号角声不是起床的号。更长，更急，一声接一声，从营地的北边传过来，像有人在夜里突然喊了一嗓子，把所有人都惊醒了。

小登站在帐篷前面，手里还攥着刚才叠好的被子。赵七已经不在他旁边了——霍匠人派来的人把他叫走了，说是要听他的鼻子。赵七走的时候脸色很白，鼻子不停地抽动，一句话都没说。

孙匠人从帐篷里出来，背上箱子。“走。”

“去哪儿？”

“伤兵营。”

小登跟在他后面。营地里到处都在跑——兵丁往北边跑，民夫往南边跑，有人在喊“上马”，有人在喊“列阵”。小登被人群推来搡去，差点跟不上孙匠人。

伤兵营的帐篷已经掀开了门帘，里面的人在往外搬东西——担架、绷带、锯子、药箱。几个军匠站在门口，脸色都不太好看。那个脸上有疤的年轻军匠看见孙匠人，走过来。

“北边来报，鞑子骑兵往这边来了。斥候说二百人左右。”

孙匠人没说话，走进帐篷，开始检查器械。

小登站在门口，往北边看。什么都看不见。只有灰蒙蒙的天和远处的地平线。但脚下的地在微微地颤，不是抖，是颤——像有什么重的东西在远处一下一下地砸。他以前不知道大地会颤。他以为只有房子会晃，树会摇，地是不会动的。但现在他感觉到了，从脚底板传上来的，一下，一下，一下。

“进来。”孙匠人在身后叫他。

小登转身进了帐篷。

第一波伤兵是半个时辰后送来的。

不是走来的，是抬来的。担架不够用，很多人是被拖过来的——两个人架着胳膊，腿在地上拖着，留下一道一道的红印子。小登站在帐篷门口，看着那些人被送进来，一时不知道该先接哪一个。

孙匠人已经蹲下来了。一个兵丁的胳膊被砍断了，断口处骨头茬子露在外面，血往外涌。孙匠人按住他的肩膀，把止血带绑上去，动作很快，很稳。

“小登，这边。”

小登跑过去，递器械。手没抖。

第二个，第三个，第四个。帐篷里很快就满了。呻吟声、叫喊声、有人在哭，有人在骂。空气里的血腥味比前几天浓了——不是慢慢积起来的，是突然涌进来的，像有人把一桶血泼在了脸上。

小登蹲在一个伤兵旁边。肚子被划开了，肠子露在外面，上面沾着泥和草屑。他把肠子塞回去，缝伤口。手很稳。缝到一半的时候，伤兵忽然抓住他的手腕，力气大得吓人。

“疼——”伤兵喊。

“忍一忍。”

“我娘——”

“忍一忍。”

伤兵松了手。小登继续缝。缝完了，退后一步，看下一个。

那天上午，他不记得自己做了多少台手术。只记得血、骨头、肠子，还有那些喊叫声。有一个伤兵的眼睛被箭射穿了，箭杆还露在外面，一颤一颤的。孙匠人把箭拔出来，血喷了小登一脸。他没擦，继续递器械。

有一个伤兵的腿被马踩断了，骨头碎成了好几块，白茬子从肉里戳出来。孙匠人看了看，说“锯掉”。小登递锯子，锯完了递针线。伤兵从头到尾没吭声——不是不疼，是已经昏过去了。

有一个伤兵被抬进来的时候已经不会叫了。他的胸口凹下去一块，像被人用锤子砸过。孙匠人把手伸进去探了一下，抽出来，摇了摇头。

“抬出去。”

两个民夫把伤兵抬走了。小登看了一眼那个伤兵的脸——很老，四十多岁，胡子拉碴的，眼睛半睁着。

他继续做下一个。

中午的时候，伤兵少了一些。小登蹲在帐篷外面，手里拿着半块饼，咬了一口，嚼了两下，咽不下去。嘴里全是血腥味，饼也是腥的。他把饼放下，喝了一口水。水也是腥的。

孙匠人走出来，在他旁边坐下。他的围裙上全是血，已经湿透了，贴在大腿上，颜色发黑。

“吃。”孙匠人说。

“吃不下。”

“吃不下也得吃。”孙匠人把自己的饼掰成两半，塞了一半到小登手里，“晚上还有。”

小登咬了一口，嚼了几下，硬咽下去。胃翻了一下，但没吐。

“今天来了多少？”他问。

孙匠人摇了摇头。“十几个。”

远处还在打。声音从北边传过来，闷闷的，像打雷。小登分不清那是喊杀声还是别的什么。

“赵七呢？”小登忽然想起来。

“在斥候营。霍匠人要用他的鼻子。”

“他会不会——”

“不知道。”孙匠人站起来，“走吧。”

下午的伤兵比上午少了一些，但一直没有断过。两三个一来，四五个一来，断断续续的。小登已经不数了。他只管缝，只管接，只管把血止住。

有一个伤兵躺在角落里，胸口还在起伏，但眼睛已经不转了。小登蹲下来看了看——肚子上一道口子，不深，但很长。他刚把手放上去，伤兵忽然抓住了他的手腕。