“公子？”春杏走过来，蹲在他旁边，“你怎么了？”

“没事。”

“脸这么红，是不是发烧了？”她伸出手，想摸他的额头。他躲开了。

“没有发烧。”

“那是怎么了？”

阿予没有说话。他蹲在树下，看着地上的蚂蚁。蚂蚁排成一排，搬着一粒米，往洞里走。他看了很久。

“春杏姐，”他开口了，“什么是吃醋？”

春杏愣了一下。然后她笑了。“就是——就是你喜欢一个人，不想让别人靠近她。”

阿予看着她。“喜欢一个人？”

“嗯。就像——就像你喜欢小姐。不想让别人看小姐。”

阿予愣住了。他喜欢姐姐。他当然喜欢姐姐。姐姐对他好，给他取名字，给他饭吃，给他衣裳穿，给他地方住。他喜欢姐姐。但他以前也喜欢，以前没有这种感觉。以前有人看姐姐，他会瞪回去，但不会不舒服。现在不一样。现在他看见别人看姐姐，心里会堵，会烦，会想让那个人走远一点。这就是吃醋？

“公子，”春杏看着他，“你是不是——”

“不是。”他站起来，拍拍身上的土，“我去练刀了。”他跑了。

春杏蹲在树下，看着他的背影，笑了。这孩子，长大了。

晚上，沈清辞在屋里看账本。阿予坐在门槛上，手里没有拿树枝，没有写字。他只是坐着，看着院子里的月亮。

“姐姐，”他的声音从门外传进来，“今天那个人，还会来吗？”

“谁？”

“那个李元。”

“不知道。也许来，也许不来。”

门外安静了。过了一会儿，又传来他的声音。“姐姐，他看你的眼神，跟别人不一样。”

沈清辞放下账本，站起来，走到门口。他坐在门槛上，仰着头看她。月光照在他脸上，照在他那双金色的眼睛上。

“哪里不一样？”她问。

“他看你的时候，眼睛会弯。”阿予的声音很轻，“像——像看一件很喜欢的东西。”

沈清辞看着他。

“姐姐，”他说，“他是不是喜欢你？”

沈清辞没有说话。她站在那里，月光照在她脸上。

“阿予，”她说，“你不想他喜欢我？”

他没有回答。他低下头，看着自己的手。那些全是疤的手指，骨节变形的手指。他看了很久。

“不想。”他的声音很轻，“姐姐是姐姐。是大家的。不是他的。”

沈清辞蹲下来，看着他的眼睛。“阿予，没有人能把姐姐抢走。”

他抬起头。金色的眼睛里有光，不是金色的那种亮，是一种更暖的、更软的、像刚点起来的火苗一样的光。

“真的吗？”他问。

“真的。”

他看着她，看了很久。然后他笑了。不是嘴角动一下的那种，是真的笑了。眼睛弯起来，月光在瞳孔里跳，亮亮的。

“姐姐，”他说，“那我也不让别人看。谁都不行。”

沈清辞看着他。他坐在门槛上，瘦瘦小小的，说“谁都不行”的时候，声音不大，但很认真。

“好。”她说。

那天晚上，阿予躺在床上，把枕头底下那张纸拿出来。月光照在上面，照在那个歪歪扭扭的太阳上。他看了很久，在太阳旁边画了一个人。扎着头发，站着，旁边写了一个“姐”字。字歪歪扭扭的，但他觉得好看。他把纸贴在胸口，闭上眼睛。

脑子里全是她今天说的话——“没有人能把姐姐抢走。”他翻了个身，把纸折好，压在枕头底下。嘴角翘着。他不知道自己怎么了。但他知道，这是好事。她说了，没有人能抢走。他信。她说的，他都信。

窗外，月亮从云层后面露出整张脸，亮亮的，圆圆的。他闭上眼睛，睡着了。嘴角还翘着。