力牧抬起头，望着那道影子消失的方向。她的眼睛很亮，亮得像被什么东西烧着了。

“应龙……”她喃喃着。

姚庭看着那道龙影消失的方向。云层已经合拢了，天边还是灰蒙蒙的，像什么都没发生过。他想起白泽说的话——“他已经来了”。

“来了。”他喃喃着。

离朱凑过来：“什么来了呀？”

姚庭没有回答。他站起来，拍了拍膝盖上的土，转身往营地走。

“回去吧。天黑了。”

营地里，青要站在城墙上，也看见了那道龙影。

她的手指攥紧了玉石。那些裂纹在暮色里泛着淡淡的金色。

“应龙……”她喃喃着，声音很轻。

她知道应龙不会现身。涿鹿之战，轩辕救过他。他说过，轩辕每一世，他都会看一眼。但不插手。

除非他真的撑不住了。

青要低下头，看着手里的玉石。

天子崩，魂根断。轩辕之力会从封印里溢出来。那时候，他每一拳、每一刀，都是在烧自己的命。

她不知道他能烧多久。

但她知道——烧完了，就没了。

她攥紧了玉石，指节泛白。

她不能说。说了，他就不敢出手了。不敢出手，他就真的死了。

她闭上眼睛。

等了三千年，等的不是他不出手。等的是他出手之后，还能活着回来。

五、夜话

夜深了。

白泽掀开青要帐篷的帘子，走进去，靠在柱子上，抱着剑。

青要坐在榻上，手里握着那块玉石。帐篷里没有点灯，月光从帘子的缝隙里照进来，落在她脸上，把她的影子投在帐篷上，细细长长的。

白泽说：“他看见了。”

青要没有抬头：“应龙？”

白泽点了点头。

青要沉默了一下：“他不会现身。”

白泽：“他知道。但他还是会来。”

青要抬起头，看着白泽。

白泽迎着她的目光：“应龙欠轩辕的人情，比我们所有人都重。涿鹿那一战，轩辕不救他，他就死在风后阵里了。他说过，轩辕每一世，他都会看一眼。但不插手。除非——”

她没有说下去。

青要：“除非什么？”

“除非他看见轩辕真的撑不住了。”

青要沉默了很久。久到帐篷外面的风停了，又刮起来。

“这一世，他不会出手。”她说。

白泽看着她：“你怎么知道？”

青要低下头，看着手里的玉石：“因为姚庭还没到那个份上。他还能撑。”

白泽沉默了一下。

“魂根的事，”她说，“你还没告诉他。”

“告诉他有什么用？”

“他至少知道——出手的代价。”

青要沉默了很久。

“他知道自己活不长就够了。”她说，“细节……不必了。”

“你怕他不敢出手？”

青要没有回答。

白泽看着她，目光冷得像刀。

“你怕他知道了，就不敢拼命了。不敢拼命，就真的死了。”

青要的手指攥紧了玉石。那些裂纹硌着她的手，疼。

“你什么都知道。”她说，声音很轻。

白泽没有接话。她转过身，掀开帘子。走了几步，忽然停下来，头也不回地说：

“他今天说了一句话。”

青要抬起头。

“他说：‘我想活。但该死的时候，我不躲。’”

白泽说完，就走了。帘子落下来，月光被切断了。

青要坐在黑暗里，很久没有动。

“该死的时候……不躲……”她喃喃着。

她忽然笑了一下。那笑容很短，很淡，像风吹过水面，皱了，又平了。

“那你就不会死。”她说。

帐篷外面，风停了。远处有狼嚎，一声一声的，凄厉地回荡在夜色里。隔壁帐篷传来离朱的声音，在骂着力牧，力牧在骂着离朱。常先大概在打着鼾，鼾声匀称。

青要躺下来，闭上眼睛。

嘴角动了一下。

然后她睡着了。

六、星下

姚庭躺在榻上，睁着眼，望着帐篷顶。帐篷顶是旧的，有好几个补丁，月光从缝隙里照进来，落在他脸上，一条一条的，像刀疤。

他摸了摸怀里的坎肩。针脚扎手，但暖。

他想起白泽说的话。

“赴死之心，不是想死。是想活，但不怕死。”

他喃喃着：“我想活。但该死的时候，我不躲。”

他忽然笑了。那笑容很轻，很淡，但确实是笑。

他想起御书房里的那个人。

那年他第一次单独面圣，站在殿中，腿在发着抖。那个人坐在案后，头也不抬，批着奏章。批了很久，久到他以为那个人忘了自己在这里。

然后那个人抬起头，看了他一眼。

就一眼。

他说：“北境冷，多穿点。”

姚庭闭上眼睛。

那句话他记了十二年。不是恩情，是……他也说不清。一个人站在最高的地方，每天批几百斤奏章，杀几万人，修长城，修直道，修骊山，求长生——然后抬起头，对一个初出茅庐的小子说“北境冷，多穿点”。

姚庭不知道那算不算“在乎”。但他记住了。

他摸了摸怀里的坎肩。针脚扎手，但暖。

“婴，”他喃喃着，声音很轻，“你缝的坎肩，我穿着呢。”

没有人回答。

他笑了一下。

“陛下，”他说，“您说的多穿点，我穿着呢。”

他翻了个身，把坎肩盖在身上。针脚扎着下巴，扎得疼。

但他没摘。

他闭上眼睛，很快就睡着了。

帐篷外面，那颗星冷冷地照着。赤红，亮得刺眼，像一只半睁半闭的眼睛，看着这片被风雪覆盖的大地。看着帐篷里睡着的人，看着城墙上站着的人，看着那些在黑暗中醒来的、等了三千年的东西。

夜深了。

营地外的荒野上，赵庆蹲在一棵枯树下，望着远处的营火。他的眼睛在黑暗里泛着红光，像炭火将灭未灭。

他的手按在刀柄上，指节泛白。

但他没有动。

“还不是时候。”他喃喃着，声音沙哑得像砂纸刮过石头。

他在等。

等那颗星更亮一点。等那个人更弱一点。等——

他不知道等什么。但刑天说等，他就等。

夜风从草原上刮过来，把他的头发吹起来，露出那张刀疤纵横的脸。

他笑了。那笑容很难看，像干裂的河床。

“轩辕，”他喃喃着，“三千年了。你还能打吗？”

没有人回答。

远处，营地里的灯火一盏一盏地灭了。