雪落无声。

简辑收回目光，重新看向窗外。

“走吧。”他说，“下午还有和澳洲合作方的视频会议。”

他转身，走向会议室。

顾言默落后半步，与他并肩。

他们的影子投在光洁的地板上，一前一后，紧紧相随。

窗外的雪还在下。

帝京的初冬，漫长，寒冷。

但此刻室内，没有人觉得冷。

三个月后，次年三月。

西岭矿区。

简辑站在新落成的“矿工纪念墙”前。

墙上刻着三百七十二个名字——建矿四十年来，所有因工遇难或罹患职业病去世的矿工。

赵元启站在他身侧，手捧一束不知从哪里采来的野花。

他在“周德明”这个名字前停下。

那是他父亲。

他弯腰，将花束靠在墙根。

直起身时，他没有哭。

只是对着那面石墙，极轻地说了一句：

“爸，有人记着了。”

简辑站在几步之外。

他没有上前，没有安慰，没有说任何话。

他只是站在那里，像一座沉默的山。

赵元启转过身。

“简先生，矿区新一批监督员的培训下周开始。”他的声音恢复了平日的沉稳，“这次报名的，有很多是工友的孩子。大的三十出头，小的刚满十八。”

他顿了顿。

“他们说，不想再让父辈的事，在下一代身上重演。”

简辑看着他。

“好。”他说，“让他们来。”

赵元启点了点头。

他没有说谢谢。

他们一起转身，向矿区深处走去。

春日的阳光破开云层，洒在这片曾经被阴影笼罩的土地上。

新的草芽从去年烧荒的焦土里钻出来，嫩绿，细弱，却倔强地向着光。

当晚，帝京。

顾言默站在公寓的落地窗前，手里拿着一杯凉透的茶。

通讯器屏幕亮着，是简辑发来的消息。

只有两个字：

“到了。”

他没有回复。

只是将那杯凉茶倒掉，换上新的热水。

窗外万家灯火。

某一盏，是为等他回来而亮。

他站在窗前，许久。

手机屏幕再次亮起。

还是简辑。

“明天回来。”

顾言默看着那四个字。

他没有问几点，没有说我去接你，没有打任何多余的字。

他只是打了三个字：

“知道了。”

发送。

然后将手机放在桌上，拿起那杯还烫手的茶。

夜很静。

但他知道，漫长的战役，已经打完了最难的那几场。

剩下的，是慢慢走下去。

并肩。