他蹲在那堆被拆开外壳的装置旁边，防爆服的上半身褪到腰间，衬衫被汗浸透，后背贴着冰凉的墙壁。火柴划了好几次才点燃，叼着烟，长长地呼出一口白雾。

“真是的，”他自言自语，“这年头谁还用C-4配老式无线电□□……客户品味也太复古了。”

他其实没完全放松。直觉告诉他有什么不对劲，但说不上来。炸弹拆得太顺利，像是一道预先给了答案的习题。每个步骤都恰好在他掌握之中，每个元件都恰好出现在教科书的位置。

他把又看了一眼显示屏。读秒确实停了，固定在00:30:00的位置不动。

这时手机响了。

“小阵平？”萩原接起，语气轻松，“干嘛，想我了？”

“你在抽烟？”松田阵平的声音隔着电流有些失真，但那股紧绷感清晰可辨。

“在啊，快拆完了。放心，这次没出——”

读秒跳动了。

从00:30:00跳到00:00:05。

萩原研二低头看着那块显示屏，瞳孔微微收缩。他听见自己的声音说：“……跑。”

“什么？”

“跑！！！”

他顾不上手机，几乎是连滚带爬地冲向门口。身后显示屏的数字在跳，04、03、02——他拉开门，冲进走廊，朝楼梯的方向狂奔——

然后他听见身后传来闷闷的一声：

砰。

不是爆炸该有的声音。更像一个气球被扎破，或者一大袋彩纸被喷枪射出的动静。更关键是没别的动静，火焰、热浪……什么都没。萩原研二在走廊中间刹住脚步，回头。

他刚才蹲着的那间屋子门大敞着，里面飘出五颜六色的、亮晶晶的彩带。有些已经飘到走廊里，落在地板上，落在他脚边。

萩原研二迟疑地走回去，推开门。

屋里到处是彩带。桌上、地上、他拆到一半的炸弹残骸上，全是那种婚礼或开业庆典常用的彩纸碎屑。而在炸弹原来位置的中心，端坐着一个巴掌大的小丑玩偶，塑料的，红鼻子，咧着嘴笑，手里举着一面小小的旗。

旗上印着英文。

“BE CAREFUL.”

（注意安全。）

萩原研二站在满屋彩带中央，低头看着那个小丑，嘴角开始抽搐。

“……哈？”

他弯腰捡起小丑，翻过来，没看到任何机关或留言。就是个普通得不能再普通的、甚至有点廉价的玩具。

他想笑，又想骂人。

手机在地上振动，松田阵平的声音从听筒里炸出来：“萩原！喂！萩原研二！你他妈怎么了！！”

萩原把手机捡起来，贴到耳边：“……没事。”

“什么没事？！我听见爆炸声了！！”

“那个啊，”萩原看着自己一身的彩带，语气微妙，“是彩带。”

“……什么？”

“彩带。彩色的，亮晶晶的，落在头上要洗很久的那种彩带。”他顿了顿，“小阵平，我们好像被一个恶作剧炸弹耍了。”

电话那头沉默了五秒。

“……你他爹是不是抽烟抽嗨了出现幻觉？”

萩原想笑，但笑到一半，想起什么，快步走到窗前，探出头往下看。

街道缩成细长的灰色带子。便利店门口聚了一圈人，警车的灯在远处闪烁。

他看见楼下扭打着两个人影一个穿工装的男人被压在地上，另一个穿着灰色连帽衫的人骑在他身上，双手死死掐着对方的脖子。

萩原研二根本忘记了这个高度是看不清细节的，可在他眼里，那人手背青筋暴起，指节发白，整个人像一张拉到极限的弓。他身下的男人脸已经发紫，眼球突出，挣扎的力度越来越弱。

“小阵平！”萩原的声音骤然变了，“楼下！”

他没等回答，扔下手机，脱下只穿了一半的防爆服，朝门口冲去。

松田阵平跑过来的时候，莫尼科还没有松手。

他听不见周围的喊叫，感觉不到有人在拉他的胳膊。他只知道这双手下面压着的是今天差点杀死萩原研二的人，是系统记录里那个按下按钮的人，是那个原本应该把萩原研二炸成碎片的人。

