“咔哒”一声落锁。

窗外的狂风怒号、暴雨如注，瞬间被隔绝成了一阵沉闷的背景音。

这是一间逼仄却异常温馨的阁楼公寓。壁炉里的橡木柴正燃烧着温暖的橘红色火焰，驱散了哥谭特有的阴冷。老旧的地毯上散落着几本厚重的书，空气中没有血腥味，只有一股让人安心的、淡淡的薰衣草与烘焙面包的香气。

伊赛尔走到炉火前，将一口小巧的黄铜坩埚架在火上。

她有条不紊地向里面投入那些奇幻的材料：几片能平息躁动的“月光草叶”，一撮用来掩盖气息的“白蜡树灰”，最后，她小心翼翼地拔开陶罐的木塞，将那道狂暴的“风暴回声”倾倒了进去。

原本平静的魔药瞬间沸腾起来，咕嘟咕嘟地冒出银色的气泡，散发出一股如同雨后初晴般的清新味道。

这是一剂“隐匿魔药”，是她为自己量身定制的枷锁。

伊赛尔端起坩埚，皱着眉头喝下味道奇怪的魔药，看着水面上自己倒影中那双逐渐褪去猩红、恢复纯黑的眼睛，以及慢慢缩回牙床的獠牙。

她长长地舒了一口气，原本紧绷的肩膀终于垮了下来。

任凭窗外风雨飘摇，至少在这个狭小、温暖的房间里，在魔药失效之前……她可以假装自己只是一个名叫伊赛尔的、普普通通的人类女孩。

她捧着温热的杯子，在炉火前蜷缩起双腿，像一只终于找到避风港的猫，静静地听着窗外的雨声。

接着，她催促自己从这种让人昏昏欲睡的安宁当中清醒过来，她踩着咯吱作响的木楼梯来到一楼，推开了事务所虚掩的门，她的事务所名叫彼岸之门，窗户常年用厚重的紫红色天鹅绒窗帘捂住。照明全靠墙角几盏刻意调暗的煤气壁灯，以及几根散发着劣质檀香味道的粗大蜡烛。

房间正中央，摆着一张铺着黑色流苏桌布的圆桌。桌子正中供奉着一颗巨大的水晶球——当然，那不是什么魔法遗物，而是伊赛尔花了两英镑从下城区的玻璃厂定制的实心玻璃疙瘩，里面甚至还有几个没烧化的小气泡。

空气中弥漫着一种极其复杂的味道。那是为了营造“神圣感”而大量燃烧的鼠尾草，混合着陈年旧地毯的霉味。

门外的雨势小了些，但空气依然阴冷。她走到隔壁的店面，那里的橱窗玻璃脏得像糊了一层牛油，上面用剥落的金漆写着：“麦克雷典当行——兼治枪伤与骨折”。

“早安，麦克雷先生！这该死的天气，您的风湿好点了吗？”伊赛尔热情地挥了挥手，笑容灿烂得与这阴郁的街道格格不入。

柜台后，一个瞎了一只眼、满脸络腮胡的老头正用一块沾满油污的破布擦拭着一块金怀表。他抬起头，那只完好的浑浊眼珠翻了个白眼。

“只要你别再在半夜三更熬那种闻起来像煮臭袜子的‘通灵药水’，我的风湿就能好一半，伊赛尔小姐。”老麦克雷粗声粗气地哼了一声，然后把一块热气腾腾的馅饼扔给伊赛尔，说道：“就当是感谢你之前帮我和我的妻子说话的谢礼”。

伊赛尔眨了眨眼睛，毫不介意老头的毒舌，“谢谢你，先生。”