李尚英和祝喜安没有商量，他们不约而同地都没有申请情感数据剥离，至少暂时没有。他们像压根没听见这句播报，没有讨论这个选项。

祝喜安看了一眼墙上的时间和日期，距离他成为介入者的日子已经过去了七个多月，他在原著中也度过了差不多七个多月，也就是说两个世界的时间维度在这段时间里几乎同步了？

三十分钟后，拿回了几个月前寄存的物品，然后他们很安静的走出了科研中心的大门，门是玻璃的，厚重的，推开的时候有气泵的声音。

外面风和日丽，静悄悄的只有鸟儿鸣叫，连汽笛声也没有，山岭余脉下，空气中有植物和泥土的气息，一切都是那样平静祥和，对于两个刚从怪物堆里回来的人来说，这样的送别仪式太过简陋。

再往出走两公里，才能看见科研中心以外的车辆。在京城，郊外也是高楼林立，

李尚英停下来，看了一眼手机上的地图，“我买张机票回海城，往这边走。”

祝喜安点了点头。他看了一眼手机上的打车软件，输入了自己出租屋的地址。预估费用一百八十七元。他盯着那个数字看了两秒，以前他连打车的念头都没有，当然也很少出门。

地铁转公交，两个小时的路程，他从来不觉得远。现在他有一百万了，一百万怎么不能打车呢。他点了一下“确认呼叫”。

李尚英先行离开，情绪也不高的样子。祝喜安一个人等在路口，像一棵被风吹到这里的蒲公英，不知道该往哪个方向扎根。

良久，一辆白色的网约专车停在他面前。

京城郊外的景色从车窗外面掠过，在被规划过的、每一条路都修得笔直的郊外，那些楼有的已经封顶，有的还在施工，塔吊的剪影在夕阳里像一只只伸向天空的、瘦骨嶙峋的手。祝喜安靠在车窗上，玻璃冰凉。

车开进五环的时候，太阳已经开始往西倾斜。他用一把小钥匙打开那扇掉漆的木门。钥匙很难拧，左转右转了好几圈，锁芯才“咔哒”一声弹开。门推开的时候，铰链发出一声长长的、尖细的吱呀，像一只被踩了尾巴的老鼠。

霉味扑面而来，是那种干燥的、像旧书页放久了的霉，混着灰尘的味道。祝喜安下意识捂住鼻子，皱了皱眉头，然后他又放下了。他站在门口，看着这个小房间。

房东留下的旧家具，污渍已经刷不掉的地板，洗到发白的破洞床单，还有那台陪他无数个夜晚的二手电脑。这才是他原本的生活，现实的生活。

祝喜安把袖子挽起来，开始收拾。他床底下翻出一个落满了灰的行李箱，箱子是深蓝色的，塑料外壳，拉链还很顺滑，这是他大学快毕业的时候才买的。在那之前，他都是用编织袋装行李。

编织袋没什么不好，装得多，叠起来不占地方。祝喜安从小就早早的放下了不必要的那部分自尊和虚荣心，照他自己说，用姥姥家的化肥袋子就行。

但是拿到录取通知书那天，姥姥真的好高兴好高兴，姥姥不知道什么是C9，什么是普通一本，他只知道孙子考上大学了，是大学生，要在京城上学。

在移动支付的年代，从手帕里翻出最大面值的几张现金，要带他去县城买衣服。姥姥走走停停，一条两百多米的商业街，两个小时才走到头。那天，他得到了两身新衣服和一个崭新的编织袋。姥姥比他还高兴，在姥姥眼里，这些是最体面的东西，放在京城也体面。

买行李箱不是因为祝喜安觉得它们不体面了，而是毕业的时候东西太多，他又长期营养不良，拎编织袋的时候很吃力，行李箱好歹有四个轮子。

他把行李都收拾好。衣服叠进箱子，书捆成一摞，那台老古董电脑用旧床单包好，塞进书包里。房间打扫干净，他把钥匙放在门口的鞋柜上，把这间房子还给房东。

京城他不待了。他要拿着这笔实验报酬回趟家，回到那片绿色的海浪里去。

地铁，火车，公交车，大巴车一辆一辆倒，等大巴车开出长途汽车站的时候天刚亮。城市的灯光熄灭，高楼一栋栋退后，那些被雾霾模糊了轮廓的建筑慢慢变成了田野和村庄。

乡道两侧是连绵的麦田，眼下正是麦子的生长期，它们青青的，嫩嫩的，被风吹过的时候会起伏，像温柔的、懒洋洋的、一层推着一层往前走的海。

祝喜安看着那些麦浪一浪一浪地涌过来，涌到公路边上，又被护栏挡回去。

清明已经过了，杂草丛生。坟地在小山坡上，要穿过一片杨树林，再走过一条干涸的水渠。

祝喜安从老房子的灶台边上摸了一把镰刀和一把铁锹，沿着那条走了无数遍的小路往上走。以前姥姥带着他走这条路去给妈妈上坟，现在祝喜安一个人走这条路去给妈妈和姥姥上坟。

草已经长到膝盖了，露水打湿了他的裤腿，凉凉的，黏在小腿上。

到了。两座坟挨在一起，一座是母亲的，一座是姥姥的。先给母亲修坟，他用镰刀把坟头的草割干净，把雨水冲刷塌下去的地方填上土，用铁锹拍平，然后给姥姥修。修理整齐以后再都挂上漂亮的假花花圈，花圈颜色鲜艳，永不凋零。

祝喜安跪下来，膝盖压在板结发硬的泥土上。他对着两座坟头张了张嘴，不知道该怎么开口。

他低下头，声音很轻：“妈，姥姥，好久没来看你们了。去年我遇上一件顶顶怪的事，回来的这一路不容易，你们别怪我。”

风从山坡上吹过来，把花圈上的花瓣吹得轻轻颤动。

“我还遇到一个人。”他顿了顿，手指无意识地抠着泥土里的石子，“不知道他对我算不算好。反正自从你们走了，就没人再对我那么好过。”

他把那颗石子从土里抠出来，握在手心里，“他也做了一些不太好的事。我要是能把他带来，你们给我长长眼就好了。”

“就是没机会带他来。他住的地方离我们这很远很远，大概有到月亮上那么远。”

“妈，姥姥，我有点舍不得他，我还有点想他。我是不是太没出息了。”

坟墓没有回答他，只有风从山坡上吹过来，又从山坡上吹下去。

“妈，真羡慕你，现在每天都能和自己亲妈待在一起。”

手机震动了。祝喜安掏出来，是他的老款手机，屏幕不大，边框很宽，上面有好几道划痕。

来电显示是一个陌生号码，属地写着“未知”。

他接通，对面传来：“咕咕……咕咕……”

含混的，黏糊的，像嘴里含着什么东西在说话，每一个字都像在水里泡过，软塌塌的，捞不起来。

祝喜安把手机换到另一只手上，看了一眼来电显示，又贴回耳朵。

“我们不是交换过联系方式？你这么快就换号码了？”

“没有，”李尚英的声音断断续续的，像信号不好，又像他在一个很空旷的地方，有风从话筒里灌进来，“我不在国内……用的临时手机号……”

祝喜安抬起头，太阳正挂在头顶，光线刺得他眯起眼睛。大中午的，李尚英醉成这样？

“咕咕，你在哪儿啊？忙什么呢？”

“我在老家，上坟。”