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晴天，正午，海狼号驶入里斯本港。

海水是碧蓝色，天空无云，阳光直射下来，把船帆照得发白。桨叶整齐划一地收起，水珠在空中短暂停留，折射出细碎的光，然后落回海面。长船像一头疲惫但满足的狼，安静地滑向它熟悉的码头。

缆绳抛出去，铁钩咬进木桩。港口喧嚣如常，搬运工的号子、商贩的叫卖、海鸥的鸣叫混成一片嘈杂的背景音。

奥拉夫从船尾走到木兰身边。“下船后，有什么打算？”他问，声音只够两人听见，“我们那边有空铺，有地方睡，有肉，有酒。”

木兰正用左手检查靴筒里匕首的位置，闻言抬头。独眼在强光下微微眯起。

“我要先回码头。”她说。

奥拉夫点了点头，没再劝。他从腰间解下一个小皮袋，扔给木兰。“你的份。”

袋子入手颇沉，里面是银币，碰撞时发出沉闷的摩擦声。木兰没打开看，直接塞进怀里。

“谢了。”

“是你自己挣的。”奥拉夫说完，转身走向正在卸货的同伴，没再回头。

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码头的石板路被晒得滚烫，热气蒸腾上来，混着鱼腥和汗臭味。木兰穿过人群，右袖空荡地晃着，左眼在强光下微微眯着。

她走向市场西北角，那个她待了半年的地方。

油布摊子还在，但上面摆的不是老费尔南多那些稀奇古怪的破烂。几卷廉价的亚麻布摊开着，一个她从没见过的北非商人正蹲在旁边，用蹩脚的葡萄牙语和顾客比划。

木兰的心咯噔一下。

她几乎能想象出接下来会发生什么。出海这几天，她忘了托人照看摊子。不，不是忘了，是根本没想起这回事。

现在该付代价了。

身后传来急促的脚步声。她没回头。

一只粗糙如树皮的手猛地揪住她的左耳，力道大得让她整个脑袋都歪向一边。

“小杂种！”老费尔南多的咆哮震得她耳膜嗡嗡作响，“老子的摊子呢？！让你看摊，你他妈看到海里去了？！”

耳朵火辣辣地疼，太阳穴跟着一跳一跳。木兰没挣扎，任他拽着转了个身，动作顺从得像一袋面粉。

老头气得满脸通红，浅色的眼珠瞪得快要凸出来，嘴里喷出的酒气几乎让人窒息。他另一只手指向市场最边缘——那里有块光秃秃的空地，正被正午的太阳直射着，地面白得刺眼，热浪扭曲了空气。

“看见没！就那块破地方！老子现在得在那晒成人干！”他松开揪耳朵的手，改用食指狠狠戳木兰的肩膀，每一下都戳在骨头上，“老子给你地方睡，给你饭吃，你就这么报答？！啊？！”

木兰站稳。揉了揉通红的耳朵，然后从怀里掏出奥拉夫给的那个皮袋。

打开，倒出几枚银币。

不是常见的铜币，是成色不错的银币，在阳光下闪闪发光。

老费尔南多的骂声戛然而止。他盯着那些银币，喉结上下滚动，伸出去要继续戳的手指僵在半空。

木兰把银币递过去。

老头接住，手指摩挲着钱币边缘，脸上的怒意像烈日下的水渍一样迅速蒸发。他清了清嗓子，目光飘向远处的海面。

“咳……其实那位置也有好处。”他语气一转，变得轻快甚至有些得意，“冬天快来了，多晒晒太阳，对身体好。骨头不疼。”

银币滑进他怀里，动作自然得像那本来就是他的钱。

木兰看着他，没说话。

“晚上……”她开口。

“随你。”老费尔南多摆摆手，已经转身朝他那块新摊位走去，“破棚子还在，爱睡就睡。记得天亮前滚蛋，别耽误老子搬货。”

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破棚屋还是老样子。

门板歪斜，屋顶漏光，空气里一股霉味和老鼠屎的混合气息。木兰弯腰钻进去，在角落里那堆发霉的麻袋上坐下——这是她睡了半年的“床”。

她卸下装备，一样样摆在面前。

匕首，从默市换来的那把。刃口多了好几道缺口，最深的一道差点把刀尖崩断。血槽里嵌着洗不掉的黑色污渍。

短管手铳，从理查·德·克莱尔那里缴获的。银丝雕花在昏暗的光线下依然精致，胡桃木枪托温润如玉。她拿起枪，手指抚过枪管。冰冷，光滑，沉重。她知道怎么装填——看理查做过一遍：火药，铅弹，压实，引火药。但她没有火药，也从来没碰过火器。这东西现在和一块精致的废铁没什么区别。

最后是玉簪。

白玉温润，簪头雕着简单的云纹。她把它从胸口最内层的夹袋里取出。簪身不再完美无瑕——有几处细微的磕碰痕迹，一道浅得几乎看不见的裂痕从簪尾向上蔓延了半寸。

是战斗时磕到的。贴身藏着也不安全。

她看着这三样东西。杀人的，可能杀人的，和提醒她为什么要活下去的。

然后她开始重新整理。玉簪放回胸口夹层，贴着皮肤。枪插进腰带左侧，用破布裹好。匕首插回左靴筒。

做完这些，她靠在墙上，闭上眼睛。棚外的喧嚣隐约传来，一切如常。

在这里，放松就是找死，但是今天的太阳，正适合午睡。

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