剑的频率，冷、硬，像块冰。

他不敢碰，怕一碰，就想起以前的事。

想起师父的血，想起镇抚司的冷，想起那些死在他剑下的人。

风又吹过来，带着点雨意。

仇远抬起头，朝着雨来的方向偏了偏头。

“要下雨了，快把你那挂着的竹壶收进来。”

“栽的墨竹可不是给你挂竹壶的。”

张太医的声音从门内传出来，带着点不耐烦。

仇远应了一声，慢慢站起身。

胸口的疼总是扯着他，不过时间长了，倒也习惯不少。

他顿了顿，才慢慢走到墨竹前，把竹壶解下来，系回腰间。

壶身沾了点风里的潮气，凉得很，贴在腰间，也像块冰。

他刚走回檐下，雨就下起来了。

先是几滴，落在竹叶上，发出轻响。接着就密了，哗啦啦的，把整个院子都罩在雨里。

雨的频率很杂，总是缠在一起。

仇远坐回竹椅，听着雨声，指尖依旧摸着怀中的枯竹。

胸口的疼随着雨声的频率起伏。

如永不停歇的浪，林间来去叶。

他闭了眼，心境里的竹林又清晰了些。

雨落在竹叶上，把蒙在上面的雾冲散了些，几竿竹的轮廓更清楚了。

但那声音却忽然开始变了，变成狱里扭曲的铁栏，脚步踏在石板的重。

仇远仿佛又闻到牢狱中特有的霉味，混着药香，呛得人难受。

“你真愿死于刑场？”

老者的声音似在耳边回响。

他不愿。

更不愿的，是让这檐下听雨的片刻安宁，就此无故湮灭。

有些路，终归前行。有些事，终归直面。

他猛地深吸一口气，从冰冷的频率中挣脱。

怀中的枯竹依旧，频率安稳。

雨还在下。

他只是将枯竹，抱得更紧了些。

只是竹叶还是稀，没以前的密。

张太医从门内出来，脚步声有些急，手里拿着件蓑衣，扔给他。

“披上，别着凉。”

仇远接过，摸索着披上。

蓑衣是竹编的，带着点竹香，频率里有张太医的温度。

张太医走到他旁边，也披着件蓑衣，站在檐下，看着雨。

“你以前在镇抚司，也这么坐着听雨？”

张太医忽然问，声音很轻，不像平时的刻薄。

仇远沉默片刻，才开口。

“以前在镇抚司，没功夫听雨。”

“那功夫都用来杀人了？”

张太医又问。

仇远没应。

他不想提镇抚司的事，不想提杀人的事。

那些事是心上的伤，一碰就疼，血流不止。

张太医也没再问，只是站着，看着雨。

大概也是知道他不想提的原因。

雨下得大，把院中的墨竹浇得发亮，竹叶上的水珠滚下来，落在地上，发出轻响。

张太医的频率，总是很稳，像老竹。只是偶尔会颤一下，像这被雨打了的竹叶。

他知道张太医也有故事，也同样与明庭有关。

因为想救治万人，而放弃救治一人。

仇远没问过，每个人都有不想提的事，就像他不想提镇抚司一样。

雨下了半个时辰，才慢慢小了。

太阳又出来了，照在浸湿的竹叶上，连带着院内都亮了几分。

张太医转身走回门内，边走边说。

“晚上喝了药，早点歇着，别总是坐着熬自己。”

仇远应了一声。

他慢慢把蓑衣脱下来，放在石桌上。

指尖摸着怀中的枯竹，竹尖的晨露早就干了，只剩下点凉意。

院角的墨竹被雨浇过，频率里多了点明亮。挂在枝头的竹壶早就收回来了，系在腰间。

他就这么坐着，从午后坐到黄昏。

期间没再有人来，只有风过的响，还有柴火的噼啪声。

胸口的疼渐渐轻了，只是偶尔会抽一下，像被竹叶划了一下。

黄昏时，张太医端着晚饭出来，是两碗粥，还有一碟咸菜。

“将就吃点，你现在身子弱，吃不了油腻的。”

