空间的正中央是一颗心脏。一颗巨大的、裸露的、还在跳动的机械心脏。它的尺寸比她整个人还大，金属瓣膜有节奏地开合，每一次开合都伴随着一声低沉的“咚——”，像战鼓，像雷鸣，像这个世界的钟摆。心脏的表面不是光滑的——有焊缝，有铆钉，有被修补过的痕迹。它曾经碎过。它被修好了，但那些裂缝还在，像伤疤，像年轮，像一本写满了故事的书。

数据线从心脏伸出，像血管一样蔓延到墙壁、地面、天花板，消失在金属的接缝中。数据线是透明的，能看到里面的光脉冲在高速流动——蓝色、绿色、红色、白色——它们从心脏出发，流向这座城市的每一个角落，流向每一盏灯、每一块屏幕、每一个机械族人的数据接口。心脏在“泵送”数据，就像生物的心脏泵送血液。这座城市是活的。这座城市的血液是数据。

几个机械族盘腿坐在地上。他们的LED脸上没有表情——不是冷漠，是没有“需要”有表情。他们闭着眼睛——不，不是闭着眼睛，是关闭了LED显示，光学镜头还在工作，只是没有光。数据线从他们的背部接口插入，另一端连接着心脏。他们在“充电”——不，不是充电。是比充电更深的、云川无法理解的东西。他们在和心脏“对话”，在用机械族的语言，向这颗曾经碎裂过的心脏倾诉着什么。也许是疼痛，也许是记忆，也许只是一段没有意义的数据流。

云川从他们身边走过。没有人睁眼。她在镜子中看到了自己的脸——面罩，护额，露出的琥珀色眼睛。在无数个镜子中，她的眼睛变成了无数颗琥珀色的星星，嵌在一片银白色的宇宙中，像被遗忘的星座。

第六层：遗忘图书馆。

味道先于视觉抵达。旧纸。灰尘。还有另一种——更淡的、像干枯的花瓣压在书页间几十年后散发出的那种，甜中带苦、苦中带涩、像时间本身的味道。云川闭上眼，深吸了一口。她的胸腔里有什么东西在膨胀，不是脉石碎片，是某种更古老的、像童年一样的东西。她不记得童年。但她的身体记得这个味道。

书架。从地面一直顶到天花板，黑胡桃木色的，有细密的木纹和金属包角。书架排成迷宫一样的阵列——不是装饰，是真的迷宫。云川走了进去，左转，右转，直行，左转，再左转。她不知道自己在哪里。书架上没有书——只有数据水晶。透明的，菱形的，每一个都悬浮在书架的小格子里，由看不见的力场托着，缓慢旋转。水晶里面封存着光——不是普通的光，是“记忆”的光。有的是金色的，温暖的，像冬日的阳光；有的是蓝色的，冰冷的，像深海的颜色；有的是红色的，灼热的，像岩浆，像血，像一个人在临死前最后看到的那个夕阳。

几个树人族的老人坐在角落的椅子上。他们的皮肤像风干的树皮，头发是枯黄的苔藓，手指是细长的、多关节的、像树根一样盘曲的。他们捧着数据水晶——每一个老人手里都有一颗——闭着眼睛，在“读”。不是用眼睛读，是用意识。水晶中的记忆通过某种云川不理解的方式，直接注入他们的神经，像一条无声的河流，流过他们干涸的大脑。

他们的脸上有泪痕。泪水是透明的，从紧闭的眼角滑下来，沿着树皮般的皱纹，一滴一滴落在地面上，被菌毯吸收了。那些记忆不属于他们。那些是被提取出来的、被卖掉的、又被某个人买下来、存放在这里的“意识碎片”。它们的主人在哪里？不知道。也许已经死了。也许还活着，但没有了意识，像一个空壳，像一个被掏空了棉絮的布偶。

云川站在一个老人面前。他没有睁眼，但他的嘴唇在微微动——在重复着那记忆中的某个片段，某个名字，某个已经不存在于这个宇宙任何地方、只存在于这颗水晶中的瞬间。云川听不清他说什么。但她觉得，那个声音，她在哪里听过。很久很久以前。

第七层：血肉竞技场。

声音先于视觉炸开。虫族的嘶鸣，兽人族的咆哮，人族的尖叫，机械族的警报声——所有的声音混在一起，像一锅被煮沸的岩浆，从通道口喷涌而出，砸在云川的脸上。她的耳膜在震动，她的飞镖在颤抖——不是恐惧，是兴奋。金属在回应这里的暴力。

竞技场是八角形的。不，不是“八角形”——是“铁笼”。一个巨大的、由黑色金属焊接而成的、悬挂在半空中的铁笼。铁链从天花板上垂下来，四条，每一根都有云川的手臂粗，锁链的末端固定在铁笼的四个角上。铁笼在缓慢摇摆，像一个被风吹动的秋千，像一个被悬挂的、还在滴血的猎物。

