她踏入堡门的那一刻，左臂又开始发痒发烫了。不是之前那种催促她往丹阳城方向走的、急切的痒和烫，而是一种更微妙的、像是在确认什么东西的痒和烫。那种感觉很难形容，就像是你走进一间很久没来过的房间，身体比你的脑子更先认出这个地方——你的皮肤能感觉到这里的温度和湿度，你的鼻子能闻到这里的味道，你的耳朵能听到这里特有的回声，一切都是熟悉的，但你又说不上来在哪里见过。

她站在刘家堡的前院里，环顾四周。

前院很大，大约有半个足球场那么大，地面铺着青石板，石板的缝隙里长着青苔，看起来有些年头了。院子的四面都是房屋——正面是议事大厅，左右两侧是厢房，后面是内院。院子的中央竖着一根旗杆，旗杆上挂着一面旗帜，旗帜上绣着一个大大的“刘”字，在风中猎猎作响。

院子里已经站了不少人。

不是那些被惊动后跑出来的、慌慌张张的、衣衫不整的人，而是早就准备好了的、列好了队形的、严阵以待的人。他们穿着统一的青色短衫，手里拿着清一色的精钢长刀，站成了一个方阵，方阵的前面站着一个人。

那个人四十来岁，身材魁梧，虎背熊腰，一张国字脸上长满了络腮胡，两只眼睛不大，但精光四射，像是两颗被磨亮的钢珠。他的腰间没有挂刀，而是挂着一把剑——一把比普通长剑宽一些、厚一些、长一些的铁剑，剑鞘上没有任何装饰，就是一块黑黝黝的生铁，看起来又土又笨。

但他的站姿不土不笨。他站在那里，双脚不丁不八，身体微微前倾，重心落在前脚掌上，整个人像一头蓄势待发的猎豹，随时可以扑出去。这是一个练了几十年剑的人才会有的站姿，不是刻意摆出来的，而是长年累月的训练刻进身体里的本能。

他看着声声，从上到下，从下到上，仔仔细细地看了好几遍。他的目光在她的右臂上停留了一瞬，在她空荡荡的左袖管上停留了更久，在她腰间那把裂了缝的废剑上停留得最久。

然后他笑了。

不是那种友好的、热情的笑，而是一种带着轻蔑的、不屑的、像是在看一个不知天高地厚的小孩子在大人面前耍威风的冷笑。

“一个断胳膊的小丫头，”他说，声音很大，大到整个前院都能听到，“一个人，打进了我刘家堡？”

他转头看了看身边的那些人，那些人也很配合地笑了起来，笑声稀稀拉拉的，有人在笑，有人在跟着笑，有人只是咧了咧嘴，露出一个敷衍的表情。不是因为他们觉得这件事真的好笑，而是因为他们需要在这种时候表现出一种“我们不怕”的姿态。

声声没有笑。

她站在那里，右手垂在身侧，左袖管在风中轻轻飘动，脸上的表情平静得像是戴了一张面具。她的目光越过那个国字脸大汉，越过他身后的方阵，越过议事大厅的屋顶，落在丹阳城的方向。

那个方向，有什么东西在等她。

她不想在这里浪费时间。

“你是刘家堡的老大？”她问，声音不大，但在空旷的前院里传得很清楚，每一个字都像是钉子一样钉进了在场每一个人的耳朵里。

那个国字脸大汉的笑声停了。他看着声声，眼睛里的轻蔑淡了几分，取而代之的是一种更认真的、重新评估对手的神情。他在这片地头上混了二十年，见过形形色色的人，有真有假，有强有弱，有好有坏。他一眼就能看出一个人是真有本事还是在装腔作势。眼前这个小女孩，既不是有本事的那种，也不是装腔作势的那种——她是第三种，一种他很少见到的、让他觉得心里没底的类型。

她的眼神太平静了。

一个十三四岁的小女孩，一个人站在一群拿着刀的大汉中间，被几十双眼睛盯着，被几十把刀指着，她的眼神应该害怕，应该紧张，至少应该有点不自在。但她没有。她的眼神平静得像一潭死水，像是什么都看见了，又像是什么都没看见，像是一切都在她的预料之中，又像是一切都与她无关。

这种眼神，他只在一个地方见过——在那些从尸山血海里爬出来的、杀人如麻的、已经对生死麻木了的老兵身上。