量，七天寻找的绝望，以及失而复得的庆幸。

“师尊，”沈渡舟说，“你的手好凉。”

“嗯。”

“我给你暖暖。”

沈渡舟把师尊的双手拢在自己的掌心里，用自己微薄的灵力，一点一点地温暖那双手。

陆衡之看着他低垂的眉眼，看着他认真的侧脸，看着他微微翘起的嘴角。

八百年的道心，在这一刻，彻底沦陷了。

“渡舟。”他叫。

“嗯？”

“以后接任务，告诉我。”

“好。”

“我陪你。”

“好。”

“别再一个人了。”

沈渡舟抬起头，看着师尊的眼睛，笑了。

“好。”

那天晚上，沈渡舟没有回屋睡觉。

他坐在院子的石凳上，师尊坐在他旁边，两人一起看月亮。月亮很圆，挂在青云峰的上方，照得整座山都亮堂堂的。

“师尊，”沈渡舟忽然说，“你说人死了以后，会去哪里？”

陆衡之想了想：“不知道。也许变成星星，也许变成风，也许什么都不剩。”

“那如果有一天我死了，你怎么办？”

陆衡之转头看着他，灰色的眼瞳里有一种很深的、很沉的东西。

“我不会让你死。”他说。

“万一呢？”

“没有万一。”

沈渡舟笑了。

“师尊，你这个人真的很不会聊天。”

“嗯。”

“但没关系，”沈渡舟把头靠在师尊的肩膀上，“我习惯了。”

陆衡之的肩膀僵了一下，然后慢慢放松下来。

他没有动，让沈渡舟靠着。

远处，苍梧派的钟声响了，九响，代表着一天结束了。

新的一天，即将开始。