院子里一片漆黑，只有手电的光束切割开浓重的黑暗和蛛网。正房的门虚掩着。

沈青书轻轻推开门，手电光扫过积满灰尘的室内——几张旧桌椅，几个空荡荡的铁皮档案柜，墙壁上还贴着些早已褪色的图表和通知。

但沈青书的动作停了下来。“有被翻动过的痕迹。”他低声说，手电光束定格在门槛内侧——那里有一道极新的、与周围厚厚积灰格格不入的浅痕，像是最近被鞋底或什么东西刮擦过。

唐晚点头，她闭眼感知。守门人的血脉让她对能量异常格外敏感。整个空间里，弥漫着一种微弱的、不协调的波动。不是地脉能量那种深沉或狂躁的感觉，也不是开门人气息中常带的偏执与混乱，而是一种更隐蔽、更专业、带着明确目的性的“残留”。来人小心地掩盖了大部分痕迹，但能量场的细微扰动无法完全抹除。

“第七处的人？”她问。

“不是我们的风格。”沈青书蹲下，用手指捻起一点门槛边的浮灰，凑近鼻尖闻了闻，“没有硝烟反应，没有金属摩擦的油味。来人很谨慎，像是在……细致地搜寻某样东西，而不是破坏或劫掠。”

两人对视，都明白了。

有另一股势力，在盯着唐晚，盯着这栋与她母亲相关的旧屋。而且，动作比他们更快。

唐晚定了定神，径直走向屋内角落一个老旧的实木书架。书架漆面斑驳，但结构依然结实。她记得母亲笔记里曾用隐晦的笔调提过，她最喜欢的一本《诗经》——不是普通版本，而是一册民国时期影印的宋刻本，蓝色布面，书脊烫金。

手电光掠过一排排蒙尘的书籍。终于，她看到了那抹熟悉的、暗淡的蓝色。

她小心地抽出那本书。入手很轻。翻开脆黄的书页，墨香混合着岁月的尘土气扑面而来。她一页页翻动，直到《秦风·黄鸟》那一页——

停住了。

这一页的纸张被巧妙地挖空了一个长方形，里面静静躺着一把黄铜钥匙。钥匙造型古朴，柄部雕刻着一个简约却传神的眼睛图案。

守门人的印记。

钥匙旁，还压着一张折叠的小纸条。唐晚拿起，展开，是母亲那娟秀中带着风骨的字迹：

“晚晚，当你找到这把钥匙时，说明你已经走上了守门人的路，也说明形势可能已不容退缩。铁盒在老槐树下，从北向南数，第三块石板下。记住：不用找妈妈，保重自己。我的女儿，会像所有唐家的女儿一样，勇敢地做出属于你的、正确的选择。保重。——妈妈，1990年冬。”

字迹有些潦草，像是匆匆写就。1990年冬……那是母亲“意外”去世的前一年。

唐晚将钥匙和纸条仔细收好，放回贴身口袋，又把书原样插回书架。仿佛什么都没发生。

她弯腰退出屋子，回到杂草丛生的院子。

院子中央，一棵老槐树虬枝盘结，在夜色中如同一尊沉默的巨兽。树下铺着八块青石板，围着树干形成一个不规则的圆。岁月在石板上留下了深深的裂痕和苔藓。

唐晚数着，从北边开始，一、二、三。

第三块石板。

她蹲下身，手指沿着石板边缘冰冷的缝隙摸索。在裂缝最深处，指尖触到了一个坚硬的、带有纹路的凹陷。

锁孔。

黄铜钥匙插进去，严丝合缝。轻轻一拧。

“咔哒。”

石板内部传来轻微但清晰的机括转动声。紧接着，整块石板不是被推开，而是被下方精巧的机关缓缓托起，露出一个约半米见方的浅坑。

坑底，放着一个黑色的铁盒。

约A4纸大小，十厘米厚，表面没有任何装饰，只有岁月和湿气留下的斑驳锈迹。但唐晚能清晰地感觉到，铁盒内部散发着一种微弱却异常纯净、凝实的地脉能量波动，与她胸口印记隐隐呼应。

她深吸一口气，伸手去取——