哨声从营寨里传出来，一声短促的哨声，尖锐刺耳，像刀子划破布帛。弓箭手从栅栏后面站起来，拉满弓，弓弦绷紧的声音此起彼伏，像是无数只蚂蚱在夜里振翅。黑娃不是弓箭手，他是陌刀手，蹲在栅栏后面等着。他听到哨声，听到弓弦响，听到箭矢破空的声音，嘘嘘的，像是风穿过枯枝。他的手心全是汗，在刀柄上蹭了蹭，蹭不干，又蹭了蹭。

“放箭！”

几百支箭从黑暗中射出去，黑压压的一片，像是一群受惊的鸟从树丛里腾空而起。箭矢在夜空中划出一道弧线，最高处几乎看不见，然后猛地扎下来，带着风声，嘘——嘘——噗。突厥人还没反应过来，箭就落到了头上。有人从马上栽下去，身子砸在地上，闷响一声，就不动了。有人被马压住了腿，惨叫还没出口，嘴里就灌进了泥水。有人举着盾牌挡，盾牌上钉满了箭，像刺猬，手都抬不起来了。

惨叫声、马嘶声、箭矢入肉的声音，混在一起，在河滩上炸开。马惊了，在人群里乱撞，马眼瞪得溜圆，鼻孔喷着白气，蹄子乱踢，把人撞倒，踩上去，又撞倒更多的人。有人的手臂被踩断了，白森森的骨头茬子刺破皮肉露出来，他自己还不知道，还在往前爬。有人的肚子被马踏开了，肠子流出来，他用手塞回去，又流出来，又塞回去，几次之后，他不动了。

千夫长嘶吼着：“往前冲！冲出去！不要停在河滩上！”但他的声音被惨叫声淹没了，连他自己都听不清自己在喊什么。有马冲出去了，跑了几步，被绊马索绊倒，摔在地上，马腿折了，骑手被甩出去，飞了老远，落在黑暗里。更多的马挤在一起，进退不得，马头撞马头，马屁股挤马屁股，骑手们互相骂着，推搡着，越急越乱，越乱越出不去。

波多野站起身，拔出陌刀。刀身很长，在月光下闪了一下。左臂上的伤口崩开了，血顺着绷带往下淌，滴在泥地里，噗嗒噗嗒的，他顾不上。他把刀横在身前，刀尖指向河滩。

“陌刀手，跟我上！”

黑娃跟着站起来，腿麻了，像有无数根针在扎，差点摔倒。他扶着栅栏站稳了，攥紧陌刀，刀柄上的麻绳湿透了，打滑。他跟在前面的老兵后面，不敢走太快，也不敢走太慢。老兵走路不紧不慢，步子很稳，像是在自己家院子里散步，但每一步都踩在实处。

陌刀手从栅栏后面冲出来，刀光闪过，砍翻了最前排的突厥骑兵。一刀下去，马腿断了，马倒下去，骑手被抛出去，头朝下栽进泥里。又一刀，那人就不动了。陌刀手排成一排，像一堵墙，往前推，刀起刀落，像割麦子一样。老兵的刀法很老练，每一刀都不浪费力气，砍马腿就砍马腿，砍人就砍脖子，不砍多余的地方。黑娃砍了第一刀，砍在马脖子上，刀太重，角度没找好，刀刃斜着切进去，卡在骨头里了。他使劲拔，拔不出来，马还没死，头乱甩，血喷了他一脸，热乎乎的。他急了，用脚蹬着马脖子，双手握着刀柄往后拽，拔出来了，血溅了他一身。

旁边有人喊：“别愣着！往前推！”

黑娃咬着牙，跟着队伍往前推。突厥骑兵在河滩上挤成一团，跑不开，冲不动。陌刀手一刀一刀地砍，砍得手臂酸了，换一只手继续砍。没有人退。老兵的手套上全是血，滑腻腻的，黑娃戴着老兵的手套，手套也湿了，但比没戴强。他在心里想，一定要把手套还给老兵。

第一批过河的突厥骑兵被砍散了。死的死，伤的伤，没死的跳进河里往回游。河水冰凉，淹不死人，但冻得人手脚抽筋，游到一半就游不动了，沉下去了。有人沉下去再也没有浮起来，有人被后面的人拽住了，拖到对岸，嘴唇发紫，浑身哆嗦，牙齿磕得咯咯响。

大祚荣站在营寨里，没有出去。箭楼上看不清他的表情，但能看到他的身体纹丝不动，一只手按在刀柄上，指尖发白。他在等。这不是决战，这是打头阵。突厥人不会只派这几千人过河。默啜有三万人，今晚至少要过一半。等到突厥人的主力过了河，陷在河滩上，进不得退不得，那时候才是决战。

他抬起头看天。没有月亮，没有星星，云层压得很低。好天。这样的夜，突厥人看不清震国营寨里的人影，震国人却能借着对岸的火光看清河滩上的突厥人。风从西北来，把突厥人的声音送过来，把震国人的声音送过去。箭借风势，比平时飞得远了一截。