盐岩在高温下瞬间熔化成玻璃状的液体，白色蒸汽冲天而起。热浪将摩洛和他的死忠掀翻在地，皮甲冒烟，头发卷曲。

卓耿在最后一刻拉起，翅膀几乎擦着最高的帐篷掠过，然后重新爬升。整个动作干净利落，像一场精心编排的处刑表演。

寂静。

死一般的寂静。

然后，出走的人流变成了洪流。人们哭喊着、推挤着、丢弃一切负担，疯狂地涌向卡沃所在的安全区。摩洛挣扎着爬起来，还想阻拦，但他的死忠中有一半也丢下武器，转身加入了逃亡的队伍。

到最后，摩洛身边只剩下不到二十人。他们背靠背站在一起，弯刀指向外围，但手在发抖。

丹妮轻轻碰了碰卓戈的手臂。

卓戈点头，策动战马。他没带血盟卫，没带任何随从，独自一人，骑着那匹漆黑的七岁战马，踏着尚有余温的盐壳，走向那片死亡与重生的交界地。马蹄踩在琉璃化的坑缘时，发出清脆的、玻璃碎裂般的细微声响。

他在离摩洛三十步处勒马。这个距离，足够双方看清彼此眼中最细微的情绪。

“降。或死。”

卓戈只说三个字。

摩洛独眼通红，他看看周围——自己只剩二十人，对面是三百精锐和三条龙。他看看天空——卓耿正在盘旋，准备第二次俯冲。他看看湿地——他经营了三代的盐海子营地，如今空空荡荡，帐篷在晨风中凄凉地飘荡。

他发出一声野兽般的嚎叫，举起弯刀，冲向卓戈。

卓戈没有动。他甚至没有拔刀。

因为雷哥动了。

绿色的龙从侧面低空掠过，不是喷火，而是用尾巴——那根末端分叉的、灵活的尾巴，像鞭子一样抽在摩洛的背上。

所有人都听见了骨头碎裂的咔嚓声。

摩洛向前扑倒，弯刀脱手，在盐岩地上滑出刺耳的声音。他挣扎着想爬起，但脊椎断了，下半身完全不听使唤。

卓戈这才下马，动作从容。他走到摩洛身边，靴子踩在染血的盐壳上，发出细碎的嘎吱声，低头看着这个曾经的对手。

“你……你不敢……亲自杀我……”摩洛吐着血沫，独眼里是疯狂的恨意。

卓戈拔出弯刀。不是他常用的那把亚拉克巨刀，而是一柄较短的、从潘托斯得来的瓦雷利亚钢匕首。

“我不杀你。”他将匕首插在摩洛手边的地上，“你自己选。用这把刀结束，或者躺在这里，等秃鹫来啄你的眼睛。”

说完，他转身走回马边，上马，再不回头。

摩洛盯着那把匕首，盯着匕首柄上镶嵌的红宝石——那是他曾经从一个商队抢来的，后来作为贡品送给了卓戈。

他发出一声介于哭和笑之间的声音，伸手握住刀柄。

结束得很快。