“那就让他们来。”她声音不高，“但我不会再为一个接一个的‘说不定’拼命了。我已经尽了力，也付出了代价。现在我想为自己活一次。”

萧景琰张了张嘴，最终没再说什么。他靠着栏杆站了一会儿，忽然问：“你要去哪儿？”

“还没定。”她笑了笑，“可能找个小镇住下，开个药铺，顺便钓钓鱼。要是生意不好，就改行卖鱼汤。”

他哼了一声：“你还会煮鱼汤？”

“不会可以学。”她说，“总比学怎么杀人容易。”

又一阵脚步声靠近。楚翊出现在台阶尽头，肩上的伤已经包扎过，走路仍有几分滞重。他走上台，站到她另一侧，目光落在她脸上。

两人并肩站着，都没说话。

过了许久，楚翊才开口：“若有一日危难再起，你可愿归来？”

她看向他，月光照进她眼里，清澈而坚定。“若有召，必归。”她说，“我不是逃，是换种方式守着。”

风穿林梢，吹动三人衣角。

萧景琰忽然道：“你比我们都清醒。”

楚翊没应声，只是伸手按了按剑柄。那把陪他征战多年的剑，此刻安静地挂在腰侧，刃口有道新痕，是从地心殿带出来的。

江清越低头看了看自己的手。这双手曾握过鱼竿，也握过残钥；曾点过金针，也洒过精血。如今它终于可以什么都不抓，只是摊开，接一捧阳光，或托起一杯温茶。

她转身欲走。

“清越。”楚翊叫住她。

她回头。

“路上小心。”

她点点头，脚步未停，沿着高台石阶一步步走下去。

萧景琰望着她的背影，直到那抹身影融入宫道深处。他低声对楚翊说：“她真的要走了。”

楚翊仍立在原地，目光落在湖面。水中倒映着半轮残月，还有一个小小的银点——那是沉入水底的鱼钩，在月光下泛着微不可察的光。

江清越回到别院时已近子时。屋内灯还亮着，桌上摆着明日要呈交的战报副本，她一眼都没看。走到床边，打开随身空间，将几件旧物取出：一卷医书，一套粗布衣裳，一只竹编鱼篓。

她把鱼篓放在床头，手指抚过边缘的磨损处。

窗外风止，万籁俱寂。

她吹熄了灯。