仇远接过碗，粥是热的，温度正好。

他慢慢喝着，米香漫开，压过了药味。

张太医坐在他对面，也喝着粥，偶尔会夹一筷子咸菜，没说话。

院中的夕阳慢慢沉下去，把天空染成了橘红色。

夕阳的频率，暖得很久，像块软布，盖在身上。

他喝着粥，听着风过竹叶的响，忽然觉得，这样的日子，也挺好。

至少不用杀人，不用见血，不用听那些恶意的频率，不用想以前的事。

只要坐着，抱着竹枝听雨，晒着太阳喝药，就足够了。

粥喝完，仇远把碗递回去。

张太医收拾了碗，又去煎晚上的药。

仇远坐在竹椅上，看着夕阳沉下去，天空慢慢暗下来。

星星的频率，凉、远，却很亮。

像他以前剑上的寒光，只是没那么锋利。

灶房的药香又飘过来了，比早上更浓。

张太医端着药碗出来，走到他面前。

“喝了药，去屋里歇着。”

仇远接过药碗，仰头喝了下去。

还是苦，但碗底依旧有一粒糖。

他摸了摸，没说话，把空碗递回去。

“伤口别碰水，夜里要是疼得厉害，就叫我。”

“别总是自己熬，也是给我添麻烦……”

张太医接过碗，又叮嘱了一句。

“嗯。”

仇远慢慢站起身。

胸口的疼轻了点，他走得比下午稳了些。

他朝着卧室的方向走，不用看也知道路。

从檐下到卧室，一共十七步，他走了好几个月，早就记熟了。

卧室很暗，只有一盏台灯，是张太医很多年前买的。

不过他生来不能视物，台灯早就成了摆设，但还是把台灯打开了。

亮点，总归不错。

屋里只有一张床，一张桌子，一把椅子，简单得很。

仇远走到床边，慢慢坐下，把怀中的枯竹放在床头。

他解下腰间的竹壶，放在枯竹旁边，然后躺了下来。

绷带裹着胸口，有点紧，却很安心，像谁人在抱着他、给他安慰。

他闭上眼睛，听着院中的风声，听着灶房柴火的余响，听着张太医收拾的动静。

心间竹韵又清晰了些。

月光落在竹叶上，亮得很。

几竿竹的轮廓能分辨了，竹叶上的雾变成灰蒙蒙的细雨，甚至新生的竹叶正慢慢舒展开。

他兀自笑着。

那笑很轻，像竹叶落在水面上，没惊动万物。

仇远早就不记得笑的意味了。

但现在，他笑了。

因为他忽然觉得，或许这样的日子，能一直过下去。

抱着枯竹，系着竹壶，坐在檐下，听风听雨晒太阳。喝着带糖的药，感知着身边平和的频率。

至于以前的事，镇抚司的冷，师父的血，那些死在他剑下的人，或许可以慢慢变淡。

就像竹叶落在地上，被风吹走，被雨打湿，最后变成泥，融入土地中。

但他不能忘记，由血洗清后、留下的东西。

窗外的风又吹过来，带着竹叶的香。

他就这么躺着，听着风，闻着竹香，慢慢睡着了。

梦里只有一片竹林，谁人在吹箫，调子很淡。

第二天早上，仇远是被露水滴落的声音吵醒的。

他睁开眼，摸了摸床头的枯竹，还在，频率很稳。

又摸了摸竹壶，也在，壶身凉得很。

仇远慢慢坐起来，关了台灯，走下床，朝着门外走，还是十七步，走回檐下。

张太医已经在灶房忙活了，柴火噼啪作响，药香飘到院内。

院角的墨竹上，依旧挂着晨露。

仇远走到檐下的竹椅上坐下，拿起怀中的枯竹，抱在怀里。

指尖摸着竹皮，光滑，温暖，依旧如谁人的手，在轻轻拍着他的背。

李婆的脚步声从院门外传来，亮着嗓子喊。

“张太医，我送菜来了！”

张太医的声音从灶房传出来。

“进来吧，门没关。”

仇远抬起头，朝着院门的方向偏了偏头。

日子，又开始了。

像灶上熬药的罐，滚了又温，温了又凉，却一直熬着，没停过。

而他，就抱着枯竹，系着竹壶，坐在檐下。

听着风，闻着药香，感知着身边的频率，安安静静地过着这样的日子。

这样的日子或许不会一直过下去。

但现在，他只想如此这般，坐在檐下，听着露水滴落。

灶房的药香渐浓，张太医的声音传出来。

“药熬好了，来喝。”

“来了。”