一年后的云南，春意正浓。

山谷里的空气是湿润而清甜的，带着泥土、野花和新生嫩叶混合的芬芳。阳光穿过薄雾，像金色的丝线般洒落下来，将整片山林都笼罩在一片温暖而朦胧的光晕里。

手工艺品店，静静地伫立在村口那棵巨大的榕树下。

古朴的木门上，那串风铃，在和煦的春风中，发出“叮铃、叮铃”的清脆声响，悠远而宁静。

门口的木阶上坐着一位青年。

青年穿着一件简单的白色麻布衬衫，一条宽松的工装裤，赤着脚，任由温暖的阳光洒在身上。

他的中短发柔软地垂在额前，俊美的脸庞带着一份被岁月和阳光沉淀下来的平和与舒展。他正用一把刻刀，在一块小小的木料上，专注地雕刻着什么。

他的动作很慢，很稳，像是在进行一场与时间的对话。

白茗回到这里整整一年，没去想过去，也没有规划未来。他只是每天跟着祝爷，日出而作，日落而息。他们一起上山采撷合适的木料，一起坐在工作台前，将一块块没有生命的木头，变成栩栩如生的飞鸟走兽。他听着祝爷絮叨那些陈年的往事，听着山谷里的风声鸟鸣，看着四季在眼前缓缓流转。

那些曾经深入骨髓的仇恨，那些午夜梦回的血腥与嘶吼，都在这日复一日的平静中，被一点点地磨平，抚慰。伤口依然存在，但已经不再流血，只是结成了淡淡的疤痕，成为他生命中不可分割的一部分。

他学会了与自己和解。

“叮铃铃——”

风铃声再次响起，比往常多了一丝急促。

白茗抬起头，看向村口那条蜿蜒的小路。

一个身影，正从路的尽头，缓缓地向这边走来。

那人很高，穿着一件简单的灰色风衣，身形挺拔如松。

他的步伐很稳，不疾不徐。

阳光将他的影子拉得很长，投射在斑驳的石板路上。

白茗手中的刻刀停住了，他直直的看着那人。

那人越走越近，熟悉的、轮廓分明的脸，也逐渐在阳光下变得清晰。

是凌霄。

他比一年前清瘦了一些，原本那份骨子里的冷硬气质，被温润取代。

他不再像一柄出鞘的、锋芒毕露的军刀，更像一块被溪水冲刷了千百年的璞玉，内敛，沉静，却蕴含着更为深沉的力量。他的眼神依旧深邃，但那里面不再有冰冷的算计和压抑的仇恨，只剩下一种走过万水千山后的平静与了然。

他就那样静静地走着，目光始终锁定在木阶上的白茗身上。

白茗也静静地看着他，没有起身，也没有开口。

时间仿佛在这一刻凝固了。

所有的过往，所有的恩怨，所有的挣扎与痛苦，都在这无声的对视中，化作了山谷里的一缕清风，悄然散去。

凌霄终于走到了小屋前。他停下脚步，站在白茗面前，低头看着他。

“我给你寄了很多信，你一封也没回。”他的声音，比记忆中要柔和许多。

白茗没有回答，只是将手中的刻刀和那块已经初具雏形的木料，轻轻地放在了身旁的木阶上。那是一只展翅欲飞的寒雀。

凌霄的目光，落在了那只木雕上，眼神微微一动。

“我没有找到她。或许，她早已不在人世；又或许，她从一开始，就不想被任何人找到。”

白茗从信中已经知道了一切，他去寻找他的生母。他一直没有回信是不知道说什么，另外，也可能是有点，任性。

凌霄的声音里，没有了当初得知真相时的那种被撕裂的痛苦与茫然，现在只有一种接受了命运安排后的释然。

“不过，没关系了。”他抬起头，看着白茗，那双黑色的瞳孔里，映着湛蓝的天空和白茗清澈的眼眸，“找不到她，我却找到了我自己。”

白茗终于开口，声音带着一丝久违的、慵懒的沙哑：“是吗？那恭喜你。”

凌霄笑了，那笑容，是白茗从未见过的，发自内心的、如冰雪初融般的温暖。“你呢？在这里，过得好吗？”

“不好不坏。”白茗耸了耸肩，指了指屋檐下挂着的一排风干的腊肉，“至少，饿不死。”

凌霄被他逗笑。伸出手，不是像过去那样带着试探或目的，只是简单地，像对待一个久别重逢的老友。

“不请我进去坐坐吗？”

白茗看着他伸出的手，沉默了片刻。然后，他也伸出手，握住了那只温暖而干燥的手掌，借着对方的力量，从木阶上站了起来。