一声短促凄厉的惨叫被硬生生扼在喉咙里。老板脸上的□□瞬间被剧痛和惊恐取代，身体像只被抽掉骨头的虾米弓了起来，脸色煞白，冷汗瞬间浸透了油腻的衬衫。

“咔嚓。”

一声细微却清晰的骨节错位声响起。老板的惨嚎终于冲破阻碍，在狭窄闷热的后厨炸开。

“我的手！我的手断了！你这个疯子！你找死！” 老板抱着软垂的手腕，蜷缩在油腻的地上哀嚎咒骂。

林深面无表情地关上水龙头。他甩了甩手上沾到的油污和对方恶心的汗液，看都没看地上的人一眼。他走到角落，拿起自己那件洗得发白的旧外套穿上。

空气里只剩下老板杀猪般的嚎叫和粗重的喘息。

林深走到蜷缩的老板面前，居高临下地看着他。那双深黑的眼睛里没有任何愤怒，只有一片冰封的死寂，比任何咆哮都更令人胆寒。

后厨死寂一片。厨师和帮工都惊呆了，看着那个平日里沉默隐忍、像影子一样的洗碗工，此刻站得笔直，眼神冷得像河底的冰。他身上还穿着围裙，但那股骤然爆发的、带着血腥气的凌厉气势，让所有人噤若寒蝉。

林深垂眼，看着地上哀嚎的男人，声音没有任何起伏：“工钱结清，我不干了。”

他脱下沾满油污的围裙，随手扔在旁边的脏碗堆上。无视身后混乱的惊呼和老板断续的咒骂，推开后门，走进了巴塞尔深冬凛冽的寒风里。冷空气灌入肺腑，洗刷掉后厨的污浊气味，也让他沸腾的血液稍稍冷却。指尖残留着拧断手腕的触感，陌生又熟悉。那是温家“赐予”他的能力。如今，他用它切断了另一根束缚的绳索。

生活似乎被按下了加速键。辞掉餐馆的工作后，林深把更多的时间投入到了那家名为Fissure的小画廊。画廊老板汉斯，那个郁郁不得志的中年画家，对他打架辞职的事只是耸耸肩。

“干得好，沈。”汉斯叼着烟斗，在空荡的展厅里踱步，“那种地方，配不上你…或者说，配不上你的手。”

他指了指林深的手，那双手洗过无数油腻碗盘，此刻却正用一块柔软的麂皮布，轻柔地擦拭着一幅抽象画冰冷光滑的画框边缘。“你的手，应该创造，而不是毁灭…或者清洁。”

随后，他又耸了耸肩：“当然，你要是不给我干活了，我也会对你大哭的。”

林深动作顿了顿，没说话。画廊的深夜清洁工作，成了他难得的宁静时刻。

射灯的光束下，那些被悬挂在墙上的色彩、线条和情绪，无声地与他内心被禁锢的表达欲共振。他不再只是匆匆掠过，有时会在一幅色彩浓烈、笔触狂放的作品前驻足良久，指尖无意识地描摹着画布上凸起的肌理。

苏家的奖学金按时到账，数额足够他维持基本生活和购买必要的画材。

那封冰冷的邮件和那个“好”字的回复，像一条无形的脐带，将他与一个庞大而隐秘的力量连接起来。

他履行着契约，每季度提交一幅作品。画得比要求的更多。

廉价的画纸铺满了旅馆那张摇摇晃晃的木桌，铅笔、炭条、水彩…他用这些简单的工具，将积压在胸腔里的无声嘶吼倾泻出来。

每一笔，都是“沈临”的呼吸，是林深从灰烬中挣扎爬出的印记。那个要在巴塞尔，用自己的名字办一次展览的念头，不再是模糊的想法，而是胸腔里越来越清晰、越来越灼热的渴望。

《锁链》是他用基金会预支的钱买的最好的画布和颜料完成的。

画面主体是一个扭曲、模糊的侧影，像被强光灼烧后残留的印记。影子的脚踝处，清晰地画着一截断裂的金属环，环的边缘尖锐，带着锈迹和深褐色的、仿佛凝固的血痕。背景是浓稠得化不开的黑暗，只有影子本身，透出一种病态的、近乎透明的苍白。

整幅画充满了压抑和暴戾，却又在断裂的锁链处，透着一丝绝望的喘息。

他把它作为季度作品提交了上去。没有解释。

时间在画笔的沙沙声、画廊吸尘器的嗡鸣和莱茵河永不疲倦的流淌中滑过。

巴塞尔的深冬被早春微弱的暖意取代，河岸的枯枝悄然萌出新芽。