里斯本的黄昏是咸的。

风从大西洋深处刮来，木兰把最后一块油布盖在老费尔南多的货堆上。八个月了，从听不懂一句话的哑巴，到能在市场里用破碎的句子讨价还价。现在，该走了。

海狼号泊在码头最西侧的深水区。船帆挂着那头发黑的血狼。奥拉夫说，三天后启航北上。

她走向码头北侧的木屋区。

还没走到门口，就听见里面传来争吵声。

声音很大，用的是维京语。木兰听不懂具体词句，但能分辨出两个声音——一个是奥拉夫粗粝的咆哮，另一个更急促，像刀刮铁板。

她停在门外三步远的地方。

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“……你现在在葡萄牙！这个中立的地方！英军确实不好插手！但是一旦你出海——”

“我也没看他们来抓我！”

木屋里，奥拉夫双手撑在摊开的海图前，对面的男人矮半个头，但更精壮，红褐色的头发编成细辫，脸上有一道从眉骨划到下巴的旧疤。他叫托尔格，奥拉夫的表兄，在里斯本经营了十二年维京和葡萄牙贸易的中间人。

“没来抓你？”托尔格冷笑，手指重重戳在海图上北海的位置，“因为他们要等你出海！等你离开中立港口！等你的消息在海上传开！”

奥拉夫抓起桌上的木杯灌了一口。“来就来，怕过谁。”

“怕过谁？”托尔格声音陡然拔高，“你知不知道血染纹章这件事流传得多广？英吉利那些贵族老爷现在每天睡觉前都要检查三次门窗！恐慌！你制造了恐慌！”

“恐慌？”奥拉夫把杯子砸在桌上，“他们杀了哈拉尔！砍下他的头颅带回英吉利，挂在狩猎厅里当战利品的时候，怎么没人说恐慌？！”他喘着粗气，“那个叫理查的杂种，靠着哈拉尔的头盔升了爵位！现在他死了，血债血还，这叫公平！”

托尔格闭上眼，深吸一口气：“听着。英军并不是要剿灭维京人。毕竟我们也帮他们处理过脏事。”他顿了顿，“他们只是要惩戒性的表演一下。安抚他们的贵族。”

奥拉夫盯着他。

“表演。”他重复这个词，语气里带着一种冰冷的嗤笑，“所以我要配合他们，演一场海狼号被英勇的英吉利海军打败了的戏码？让那些老爷们晚上能睡个安稳觉？”

“这是生存，奥拉夫！不是下跪！”

“这和下跪有什么区别？！”

吼声震落屋顶灰尘。

托尔格脸上的肌肉抽搐。他猛地转身，一脚踹在木门上。

门向外炸开。

木兰正站在门外。

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托尔格的动作快得像捕食的鲛鲨。他根本没看清门外是谁，左手已经探出，五指钳住木兰的喉咙，把她整个人按在对面仓库的木板墙上，后背撞硬出沉闷的响声。

“找死？”声音贴在耳边，带着酒气和杀意，“谁派你来的？”

手指在收紧。气管被压迫，空气瞬间稀薄。木兰的独眼对上托尔格那双布满血丝的眼睛——那里面没有疑惑，只有纯粹的、条件反射般的暴力。在里斯本这种地方，偷听者等同于间谍，而间谍的下场只有一种。

她没有挣扎。左手垂在身侧，手指微微弯曲。靴筒里的匕首离掌心只有三寸。

“托尔格！”

奥拉夫从屋里冲出来，大手抓住托尔格的手腕。“放手！她是我的人！”

“你的人？”托尔格没松劲，目光在木兰脸上刮过。东方面孔，独眼，空荡的右袖，粗劣的亚麻衣服上沾着码头永远洗不净的鱼腥和尘土。“奥拉夫，你招人真是不挑。”他嗤笑，但手指松开了。

空气涌进肺部，木兰咳嗽起来，左手捂住脖颈。皮肤上已经留下清晰的指印。

“她叫林。”奥拉夫站到两人中间，“海狼号的战士。”

“战士？”托尔格上下打量木兰，最后目光停在她空荡的右袖上，讽刺几乎要溢出来。但他没再说什么，只是狠狠瞪了奥拉夫一眼：“管好你的战士。这事没完，我晚点再来——如果那时你还没被英吉利的炮轰成碎片。”

他转身消失在货箱阴影里。

奥拉夫啐了一口。然后他转头看向木兰：“你听见了？”

木兰放下手，喉咙还在疼，说话声音有些沙哑：“听不懂。”

“进来。”

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木屋里拥挤。墙上钉着几张磨损严重的海图，桌上堆着空酒瓶、吃剩的鱼骨头、几把待磨的短斧。空气里汗臭味很浓。唯一的窗户用油布封着，映着屋内昏黄模糊的光。

奥拉夫踢开凳子，坐回桌后。他抓起酒瓶灌了一口，瓶子推给木兰，木兰没接。

“那你听着。”

奥拉夫用简短的葡萄牙语复述了争执的要点：托尔格的警告，英军的表演，以及他拒绝妥协。

木兰站在桌边，看着墙上那些海图——北海、英吉利海峡、波罗的海入口，一些航线用炭笔做了标记。

“我本来打算，”她开口，声音已恢复平稳，“等你们北上回家的时候，在英吉利沿岸下船。”

奥拉夫抬起眼皮。

“现在看来，”木兰继续说，“这艘船成了靶子。”

“怕了？”奥拉夫咧开嘴，笑容里没什么温度，“你现在下船还来得及。码头每天都有商船往东走，回你的老家去。”

木兰没接话。她走到墙边，看标注最细的那张海图。那是英吉利南岸到北海的航线，几个岛屿被画了圈。