那一夜，萧彻的头痛，毫无预兆地爆发。

不是隐隐钝痛，是撕心裂肺、近乎癫狂的剧痛。

脑髓像是被狠狠攥住、撕裂、揉捏，痛得他浑身发抖，牙关紧咬，一声不吭。

冷汗浸透内衫，眼前闪过冷宫的黑暗、生母疯癫的模样、皇后冰冷的眼神，以及沈知微那道避之不及的身影。

秦顺在门外急得落泪，却不敢入内。

痛到极致时，萧彻颤抖着，将枕边那本手抄诗集与琴谱，紧紧抱在怀里。

不是为了破译，不是为了追查。

只是下意识抓住那一点与她相关的暖意。

他翻开诗集。

字迹清净，一笔一画，落在眼底，剧痛竟奇异地缓了一分。

他是在成为太子之后，才正式读书习字。

帝师严苛，他自己更狠，数年之间，便将经史文辞、诗词韵律、平仄对仗，一一啃透，早已登峰造极。

一首诗里的机括，根本瞒不过他。

他逐字逐句，看韵脚，看用字，看句序。

一夜，又一夜。

他头痛愈烈，却只抱着这两卷手抄，反复翻看。

琴谱之上，音符繁杂，弦序纷乱，他盯着那些符号，满眼茫然，半句不懂。

音律一道，他半生未触，连入门都谈不上。

可诗集，是他的战场。

第三日深夜，萧彻指尖一顿。