“索科洛夫。控制着东欧到北冰洋三分之一航线的疯子。”

周彻的声音贴着她的耳廓滑入，“我在欧洲的口子需要人来缝。他信运气，信女人。今晚，你是我的入场券。”

衣服滑落。商颂感觉一阵寒意顺着脊椎窜上来。

“你要我去……陪他？”她问出这句话时，牙齿都在打颤。

周彻正在拿那条绿裙子的手猛地一顿。

他扳过她的肩膀，稍微用力，迫使她抬头看着自己。那双漆黑的瞳仁里带着被冒犯的阴鸷。

“商颂，脑子清醒一点。”

他的拇指用力摩挲过她的下唇，“我周彻还没有沦落到要靠送自己的女人去换合同的地步。我要你陪的，是我。”

他从旁边的首饰托盘里拿起一条亲自设计极其繁复的祖母绿钻石项链，冰冷的宝石贴上她的锁骨窝——那个曾经被易为春藏过纽扣的地方。

“今晚，你是我的幸运神。”

他在她耳边低语，“穿上这身绿，告诉那个迷信的老毛子，这艘船的航向，我说了算。”

丝绸贴身，那种极致的滑腻与冰凉，让商颂觉得像是一层新长出来的蛇皮。

她看着镜子里的自己。

翡翠绿的真丝流淌在莹白的肌肤上，红唇绿裙，乌发雪肤。美得惊心动魄，也美得充满了破碎感。

她不再是那个有着灵魂的易为春，她变回了周彻名利场上最昂贵的一件挂件。

石澳乡村俱乐部。

这里没有游客，只有深山里的寂静与那股属于英式老钱阶层的傲慢。

雨还在下，淅淅沥沥地打在保养得极好的草皮上。

“周！你迟到了！”

一道如洪钟般的声音穿透雨幕。

伊万·索科洛夫站在马球场的休息区，身形魁梧得像是一头西伯利亚棕熊。他两鬓斑白，穿着一件做工考究但有些紧绷的粗呢骑马装，手里提着一杯纯度极高的伏特加，身边没有女伴，只有两个如同铁塔般的黑衣保镖。

“这里的山路不好走，有些脏东西要绕开。”

周彻并没有道歉，只是淡淡地回了一句，左手极具占有欲地揽着商颂那截裸露在空气中的腰肢。

索科洛夫那双浑浊却锐利的蓝灰色眼睛扫过周彻，随后毫无顾忌地落在了商颂身上。

绿裙在阴雨天里显得格外刺眼，那是生命的颜色，也是欲望的颜色。

“哦……看来这就是那个传闻中的女人。”索科洛夫吹了声口哨，目光里并不是那种低俗的色|欲，而是一种看到稀世珍宝或是一匹良驹时的惊叹，“周，你的眼光一向刻薄毒辣，但这一次，确实是……顶级货色。”

商颂感觉腰间那只手骤然收紧，骨节咯得她生疼。

周彻没有理会那句略显轻浮的评价，只是将她往怀里带了带。

“商颂。我的。”

仅仅两个字，像是在那一身绿裙上盖下了一个看不见的钢印。

“很好。”索科洛夫大笑着一口干掉了那杯烈酒，“既然你的幸运神带到了，那就别废话。按照规矩，先把场子热一热？”

他指了指外面的雨中马球场，“最近新到了几匹从阿根廷空运来的纯血马，性子烈得很。今天谁先拿到那个头彩，合同上的让利点数，谁说了算。”

这不是绅士运动。这是一场披着文明外衣的野蛮角斗。

几分钟后。

周彻换好了一身白色的骑装，黑色的高筒皮靴包裹着他修长有力的小腿，手里握着马球杆，整个人散发着一种冷硬又暴力的美感。

他跨上一匹通体乌黑的骏马，那马鼻孔喷着白气，前蹄躁动不安地刨着草皮。

“怕吗？”

他居高临下地看着站在栏杆边，被他的大衣裹得严严实实的商颂。

商颂摇了摇头，脸色苍白，“周彻，小心。”

“看着我。”

周彻勒紧缰绳，嘴角勾起一抹极度自信与疯狂的弧度，“好好看着，你的男人是怎么把胜利带回来的。”

哨声响起。

那一刻，商颂仿佛真的看见了一头从斯文败类的皮囊下挣脱出来的野兽。

这根本不是一场优雅的马球赛，而是一场厮杀。

雨水混着泥土飞溅。

马蹄声如同雷鸣，每一次撞击都像是砸在心脏上。

索科洛夫的球风极其凶悍，仗着身形优势，几乎是用蛮力在冲撞。而周彻冷静，精准，狠辣。

他在高速奔驰中并没有像其他人那样大吼大叫，他的脸上没有任何表情，脸上沾了雨水也毫不在意。他驾驭着那匹烈马，像是在驾驭他那个濒临失控的商业帝国，每一次挥杆都直击要害。

“砰！”

最后那一球。

周彻从侧翼强行切入，那个角度刁钻得几乎违背了物理常识。马身几乎贴着地面倾斜，球杆划出一道凌厉的弧线。

白球如同子弹一般射入球门。

终场哨响。