北境的夜，风大得能吹翻帐篷。

霍沉昱裹着毡毯，缩在帐篷角落里，听着外头呜呜的风声。

他睡不着，一闭上眼就是白天的厮杀，刀光、血雾、断裂的肢体、城下堆积的尸体。

碗口铳的巨响还在他耳朵里嗡嗡地响，硝烟的味道似乎黏在了衣服上，怎么都散不掉。

他翻了个身，把毡毯蒙在头上，强迫自己不去想。

帐帘被掀开，霍沉照端着一碗热汤走了进来。

“还没睡？”他把汤放在弟弟面前，在他旁边坐下。

霍沉昱从毡毯里探出头，端起汤喝了一口。

汤是骨头熬的，没放什么调料，寡淡得很，可胜在滚烫，从喉咙一路暖到胃里。

“二哥，”他放下碗，“我们还能撑多久？”

霍沉照沉默了一瞬，伸手在弟弟肩上拍了一下。

“撑到朝廷来援。”

“朝廷会来援吗？”

霍沉照没有回答。

他看着帐篷外沉沉的黑夜，风在远处呼啸，像野兽的嚎叫。

“会的。”他最终说，声音不大，不知是在说服自己，还是在安慰弟弟。

霍沉昱没有追问。

他把汤喝完，把碗放在一边，重新裹紧毡毯，闭上眼。

这一次，他没有再翻身。

霍沉照在帐篷里坐了很久，直到确认弟弟睡着了，才起身，轻轻掀开帐帘，走了出去。

月光下，霍征站在城楼上，一动不动，像一尊石雕。

他的千里镜挂在腰间，长刀杵在脚边。

霍沉照走过去，站在父亲身后。

“爹。”

霍征没有回头。

“沉昱睡了？”

“睡了。”

沉默。

霍沉照深吸一口气，终于问出了那个压在心底的问题：“爹，朝中是不是有人不想让我们赢？”

霍征转过身，看着次子。

月光照在他脸上，照出那张被风沙和岁月刻出深纹的脸。

“不要问这种问题。”他的声音不大，透着不容置喙的决绝。

“你只需记住，你是大梁的军人，守的是大梁的百姓，护的是大梁的江山。至于朝中那些人，不是你现在该想的。”

霍沉照低下头，攥紧了拳头。

“是。”

霍征没有再说什么，转过身，继续望着城外的方向。

霍沉照站了片刻，转身下了城楼。

城楼上只剩下霍征一个人。他从怀中摸出一张空白的纸条，他已经写了很多张，又一张一张地烧掉。

信送不出去，到达不了京城。粮草见底，军械朽坏，再这样下去，抚远镇撑不了多久。

他将空白的纸条重新折好，塞回怀中。

风停了。

城头的大纛垂下来，“霍”字黑旗在月光下纹丝不动。

远处的敌营中，篝火点点，像一头巨兽睁着无数只眼睛。

霍征伸手摸了摸刀柄，感受着掌心粗糙的触感。

那是他握了二十年的东西，比朝堂上任何人的手都可靠。

他闭上眼，在风中站了很久。

天亮时，敌军又要来了。

围城的第十一天，抚远镇的粮仓空了。

霍沉霆站在空荡荡的仓房里，看着墙角最后一袋霉米被士兵扛走。

那袋米是从朝廷调拨的“增援军需”中筛出来的，霉变的部分被挑了出去，剩下的掺着沙土，煮成粥后苦涩得难以下咽。

守城的将士们蹲在城墙根下，捧着碗，一口一口地喝。

他们的甲胄上沾着干涸的血迹，刀枪上有崩裂的缺口，每个人的眼睛底下都挂着浓重的青黑。

霍沉照从城墙上下来，甲胄上有一道新添的刀痕，从左肩斜切到胸口，铁叶翻卷，露出里面的棉衬。

那是昨夜敌军夜袭时留下的，他闪得快，刀锋只划破了甲片，没有伤及皮肉。

他走到大哥身边，沉默地看着那只空粮袋。

“还能撑几天？”他问。

霍沉霆走到另一只箱子前，掀开盖子，里面是最后一批碗口铳用的铁弹。

他数了数，又合上盖子。

“三天。省着用，能撑五天。”

“五天之后呢？”

霍沉霆看了弟弟一眼，没有说话。

五天之后，他们就要用刀、用枪、用拳头、用牙齿去守这座城。

这个答案，两个人心里都清楚，谁都没有说出口。

城楼上，霍征举着千里镜，望着远处的敌营。

镜筒中，敌军的旗帜又多了几面，营帐绵延数里，炊烟密密匝匝。

他在心里估算着敌军的人数，又增兵了，至少多了五千。

他放下千里镜，转过身，目光扫过城墙上那些疲惫的面孔。

这些兵跟了他多年，从青壮年跟到两鬓斑白，有的人的儿子也在军中。

他们信他，信他能带着他们打赢，信他能带他们回家。

城下的空地上，几个老兵在修补一面破了的盾牌。

他们用从废墟里捡来的木条和铁皮，一块一块地钉。

霍沉昱蹲在旁边帮忙递钉子，手指被扎破了，用嘴吮了一下，继续递。

“三公子，你回城楼上去，这儿脏。”一个老兵说。

霍沉昱摇头，“修盾牌也是打仗。”

老兵没有再劝。

围城的第十五天，敌军的攻势突然加强了。

天还没亮，号角声就在原野上回荡。

黑压压的步兵扛着云梯，推着撞车，从三个方向同时涌来。

骑兵在两翼游弋，弓弩手在阵后齐射，箭矢如雨，压得城头的守军抬不起头。