“哈！”他短促地笑了一声，接着爆发出更响亮的笑声，“好！就为了口酒！”

“行了！”他忽然爆发出一阵洪亮的大笑，震得头顶房梁仿佛都在抖，“哈哈哈哈哈！有意思！真他妈有意思！”他笑得前仰后合，用力拍打着厚实的橡木桌面，拍得桌上的酒杯酒桶砰砰作响，“被五个人堵巷子里，还惦记喝酒！痛快！真他妈的痛快！”

酒馆老板是一个脸上刻满风浪痕迹、瞎了一只眼的老水手，抬腿就朝他屁股踹了一靴子：“蠢货！轻点！老子这桌子还要用！”

奥拉夫好不容易止住笑，抹了抹笑出来的眼泪，盯着木兰：“行，小子，够种。”他朝木兰抬了抬下巴。“跟谁学的这手？看你这捅人的路子，不像是街头混混瞎比划。”

所有人的耳朵都竖了起来。

木兰放下陶杯，独眼平静地回视奥拉夫：“我当过兵。”

“兵？”有人疑惑地重复。

“在北方。跟异族打。”木兰的声音依旧没什么波澜，像是在背诵一段遥远的、与己无关的历史，“那些人，跟你们差不多高，差不多壮。打起来，要命。”她抬起左手，指了指自己的大腿内侧，又虚点了一下喉咙，“想活下来，就得快，得准。找对地方，一下就够了。效率高。”

周围响起一片混杂着恍然和某种认可的“嘘”声。当兵的，打过仗，杀过人。他们同样刀口舔血，理解。

老水手老板端着两个巨大的、边缘坑洼的铜杯走过来，重重放在木兰和埃里克面前。杯子里是黑乎乎的液体，散发着一股异常凛冽、仿佛带着冰碴子气息的酒香，里面竟然还浮着几块小小的、不规则的冰块——在这里斯本的港口，这可是稀罕物。

奥拉夫抓起自己面前的铜杯，仰头灌了一大口，淡金色的酒液顺着他火红的胡子淌下来，滴在皮坎肩上。“好酒！”他畅快地吼了一嗓子，然后把杯子往桌上一顿，目光再次锁住木兰，里面的笑意淡去，只剩下锐利的审视。

“这么狠的小子”他缓缓说道，手指无意识地敲击着桌面，“你在码头也混了些日子了。跟我们喝酒，打牌，现在又露了这么一手”

他身体微微前倾，声音压低了些，却带着一股不容置疑的压力，“说吧。你到底想干嘛？别跟老子扯什么就想交个朋友。你那眼神”他顿了顿，像在找一个合适的词，“是条狼。隔着老远就能闻到味。”

酒馆里再次安静下来，只有壁炉的火在噼啪作响。所有“海狼号”的船员都放下了酒杯，目光聚焦在木兰身上。气氛悄然变得有些紧绷。

木兰迎着他的目光，没有丝毫闪躲。她沉默了两秒，然后清晰说出：

“我想当水手。”

短暂的死寂。

然后，“轰”的一声，整个酒馆爆发出几乎要掀翻屋顶的狂笑。捶桌子的，拍大腿的，呛得直咳嗽的。仿佛听到了本年度最荒谬的笑话。

“哈哈哈！水手？就你？”

“独眼，你站岸上都晃悠，还想上船？”

“回家找你妈吃奶去吧！小子！”

嘲笑声、嘘声、口哨声混成一片。

只有奥拉夫没有笑。他脸上甚至没有任何揶揄的表情，只是那双眼睛里的审视变得更加深沉。他抬起蒲扇般的大手，重重拍在木兰受伤的左肩上——尽管刻意放轻了力道，但那一下依然让木兰闷哼一声，身体晃了晃，伤口处传来撕裂的痛楚。

“小伙计，”奥拉夫的声音盖过了周围的哄笑，带着一种不容置疑的现实感，“你够狠，我承认。但水手这碗饭，不是你拎把刀、杀个人就能端的。”他指了指周围那些强壮的船员，“看看他们。海上不是你家后院。风浪一来，船能把你昨天的晚饭都晃出来。站稳？就凭你这一条胳膊，能在甲板上走直线都算你厉害！难道要老子专门找根绳子，把你像条咸鱼一样吊在桅杆上，免得你被浪卷走？”

他凑近了些，酒气混合着他身上海风、皮革和汗水的味道扑面而来：“而且，我们‘海狼号’出海，不是为了撒网捞鱼，也不是载着老爷太太们看风景。我们是战士，伙计。每一次升起船帆，都可能面对刀剑、弩箭，还有比你今天遇到的凶险十倍的搏杀。你，一个残废，凭什么？”

周围的哄笑渐渐平息，变成了一种带着轻蔑和好奇的沉默。今天这出戏实在是太精彩了。所有人都等着看这个不知天高地厚的东方小子如何回答。

木兰的脸上依旧没什么表情，仿佛那些嘲笑和质疑只是耳边刮过的风。她没有直接回答奥拉夫的问题，而是话锋一转，语气平淡得像在聊天气：

“你们的船，在这里停得有点久了。”她的独眼扫过奥拉夫，又扫过酒馆里那些明显在等待什么、而非单纯休整的维京船员，“修几张帆，补点焦油，用不了这么久。你们……在等什么？”

这句话像一颗小石子投进平静的水面。奥拉夫脸上的肌肉几不可察地绷紧了一下，眼神瞬间变得锋利如刀。酒馆里的空气仿佛凝固了。有几个坐着的维京人下意识地调整了姿势，手似乎不经意地搭上了腰间的斧柄或刀柄，金属与皮革摩擦发出轻微的、令人不安的窸窣声。