我坐在画板前，看着那张空白的画纸。

我的手在抖。

我拿起笔，蘸了墨。

我想画点别的，画风景，画静物，画任何东西。但我画不出来。

我的手，不受控制地，在纸上画了一个点。

一个黑色的点。

然后，又一个点。

我画了一颗痣。

我看着那颗痣，突然明白了森下凉的话。

我不是在画画。

我是在被画。

那股吸力，从画纸上，顺着我的手腕，钻进了我的血管里。它在拉扯我，要把我拖进去。

我扔掉笔，抓起那张纸，想撕碎它。

但我撕不动。

那张纸，像皮革一样坚韧。

我看着那颗痣，它在纸上微微发光。

像一只睁开的眼睛。

我突然很想哭。不是因为害怕，是因为委屈。那种深不见底的、被全世界抛弃了的委屈。

我是个没人要的孩子。我画画，只是为了证明我存在。我修画，只是为了证明我有用。

但现在，连画画都背叛了我。

我成了它的工具。

我站起来，走出房间，走进黑夜。

我不需要地图。

那颗痣在指引着我。它在我的视网膜上燃烧，它在我的血液里沸腾。它指引着我，走回那栋老楼，走回B2-07，走回那幅画前。

我推开门。

森下凉还在那里。他坐在实验台上，手里拿着那支断了我笔尖的钢笔，在指尖转着。

“你回来了。”他说。

我没说话。

我走到画架前，看着那幅画。

画布上的那颗痣，已经不再是黑色的了。它变成了金色。像熔化的黄金，在黑暗里流淌着令人胆寒的光。

“她醒了。”森下凉说，“她感觉到你了。”

我伸出手，这次，没有犹豫。

我的指尖，触碰到了那颗金色的痣。

剧痛。

不是□□的疼，是灵魂被撕裂的疼。

我感觉我的身体在溶解，我的记忆在剥离，我的“我”，正在被一点点地抽离出来，填进那个黑色的洞里。

我看见了我的童年。那个被父母抛弃在车站的我。那个在孤儿院里，用偷来的蜡笔在墙上画画的我。那个发誓要成为最伟大的画家，却只能做一个修画匠的我。

所有的痛苦，所有的屈辱，所有的渴望。

都变成了颜料。

填充进那幅画里。

画布上的金色，开始退散。

那颗痣，开始缩小，变淡，最后消失不见。

整幅画，变成了一片纯净的、温暖的、属于黎明的白色。

像一张刚刚诞生的纸。

像一场刚刚结束的雪。

我跪倒在地，大口喘着气。

我摸了摸左眼下方的位置。

那里空了。

什么都没有了。

森下凉跳下实验台，走到我面前。

他看着我，眼神里没有了死灰，只有一种深深的、令人心碎的悲哀。

“结束了？”我问，声音嘶哑。

“没有。”森下凉摇摇头，“只是开始了。”

他指了指那个玻璃容器。

“她走了。”他说，“她不再需要那幅画了。她有了更好的容器。”

“什么容器？”

森下凉指了指我。

“你。”他说，“你是第三具尸体。你是她新的画板。”

我看着他，突然笑了。

我抬起手，摸向自己的脸。

我的皮肤，不再是皮肤。

是画布。

我看着镜子里那个长着痣的自己，突然觉得很平静。

我不再是我了。

我是川上富江。

我是那个永远不会腐烂的伤口。

我是第三具尸体。

（全文完）