独眼龙正端着一口大锅从后厨出来，没好气地回呛：““我他妈哪知道！又不是我在底下挖矿！问我干屁！”

他看到我，瞪了一眼，把一个沉甸甸的碗顿在我面前：“看什么看？隔壁垃圾桶捡的‘剩菜’，不吃喂狗！”说着，把一把勺子塞到我手里。

我坐下，盯着碗里。土豆炖得烂熟，肉块又大又多，汤汁浓郁。这根本不是剩菜。

“谢了，老板。”

独眼龙哼了一声，没接话，坐回我对面，埋头啃肉。

我拿起勺子，挖了一勺送进嘴里。温热、扎实的味道在口腔里化开，一股暖流顺着食道滑下，仿佛给停滞的思维重新注入了润滑油。万千思绪伴随温度，重新缓慢地运转起来。

最近发生的事，连日来的紧张、刚才的恐慌、以及一种难以名状的委屈交织在一起，最终只化作一句低得几乎听不见的话：

“……好吃。”

独眼龙咀嚼的动作慢了一拍，极快地瞥了我一眼，含糊地哼道：“……屁话多。赶紧吃你的。”他用油乎乎的手指敲敲桌面，“……脸白得跟糊了墙似的。说吧，又惹什么麻烦了？”

我放下勺子，看着碗里袅袅的热气。“老板，”我斟酌着词句，“我有个……朋友。他好像，卷进了天大的麻烦里。现在……可能谁都帮不了他了。您说，他该怎么办？”

独眼龙彻底停下了咀嚼。他抬起那只独眼，目光像两把钝刀，缓缓刮过我。他身体前倾，声音压得极低，几乎只剩气声：

“在哥谭，有些线，看见了就得当瞎子。”他眉毛重重地压下来，使得那只独眼显得格外深邃，“有时候，现实会摁着你的头告诉你，你得认命。” 他用粗粝的指关节叩了叩桌面，“大人物眼里，我们跟蟑螂没两样。你不蹦到他眼前，他嫌脏，懒得踩。”他顿了顿，喉结滚动了一下，“但你要非不知死活地在他耳边晃，还让他听见了动静……”

他没说完，只是用食指在自己青筋凸起的脖颈前，横着轻轻划了一下。

“管好你的嘴，当自己聋了、瞎了，”他总结道，语气里带着一种浸透骨子的、哥谭式的疲惫和冷酷，“也许……还能捡条命回来。”

他的话音未落——

嗡——！轰隆！

地底的嗡鸣声陡然加剧，变成了沉闷的撞击声！整个酒吧猛地一跳，吊灯疯狂摇摆，酒柜里的瓶子叮当乱响，差点翻倒！

“又来了！**！”独眼龙一拳砸在桌子上，碗都震得跳了起来。

角落里的酒客们发出惊呼，老板娘尖叫着蹲下。后街传来邻居们更加惊恐的叫骂、孩子的哭喊和野狗发狂般的吠叫。

这种混乱的、属于普通人的恐慌，反而让我绷紧的神经松弛了一点点。至少，不止我一个人在害怕。

我站起身，推开酒吧那扇吱呀作响的木门，走到外面的街道上看看外面乱成什么样子了。

眼前的景象让我愣住了。

街上确实有人。三五个邻居聚在路灯下，神色紧张地交谈着；一个男人正慌乱地把家人塞进汽车；远处其他建筑里也透出灯光和人影。

但除了这些普通人，整条街显得异样的“干净”。平时在巷口游荡、眼神不善的混混不见了；那家地下赌场门口凶神恶煞、腰间鼓鼓囊囊的“保安”消失了；就连总在深夜传来打砸声和咒骂声的废旧仓库，也一片死寂。

仿佛哥谭所有的“恶”，都被一只无形的手暂时抹去。只剩下被巨大恐惧驱使着的平民，和一种令人毛骨悚然的、如同隔壁大都会般虚假的“平静”。

我抬起头。

只有那轮‘空心月亮’，静静地悬挂在哥谭的上空。那空洞的灯罩，像一只失明的眼睛，漠然地注视着这座在虚假平静下、正被地底轰鸣折磨的城市。[2]