他差点就让他跑了。

他差点就让一切重演。

他骑在炸弹犯身上，两只手死死扼住对方的喉咙。男人的脸已经从涨红变成紫绀，挣扎从剧烈转为抽搐，眼球向上翻，露出大片眼白。

周围已经围了一圈人。便利店的店员在喊“快住手！他要死了！”，先到场的辖区警察在试图拉开他，但他的身体像焊死的锁，怎么也掰不动。

“放开！我叫你放开！！”一个年轻警察扯着他的肩膀，声音都劈叉了。

莫尼科没有反应。他听不见，整个人都被困在那片火光里。

一只手覆上了他的后颈。

掌心温热，带着薄茧的粗砺触感。

那只手没有用力，只是安静地贴着那里的旧伤疤。

“够了。”

声音很低，像从胸腔里挤出来的。

“已经够了。”

莫尼科的瞳孔缓慢地、缓慢地聚焦。

他看见了，那只手是松田阵平的。墨镜不知道什么时候摘了，那双总是懒得看人的眼睛，此刻直直地对着他。

不是愤怒。不是审视。不是怀疑。

是他没有资格期待、更无法回应的东西。

松田阵平按在他后颈的手没有移开，另一只手覆上他掐着人的手背，一点一点，把他僵死的手指掰开。

“听我说。”松田的声音只有他们两个人能听见，“他没死。上面那个人也没死。谁都没死。”

莫尼科的喉咙滚了一下，发出一点破碎的气音。

“你听到了吗？”松田的手掌微微用力，“都活着，你做到了。”

莫尼科低下头。他看不见松田的脸，只能看见自己沾满血的双手，看见指甲盖下还在渗血的裂痕，看见手腕上陈旧又丑陋的伤疤。

“……我差点。”他的声音哑得像砂纸，“我差点没赶上。”

“但你赶上了。”

“差一点就——”

“赶上了就是赶上了。”

松田打断他。

他把莫尼科从罪犯身上拉起来。辖区警察立刻接手，把奄奄一息的炸弹犯抬上担架。围观的人群还在嗡嗡议论，警车的灯还在转，一切混乱如常。

但莫尼科什么也听不见了。他的腿发软，膝盖像灌了铅，踉跄一步，被松田一把拽住。

“站好。”

莫尼科站不住。他靠着松田的手臂，像被暴雨浇的昏头昏脑的猫咪，所有的力气都在刚才那几分钟里烧干了。

他忽然闷闷地说：“彩带。”

松田没听懂：“什么？”

“上面那个炸弹，”莫尼科的声音很轻，几乎被风吹散，“不是真的。是彩带。他没事。”

“……我知道。”松田的喉结滚动了一下，“他打电话给我了，人现在在楼下，活蹦乱跳的。”

莫尼科没有再说话。

他只是站在那里，靠着松田的手臂，低着头，肩膀很轻地、一下一下地颤抖。没有声音。

松田没有低头看。他也没有松开手。

远处，萩原研二披着外套，站在警戒线边上，看着这两个人。

他没有走过去。

他只是看着，然后慢慢弯起嘴角，那弧度里有释然，有庆幸，还有一点说不清的酸涩。

风吹过来，把地上还没来得及清扫的彩带卷起几片，飘飘摇摇地，落在莫尼科灰扑扑的连帽衫帽子里。

像一顶小小的、滑稽的王冠。

过了很久，莫尼科动了动，把帽子里的彩带抖落出来。

“……让他下次，”他的声音还是哑的，但多了一丝活人气，“别在拆弹的时候抽烟了。”

松田愣了一下，然后嗤笑出声。

“你自己跟他说。”

“我会说的。”

莫尼科站直身体，把手从松田手臂上收回来。他低着头，把染血的指尖藏进袖口，转身，朝街角走去。

松田看着他的背影。

“喂。”他喊住他。

莫尼科没有回头，但停下了脚步。

沉默了很久。久到松田以为那个问题不会问出口。

“……什么时候回来？”

莫尼科背对着他，看不见表情。他的肩膀动了一下，像是在叹气，又像是在笑。

“快了。”他说。

然后他走进街角，走进逐渐拉长的黄昏影子里，走进十一月的东京。

风把彩带吹过他的脚边。

森川海没有再回头。