我点点头，又喝了口汤，忽然看见摊角的竹筐里放着些酱菜，黑褐色的，看着眼熟。“这是……陈奶奶腌的萝卜干？”

老板娘笑了：“是啊，陈大姐知道我这儿缺酱菜，每礼拜都送过来，说‘配馄饨吃正好’。她的手艺，比我这馄饨还香。”

心里忽然一暖，像被什么东西轻轻撞了下。原来陈奶奶的惦念，不止藏在给我的布袋子里，还藏在这老街的馄饨摊里，藏在老板娘舀汤的勺里，藏在每个被温暖的瞬间里。

吃完馄饨，我们往回走，手里的糖画啃得只剩竹签，面人用塑料袋小心地装着，福字贴在布袋子外面，晃悠悠的。风好像小了点，阳光透过灯笼的红纱照下来，把雪地染成了淡淡的粉，像块巨大的棉花糖。

路过吹糖人的王大爷摊前，他正给个小孩吹糖老鼠。玻璃管在他嘴里含着，糖稀渐渐鼓起，他手指捏捏揉揉，老鼠的尾巴就翘了起来，逗得小孩直拍手。“丫头，要不要来个糖老鼠？”他笑着问，眼角的皱纹挤在一起。

“要两个！”小雅抢着说，“给小美一个，让她尝尝。”

王大爷麻利地吹了两个糖老鼠，圆滚滚的，拖着条细长的尾巴，用红颜料点了眼睛，像活的一样。“拿着，新出的花样，甜着呢。”

糖老鼠在手里暖乎乎的，舔一口，甜香里带着点麦芽的醇厚，比糖画更绵密。我忽然想起小时候，外婆也总带我去庙会，给我买糖老鼠，说“吃了糖老鼠，一年不生病”。那时候的糖老鼠没这么精致，却甜得让人记了好多年。

“想啥呢？”小雅用胳膊肘碰了碰我，“是不是觉得王大爷的糖稀特别甜？”

“嗯，”我点点头，眼眶有点热，“像我外婆做的味道。”

“那以后每年都来吃，”小雅笑着说，“让王大爷给你吹最大的糖老鼠。”

夕阳西下时，庙会的人渐渐少了。灯笼在暮色里亮起，红通通的，像挂了满街的小太阳。张师傅收了糖画摊，正用布擦铜锅，李婶把面人装进木盒，王大爷的糖稀锅冒着最后一缕热气。

“明年见啊！”张师傅朝我们挥挥手，山羊胡上还沾着糖霜。

“明年一定来！”小雅大声应着，拉着我往巷口跑。

跑过老戏台时，演员们正卸妆，花旦的水袖搭在戏台边，像朵凋零的花。写春联的大爷把笔墨纸砚收进木箱，哼着小曲往家走，背影在红灯笼的光里，拉得老长。

回到小区，陈奶奶正站在门口张望，手里拎着个保温桶。“可算回来了，”她把桶往我手里塞，“刚炖的羊肉汤，加了萝卜，驱驱寒。”

保温桶里的羊肉炖得酥烂，萝卜吸足了肉香，汤面上浮着层金黄的油花，撒了把葱花，香得人直咽口水。“庙会上好玩不？”陈奶奶跟着我往楼上走，脚步轻快得不像七十多岁的人。

“好玩！买了糖画，还看了戏。”我把福字递给她，“大爷写的，说贴门上沾喜气。”

“写得真好！”陈奶奶接过福字，眼睛亮得像灯，“我这就去贴在大门上，让来年顺顺当当的。”

李爷爷从屋里探出头，手里举着个新扎的灯笼：“小美回来啦？看看我扎的灯笼，比庙会上的好看不？”灯笼是用红绸布做的，上面贴着李奶奶剪的窗花，是只蹦跳的兔子，和我买的糖兔子像一个模子刻出来的。

“好看！”我由衷地赞叹，“比庙会上的还精致。”

“那是，”李爷爷得意地说，“我年轻时学过扎灯笼，这点手艺还没丢。”

我把面人放在桌上，两只粉兔子并排站着，对着李爷爷扎的灯笼，像在拜年。糖老鼠的竹签插在玻璃瓶里，阳光透过窗户照进来，糖稀折射出七彩的光，像块小小的彩虹。

喝着羊肉汤，听陈奶奶和李爷爷说他们年轻时的庙会——那时候没有这么多花样，只有吹糖人的、卖糖葫芦的，还有走街串巷的货郎，摇着拨浪鼓，担子里的糖块能馋哭半条街的孩子。

“你太爷爷总带着我去庙会，”陈奶奶舀了勺汤，眼神悠远，“给我买根糖葫芦，自己啃个窝头，说‘丫头甜了，我就甜了’。”

李爷爷嘿嘿笑：“我第一次跟你奶奶约会，就在庙会的戏台下，她看《穆桂英挂帅》看得入神，我给她买的糖画化了都不知道，黏在棉袄上，像块黄补丁。”

窗外的灯笼亮了，红绸布在风里轻轻晃，把屋里的影子也染成了暖红色。羊肉汤的香混着糖画的甜，在空气里缠成了线，把那些藏在糖里的旧时光，一点点织成了网。

我忽然明白，庙会的热闹从来不是为了买卖，是为了把一年的辛苦都泡在糖里，是为了让老辈人的手艺有地方传，是为了让年轻人记得，日子除了奔波，还有糖画的甜、面人的巧、戏台的韵，还有这些凑在一起的烟火气。

就像陈奶奶说的，日子得有点甜，才撑得过那些苦。

夜里，我把福字贴在窗户上，金粉在灯光下闪着光。糖老鼠的甜味还留在舌尖，面人的粉香混着羊肉汤的暖，在梦里都甜丝丝的。

真好啊。

有糖可吃，有戏可看，有旧时光可念，有新日子可盼。

这样的冬天，就算再冷，心里也是暖的。