陆清辞走后，沈星晚在院子里站了很久。

晨雾散尽，露出这个家赤贫的底色：三间漏雨的土屋，半塌的灶棚，院子里除了那棵半枯的槐树，就只剩石缝里挣扎着冒头的几丛野薄荷，在风里颤巍巍地绿着。

她走回屋里，掀开米缸——陆清辞给的那小半袋糙米，被她谨慎地倒进去，也只勉强盖住缸底。旁边的陶罐里，粗盐只剩下薄薄一层。沈大贵的腿需要换药，郎中开的方子她看过，最便宜的一副也要十五文，连抓三副才能见点效。

四十五文。昨日那三十五文，加上她从前身旧衣服夹层里摸出来的七个铜板，统共四十二文。

还差三文。

三文钱，平日里掉在地上都未必有人弯腰去捡，此刻却像一道鸿沟，横在沈大贵那条伤腿前。

沈星晚闭了闭眼。

舞台没了，剧本得自己写。观众或许只有这巷子里的几十户人家，但戏，还得唱下去。

她开始盘点手头所有的“道具”。

糙米、粗盐、野薄荷——这就是全部食材。还有她这个人：一个在舞台上演遍悲欢离合、对视觉呈现和氛围营造近乎偏执的前演员，一双因常做道具而还算灵巧的手，以及被现代信息轰炸过、对食物有无数奇思妙想的大脑。

“米……”她喃喃着，舀起一小把糙米在掌心。

最普通的粮食，能做出什么？

蒸饭？煮粥？量太少，撑不起场面。

她的目光落在那些野薄荷上。记忆里，这东西清热解暑，气味独特。若是和米结合……

一个模糊的念头逐渐清晰。

说干就干。

她将那小半碗糙米淘洗了足足五遍，直到水色清澈。加了足量水，架在只剩小半截的灶上，用小心翼翼省下来的柴火，文火慢熬。米香渐渐溢出时，她用木勺不停地搅，防止粘底。

待米粒彻底开花，粥汤变得极度浓稠，她熄了火。找出一块洗得发白的干净粗布——原是件破得不能再穿的里衣裁的——铺在另一个缺了口的陶钵上。将滚烫的米粥缓缓倒入，米汤透过粗布滤下，米渣留在布中。

她用力拧转粗布，乳白粘稠的米浆汩汩滴落。这是米的精华。

另一边，她摘下最嫩的薄荷尖，在洗净的石臼里细细捣烂。碧绿的汁液渗出，带着沁人的清凉气息。挤出汁水，调入温热的米浆中，又捏了一小撮粗盐撒进去。

盐能提味，更能让质感更紧实。

翠绿色的米浆在陶钵里晃荡，颜色鲜亮得不像人间烟火。她寻遍屋子，找到一只边缘有缺口、却洗得格外干净的白瓷碗——大概是这个家里最像样的容器了。

将碧玉般的米浆倒入碗中，轻轻震荡，消去气泡，表面变得平滑如镜。她把它放在阴凉通风的窗台上，静静等待。

时间在饥饿和期盼中缓慢流逝。

沈大贵在隔壁睡着，偶尔传来疼痛的呻吟。沈星晚坐在门槛上，看着日头一点点爬高。肚子空空地叫，她灌下几口凉水，压下那股灼烧感。

几个时辰后，她伸手触碰碗壁，凉意透骨。

屏住呼吸，将碗倒扣在唯一完好的木托盘上。

轻轻一磕，再慢慢提起碗——

一团颤巍巍、凝脂般的碧绿膏体，完好地脱出。它通体晶莹，颜色均匀，在午后的光线下，像一块上好的翡翠，又像一汪凝固的春水。清凉的薄荷香丝丝缕缕地散开。

成了。

沈星晚轻轻舒了口气。这是她在这个世界，用最寒微的材料，完成的第一场“演出”。

傍晚时分，陆清辞如约而至。

当他看到托盘上那碗“碧玉清心糕”时，摇扇的动作明显顿了一下。他凑近细看，又小心地用手指边缘碰了碰——膏体柔软却保有形状，指尖传来清凉弹润的触感。

“这是……你用那点米和薄荷做的？”他抬眼，眸子里有真实的惊讶。

沈星晚点头，用小竹刀（临时削的）切下一小块递给他。

陆清辞放入口中，细细品味。滑嫩、清凉、微带韧劲，糙米朴实的香气被薄荷激发，淡淡的咸味巧妙地平衡了整体的寡淡，竟有种奇妙的、引人回味的清甜。

“妙啊。”他咽下，眼底的惊讶转为激赏，“模样别致，口感新奇，味道……竟也不差。晚丫头，你这手本事，哪儿学的？”

沈星晚垂下眼：“病中胡梦，偶有所得。”

陆清辞深深看她一眼，没再追问，反而笑了：“好一个‘偶有所得’。这东西，有名字吗？”

“碧玉清心糕。”沈星晚说出早就想好的名字，“舅舅觉得，可能换几个铜板？”