林屿笑了，笑着笑着眼眶又红了。

晚上八点，沈砚被推进了产房。

林屿换了衣服跟进去，站在产床边，攥着沈砚的手。沈砚的脸因为用力涨得通红，额头上全是汗。林屿一只手握着他，另一只手拿着毛巾给他擦汗，手一直在抖。

“沈砚，加油，我在呢，我在这儿呢……”

沈砚看了他一眼，想说什么，但一阵宫缩上来，他没说出来。

助产士在旁边喊：“再用点力，看到头了！”

林屿不敢看下面，只敢盯着沈砚的脸。沈砚的表情很痛苦，但他一声没喊，只是咬着牙，攥着林屿的手，指节发白。

林屿的眼泪终于掉下来了。

“沈砚，你疼就喊，别忍着……”

沈砚看着他，忽然笑了一下——那个笑很短暂，几乎只是嘴角动了一下，但林屿看见了。

然后沈砚深吸一口气，用了最后一次力。

一声啼哭。

清脆的，响亮的，像春天里第一声鸟叫。

林屿愣了一瞬，然后整个人像被抽空了一样，腿一软，差点跪下去。

助产士把一个小小的小东西举起来，笑着说：“是个男孩。”

沈砚躺在产床上，满头是汗，脸色发白，但眼睛是亮的。他转头看着那个小小的、皱巴巴的、正扯着嗓子哭的孩子，笑了。

林屿站在旁边，哭得说不出话。

护士把孩子清理好，用小毯子裹起来，放在沈砚胸口。沈砚低头看着那个小小的人，伸手轻轻碰了碰他的脸。

孩子不哭了，眯着眼睛，好像在适应这个世界的光。

林屿蹲下来，看着那个小东西，伸出手，又缩回去，怕自己手粗碰疼了他。

沈砚抬头看了他一眼：“不抱抱？”

林屿摇了摇头，又点了点头。他小心翼翼地伸出手，把孩子接过来。他的手在抖，但托着孩子的动作很稳——好像练过很多遍一样。

他低头看着怀里的小东西，眼泪啪嗒啪嗒掉在小毯子上。

“沈砚。”他的声音哑得不像样子。

“嗯。”

“他好小。”

沈砚笑了：“嗯。三公斤二。”

林屿把脸埋在孩子的襁褓边上，肩膀抖着。

沈砚伸手，轻轻拍了拍他的后脑勺。

“别哭了。吓着孩子。”

林屿抬起头，吸了吸鼻子，低头看着孩子。孩子已经睡着了，小嘴微微张着，呼吸又轻又匀。

“沈砚。”

“嗯。”

“谢谢你。”

沈砚看着他，眼神很温柔。

“不用谢。”

两个人被推到病房的时候，已经快十一点了。

林屿把沈砚的床摇高了一点，给他喂了几口水，又把被子掖好。然后他坐在床边的小凳子上，怀里抱着孩子，低头看着，怎么看都看不够。

沈砚看着他，忽然说：“你明天还要开店。”

林屿头都没抬：“不开了。歇三天。”

“三天够吗？”

“不够就歇一周。”

沈砚笑了。

孩子忽然哼唧了一声，林屿立刻紧张起来：“怎么了？是不是饿了？还是尿了？”

沈砚伸手把孩子接过去，放在自己身边，轻轻拍了拍。孩子安静了，又睡着了。

林屿看着沈砚的动作，忽然觉得心里满满的。

“沈砚。”

“嗯。”

“你累不累？”

“有点。”沈砚闭上眼睛，“睡一会儿。”

“你睡，我看着你们。”

沈砚睁开眼看了他一眼，笑了，然后闭上了眼睛。

林屿坐在床边，一只手握着沈砚的手，另一只手轻轻搭在孩子的身上。

窗外的月光照进来，落在三个人身上。

他看着沈砚，又看了看孩子，忽然想起很多事。想起那个三月清晨的电话，想起穿越过来的那个早晨，想起粥还温着，想起那两枚银戒，想起沈砚说“我等了十一年”时平静的表情。

十一年，等到了。

然后又等来了一个孩子。

林屿低下头，在沈砚的额头上轻轻印了一下，又在孩子的小脑袋上轻轻印了一下。

“晚安。”他说。

沈砚没应，但嘴角弯了弯。

窗外的玉兰开了。月光照着，花瓣白白的，像粥上面那层米油。