王吉星走近细看。在油灯摇曳的光线下，他勉强辨认出几列残句：

“身如流水，住世间而不住；

心似明月，映万川而不留。

……

问道终南，云深不知处；

归去扶桑，叶落亦归根。”

“身如流水，住世间而不住；心似明月，映万川而不留。” 王吉星低声念诵。这分明是融汇了佛法“无住”与道家“不滞”的至高境界。而最后两句，则透露出那位古代求法者，在终南的云雾中参悟后，毅然返回故乡（扶桑）传播智慧的决心与洒脱。

“他找到了他的‘根’，也明白了如何‘归根’。” 老人缓缓道，“无论佛法还是道术，不过是渡河的筏子，指月的指尖。过了河，见了月，筏子可弃，指尖可收。重要的，是找到你生命的‘根性’，并以这‘根性’去生活，无论身在何处。”

归去扶桑，叶落亦归根。

王吉星看着那句“归去扶桑”，心中某个角落，似乎被轻轻拨动了一下。扶桑，日本。一个他从未想过要去、此刻却因这千年前的刻字而产生奇异连接的地方。那位古代行者，在终南山找到了智慧，然后带回了他的故乡。回去后他做了什么？既然是高僧一定留下了什么，是佛法还是庙宇？…而自己呢？自己这些日子苦苦寻求的，究竟是什么？是停留在山中的宁静，还是带着某种“不同”回去面对生活？

他忽然对那个造就了这位行者的国度，产生了一丝模糊的、难以言喻的好奇。想去看看，那片土地，如今是否还留存着某种让心灵“归根”的气质？

“多谢前辈指点。” 王吉星对老人深深一躬。

老人摆摆手，重新坐下，拿起那把钝刀，开始削另一根树枝，仿佛刚才那番话和那面石壁，只是山中再寻常不过的一景。

王吉星退出石洞，站在悬崖边。夜幕已完全降临，山风浩荡，吹动他的衣襟。抬头，是城市中从未得见的、璀璨到令人心悸的银河，横贯天际。

他不再试图去“想”明白什么，也不再去“对抗”什么。只是站在那里，让自己融入这无边的夜色、风声与星光之中。心中那片荒原，仿佛被这浩瀚的自然彻底充满、消融。痛苦还在，但不再尖锐；迷茫未散，但不再恐慌。

一种深沉的、近乎虚无的平静包裹了他。不是喜悦，不是解脱，而是一种了然的疲惫与接纳后的空旷。像这山，存在本身，就是意义。

在终南山的这个夜晚，王吉星感到，自己国内修行的旅程，似乎走到了一个暂时的终点。他并未“得道”，但仿佛触摸到了“道”的边缘——那是一种与万物和解、也包括与自身一切过往和解的可能性。

而“归去扶桑”那四个古老的刻字，像一颗无意中落入心湖的种子，在寂静中，开始悄然萌发一丝遥远的、关于“下一步”的绿意。