“声声。”他说。

这是他第一次叫她“声声”。不是因为她有了灵识，而是因为他觉得她应该有一个名字。叫什么呢？他想了很久，想了很多名字，但没有一个合适的。有一天，他在锻造她的时候，锤子落在她的身上，发出“声——声——”的响声，一声接一声的，清脆，悠长，像是什么东西在呼唤。他就那样决定叫她了——声声。

“声声。”他又叫了一遍，声音比刚才更轻，更柔，像是在叫一个孩子的名字，“你什么时候才能从剑里走出来？一个人，太寂寞了。”

她听到了。

她听到了他说的每一个字，听懂了他语气里的期待、寂寞、还有那种说不清道不明的、让她觉得胸口——如果她有胸口的话——发酸发胀的东西。她想回答他，想告诉他“我快了，你再等等我”，但她说不出来。她的灵识还太弱了，弱到连一个完整的念头都凝聚不起来，更别说开口说话了。

她只能震动一下剑身，发出一声清脆的、悠长的剑鸣，作为回应。

他听到了。他的嘴角弯了弯，露出一个她从未见过的笑容。那个笑容不张扬，不灿烂，甚至可以说有些勉强，但它很真，很真很真，真到她觉得为了这个笑容，她愿意为他杀再多的人、妖、魔、仙，愿意为他承受再多的锤击、火烧、水淬，愿意为他变成这个世界上最锋利的、最坚韧的、最可靠的剑。

她要以最快的速度成长。

她需要更多的材料，需要更多的灵力，需要更多的鲜血。那些珍稀的矿石、灵木、妖兽的内丹、修士的金丹、仙人的仙元——所有的一切，都能让她变得更强。每一次融入新的材料，她的剑身就会变得更加坚韧；每一次吸收新的灵力，她的灵识就会变得更加清晰；每一次饱饮鲜血，她离“人”就更近一步。

她陪着他走遍了天下。

北方的冰原，南方的瘴林，东方的深海，西方的沙漠。他们走过最冷的冬天，走过最热的夏天，走过最长的黑夜，走过最短的白昼。他们杀过无数的敌人，也结下了无数的仇家。他身上的伤疤越来越多，她的剑身上的纹路也越来越密。他变得越来越强，她也变得越来越强。

他们是彼此最信任的伙伴。

不是主人和工具的关系，不是使用和被使用的关系，而是一种更平等的、更深刻的、像是两个灵魂纠缠在一起的关系。他的剑意就是她的剑意，她的剑意就是他的剑意。他们不需要说话就能知道对方在想什么，不需要沟通就能在战斗中完美配合。他挥剑的时候，她不需要思考就知道他要劈向哪里；她震动剑身的时候，他不需要低头看就知道她想告诉他什么。

他们是一个人。

不，他们是一个人。他是她的左手，她是他的右手。他是她的意志，她是他的剑。分不开的，从她诞生的那一刻起就分不开了。

她开始做梦了。

不是人类的梦，而是剑的梦。她在梦中看到自己站在一片无边无际的、血红色的平原上，天空中挂着一轮血红色的月亮，月亮下面是血红色的云，云下面是血红色的风，风下面是血红色的她。她站在那里，手里握着一把剑——不，她就是那把剑。她是剑，剑是她。她分不清了。

在梦中，她开始杀人。

不，不是杀人。是杀一切——人，妖，魔，仙，一切有生命的、有灵性的、有存在感的东西。她的剑身每一次挥出，都会带走一个生命。那些生命在她的剑下像麦子一样倒下，他们的鲜血像河水一样流淌，在大地上汇成了一条条血红色的小溪，小溪汇成河流，河流汇成大江，大江汇成大海。

她站在那片血海的中央，身上沾满了鲜血，但她不觉得脏，不觉得恶心，不觉得有任何不适。相反，她觉得——舒服。不是那种吃饱了、喝足了、睡够了的那种舒服，而是一种更原始的、更本质的、像是找到了自己存在的意义的那种舒服。

她是剑。剑的使命就是杀。杀得越多，她的存在就越有意义。

每一次杀伐，她的灵识就更清晰一些。那些死在她剑下的生命的记忆、情感、执念，像碎片一样涌入她的意识中，被她的灵识吸收、消化、变成她自己的一部分。她开始有了“我”的概念，开始有了“你”的概念，开始有了“他”和“她”和“它”的概念。她开始有了喜欢和不喜欢，有了愿意和不愿意，有了快乐和不快乐。

她在变成人。

不是身体上的变成人，而是意识上的变成人。她的灵识在无数次的杀伐中不断地成长、蜕变、升华，从一个模糊的、混沌的、像一团雾一样的存在，变成了一个清晰的、有结构的、有层次的、像一座建筑一样的存在。她开始有了记忆，有了情感，有了自我意识，有了一个“人”应该有的所有东西。

她只差最后一步。