然后她拿起手机，给正正发了一条消息：楚明月： “我的小说，要出版了。”

那边几乎是秒回：

顾景正： “我知道。”

楚明月： “你怎么知道？”

顾景正： “因为你写的东西，肯定能出。”

她看着那行字，笑了。笑着笑着，眼眶又热了。这个人，怎么这么会说话。明明嘴那么贱。

出版那天，正正陪她去书店。

不是很大的书店，是他们常去的那家。老板认识他们，看见他们进来，笑着说：“恭喜啊，听说你出书了？”

楚明月愣了一下：“你怎么知道？”

老板指了指书架：“喏，刚到。给你留了位置。”

她顺着他的手指看过去。

书架上，摆着她的书。封面是她自己选的，淡淡的绿色，像春天刚发芽的树叶。

书名印在上面：《月明处》。

作者：楚明月。

她站在那里，看着那本书，看了很久。

顾景正在旁边，不说话。

过了很久，她伸手，把那本书拿下来。

翻开，扉页上印着那行字：“谨以此书，献给我爱过却已经死去的少年。”

她看着那行字，想起那些写书的夜晚。

想起那些一边写一边哭的瞬间。

想起那些被他用“出来吃饭”抹平的难过。

都过去了。都变成书了。

“正正。”她说。

“嗯？”

“谢谢你。”

他看着她，沉默了几秒。然后说：“你又来了。”

“真的。”她说，“谢谢你陪我。”

他想了想，说：“那以后还陪。”

她笑了。

他也笑了。

阳光从书店的窗户照进来，落在他们身上，落在书上，落在那行字上。

她想起那个蹲在便利店门口逗猫的少年。那个少年，死了。

但她活下来了。

她写了一本书。

她有了一个人。那个人愿意一直陪着她。—

过来一段时间的一天晚上，她收到一条消息。

是江万里的。

江万里： “月月，听说你出书了。恭喜。”

她盯着那行字，盯了很久。

然后她打了几个字：

楚明月： “谢谢。”

发送。

没有多余的话。没有想问的。

没有想说的。

只是谢谢。

就像对一个陌生人，礼貌地说一声谢谢。

然后她把手机收起来，继续和正正讨论明天吃什么。

窗外月光很亮，落在地板上，凉凉的，轻轻的。

她想起自己写过的那句话：月亮不需要江水。月亮自己发光。

她现在是月亮了。她在发光。

拿到第一桶金那年，楚明月做了一个决定。

不是买房，不是投资，不是存着。

是出国。学导演。

那天晚上，她坐在阳台上，给正正发消息。

楚明月： “我想去学导演。”

楚明月： “用那笔钱。”

那边隔了很久才回。

顾景正： “多久？”

楚明月： “不知道。可能一年，可能两年，可能更久。”

顾景正： “去。”

她看着那个字，愣了几秒。

楚明月： “你不问为什么？”

顾景正： “不问。”

楚明月： “为什么不问？”

顾景正： “因为你想去。”

她盯着那行字，盯了很久。

因为你想去。就这么简单。

没有“你走了我怎么办”，没有“那我们的关系呢”，没有“你能不能别走”。只有“因为你想去”。

楚明月： “正正。”

顾景正： “嗯？”

楚明月： “你是不是傻子？”

顾景正： “是。所以你放心去。傻子会等。”

她看着那行字，眼眶突然就热了。傻子会等。

他已经等了四年。现在还要等。她没问他值不值得。她知道他不会回答。

她只回了一个字：楚明月： “好。”

出国那天，顾景正来送她。

机场还是那个机场，人还是那个人。

只是这一次，是他送她，不是她送他。

他站在安检口外面，看着她。

她站在里面，看着他。

两个人隔着那道线，谁都没说话。

过了很久，他开口：“到了给我发消息。”

她说：“好。”

他说：“别又熬夜。”

她说：“好。”

他说：“想回来就回来，别硬撑。”

她说：“好。”

他说：“月月。”

她看着他。

他说：“你救过我的命。现在换我等你。公平。”

她没说话。只是点点头，转身，走进安检。没回头。

她知道他会看着。

就像她当年看着他一样。