铁笼里，两个兽人族的战士在搏斗。他们的身体是褐色的，肌肉如山，每一块都在灯光下泛着油光。他们的拳头上缠着金属丝——不是保护，是武器。金属丝在灯光下反射着冷白色的光，每一次击中对方，都会撕裂皮肤，溅出血雾。血雾在铁笼中弥漫，像红色的云，像被炸碎的花瓣。

观众在铁笼外。不，“观众”这个词太温和了。是“狂欢者”。他们在尖叫，在嘶吼，在用自己的语言和别人的语言混合成一种只有竞技场里才能听到的、疯狂的、非人的声音。虫族的工蜂用节肢拍打地面，节奏越来越快，像战鼓；兽人族的战士用拳头捶打自己的胸口，发出沉闷的“砰砰”声；人族的赌徒们扯着嗓子喊叫，声音沙哑到几乎破碎；机械族的LED脸上显示着同一个符号：?。

赌注在流动。信息素从虫族的触角中释放，携带者“我押一万”的信号；加密货币从人族的腕表上划过，发出“嘀”的一声，像死亡的倒计时；一个兽人族女人把身上最后一件衣服扯下来，扔进赌注池——她押她的对手赢。

铁笼里，一个战士倒下了。他的膝盖先着地，然后是手，然后是额头。他趴在地上，后背在剧烈起伏，像一台过载的引擎。另一个战士站在他身边，喘着粗气，拳头上的血滴在地上，一滴，两滴，三滴，在铁笼底部汇成一小摊暗红色的液体。观众欢呼。尖叫声几乎掀翻了天花板。倒下的人没有起来。不知道是昏了，还是死了。云川看到他的手指在抽搐——还在动。还活着。但也许快了。

她转身走了。不是不忍心——是没必要。这里是狂欢星。这里的一切都是“自愿”的。

第八层：静默教堂。

安静。突然的、绝对的、像被扔进真空一样的安静。云川的耳朵在这一刻发出了轻微的耳鸣——不是有什么声音，是没有声音。她的听觉系统在适应这种“无”，花了三秒。

白色。墙壁是白色的，但不是纯白——是“被时间洗过的白”，带着淡淡的米色，像旧书的纸页，像老房子的墙壁，像一个被遗忘了很久的地方。地面是白色的——大理石，有细密的灰色纹路，像血管，像河流，像某张被折叠了太多次的地图。长椅是白色的——木质的，但被漆成了白色，漆面有裂纹，能看到下面木头的本色。天花板是白色的——拱形的，像教堂，像陵墓，像一只倒扣的碗。

蜡烛。几百根，几千根。它们不是插在烛台上——是“漂浮”的。每一根蜡烛都悬在半空中，由看不见的力场托着，火苗不摇动——没有风。空气是静止的，像被什么东西凝固了。蜡烛的光是暖黄色的，在白色的墙壁上投下细密的、摇曳的——不，不摇曳。火苗不动，影子也不动。所有的蜡烛都静止了，像时间在这里按下了暂停键。

空间正中央是一尊雕像。一个女人。半透明的，像玻璃，像冰，像被凝固的光。她的身体不是实心的——能看到她背后的蜡烛，能看到她身后的长椅，能看到她身后的墙壁。她是由光构成的，或者是由记忆构成的，或者是由某种介于存在与不存在之间的物质构成的。她的眼睛闭着，睫毛很长，在脸上投下一小片扇形的阴影。她的双手合十，手指修长，指尖并拢，像在祈祷。她的嘴唇微微张开，像要说些什么，但没有声音。她在等。等一个人来听。

云川站在雕像面前，抬头看着她。

她的脸——

云川的呼吸停了一拍。

那张脸。她见过。不，不是“见过”——是“认识”。那张脸的轮廓，那眉骨的弧度，那鼻梁的高度，那嘴唇的形状——和她每天早上在水槽的镜子里看到的那张脸一模一样。

雕像在“微笑”。不是嘴角上扬的那种笑——是更深层的、从内部透出来的、像光穿过琉璃时的温暖。但那双闭着的眼睛下面，有一道淡淡的、像泪痕一样的纹路。她在哭。或者她曾经哭过。或者她一直在哭，只是没有声音，没有眼泪，只有这道被时间刻在脸上的纹路。

云川伸出手，想触碰她的指尖。差一寸。她的手指停在那里，悬在半空中。雕像没有动。云川没有动。两个人——一个活着的，一个不是——在静默中对峙。

“你是谁？”云川问。

雕像没有回答。

她的嘴唇微微张开，那个“要说未说”的瞬间，被凝固在了永恒里。也许她想说的是“云川”。也许她想说的是“孩子”。也许她想说的是“对不起”。

云川把手收了回来。转身。走向第九层。她的飞镖在身后发出一声极轻极细的“叮”——像有人在很远很远的地方，敲了一下钟。

第九层：狂欢之巅。

门推开的瞬间，音乐像一记重拳砸在云川的脸上。